Ce n'est rien...

Ce n'est rien
Une phrase
Un mot
Ce n'est rien

8 mars

S’écrier le soleil
Brouhaha de folie
En tapage diurne
Bel astre de la vie

Bonne pioche

Westland, pays du charbon et de la pluie
Même le soleil joue le jeu
Se faufile entre les crachins
Dépose quelques scintillements sur cet univers

Où sont passés...

Où sont passés les ans passés ?
Le temps passé, a effacé
Chaque seconde du passé
Et je suis seul, et c'est assez…

Les petits bateaux

Dans le gris du ciel,
Les feuilles ouvrent leurs ailes
Portées par le soupir printanier
Des petits écoliers.

Autoportrait

Je suis faite de pleins et de reins
De courbes et d’eaux troubles
Comme l’est l’enfant qui tète encore au sein
                            - serein