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Le Monde de Poetika
Site & Revue de poésie en ligne
N° ISSN : 2802-1797
Un long fleuve tranquille
Au creux de ton Rhin
Je navigue sans lendemain
Sillonnant les rivages
Une seule image
Me revient en tête.
Toi chantant à tue-tête
Notre amour à l’unisson
Pour les quatre saisons.
Toi à côté de moi
Qui « ron-Rhône »
Tel un chat
Blottie contre mon corps
Ton esprit t’abandonne
Et paisiblement, tu t’endors.
Cher à notre cœur
Se jetant à corps perdu
Dans le lot de ce grand voyageur
Témoin faisant couler tant d’histoires
Voici qu’affluent
Les souvenirs de notre Loire.
Bien mise en Seine
Elle est devenue la Reine
Depuis que Paris a conquis
La fleur de Lys.
Dans ce havre de paix
Tout en haut, se hisse
Notre nid douillet.
Faisant bruit et vague,
Elle joue la carte de la drague.
De sa robe rouge et légère
Le long de ses bords d’eau
A l’allure de garçonne
Elle mène en bateau
Bon nombre de loups de mer
Cette terrible Garonne.
© Stéphane RAGET
Stéphane Raget
Ingénieur trentenaire, pur produit de la génération Y, qui se dit prédestiné à être un expert des chiffres sans celui des lettres. Son envie de transgression l'a poussé vers le monde de l'écriture. Cela fait cinq ans qu'il écrit des poèmes et se génère un sentiment de liberté créative sans précédent. Ecrire est une partition de musique : rythmée, sonore et surprenante. Il aime générer une émotion à partager avec le lecteur. L'idée étant de créer un dialogue avec lui.
Parfois
Quand je te dis...
Quand tu me racontes les raisons qui font que
C’est un oiseau qui chante notre destin au coin du chemin
Les sentiments parsemés tout autour d’un vertige
L’été indien bouscule l’automne sans fin
Une saison désinscrite dans l’ordre des choses
Où novembre on n’y peut rien
Où Nous arrachons du bonheur à la vie
Détachement du bonheur sans effort qui vient en lambeaux de lumière entourer notre cœur pour en faire un présent céleste à l’autre
Belle, heureuse et courageuse
Tu me regardes
Et les étourneaux en nuages mobiles et psychédéliques
Emportent de leurs mille cris les dernières velléités estivales
Un expire dans le ciel
Un inspire dans le cœur
Rétention dans la gorge
Des parfums de nuit, de transpiration et de chair réveillent l’animalité de mon désir
Tes aisselles douces et âcres
Ton bouton d’amour inondé d’envie
Chaque millimètre carré de toi m’est offert
Ma bouche te goûte
Je goûte le monde
Car pour moi le monde c’est toi
© Alex SANZ
Alex Sanz
(1976-aujourd'hui)
Né à Marseille, Alex Sanz a arpenté un chemin jalonné de divers métiers, expériences et voyages, du service militaire à Djibouti à des emplois d'ouvrier agricole saisonnier en passant par le monde forain des marchés aux puces et même des travaux de cordiste dans des environnements difficiles d'accès. Il a vécu en squat, à la campagne et dans les hôtels miteux d'Asie du sud-est. Mais sa vie a pris une nouvelle dimension quand il est devenu chargé de mission associatif, œuvrant pour aider les sans-abri. Il a navigué entre les réalités les plus dures de la société et l'aspect le plus généreux de l'engagement humain, laissant ces expériences imprégner sa plume d'une vérité brute et d'une empathie authentique envers ceux qui sont nommés marginaux.
Aujourd'hui il suit des études pour devenir infirmier.
Ses écrits reflètent le parcours de ses voyages, de ses rencontres et des batailles intérieures qu'il a menées.
La vieillesse, mélodie de l'âge
C'est dans l'obscur que l'âge a tracé ses longs traits,
La vieillesse avertit que l'aurore est fanée,
C'est comme un livre antique aux pages sans portraits,
Qui raconte sans bruit les années écoulées.
Le visage masqué d'un voyage achevé,
De longs sillons profonds gravés par les saisons,
Et les vagues sculptaient des berges enivrées,
Elle porte les vieux secrets en floraisons.
Ses cheveux d'argent sont le reflet de la lune,
Qui tissent des récits dans le ciel gris nocturne,
Chaque pli du visage est à la nuit des temps.
La vieillesse, tel un vin pur dans une coupe,
Est une mélodie, un sincère serment,
Elle est la dignité, l'âme qui se découpe.
© James DENIS
James Denis
(1964-aujourd'hui)
Né à Charleville-Mézières, au cœur des Ardennes, James Denis a débuté son parcours de vie dans l'errance des foyers. Les fréquentes hospitalisations de ses parents l'ont conduit au sein d'un établissement dédié à l'enfance et dirigé par des sœurs bienveillantes. C'est dans ce contexte que s'éveille en lui la flamme de la poésie. Il était presque inéluctable que la ville natale de Rimbaud, génie précoce des lettres, inspire en lui cet amour pour l'écriture poétique. Au fil des années, cette passion s'est matérialisée par la création d'un forum dédié à la poésie. Depuis lors, sa plume n'a cessé de dépeindre les silences, les vents, les sanglots et l'amour, comme autant de thèmes qui ont tissé la trame de ses inspirations. James Denis a publié trois recueils : Une Passion en Enfer (2009), Symphonie Amoureuse en 2010, et en 2022, Confessions amoureuses qui a enrichi cette quête littéraire. Son voyage à travers les mots et les émotions se poursuit, une aventure poétique qui transcende le temps et les vicissitudes de la vie.
Flocon de neige
Dans le jardin, à l’endroit
Où dort la mélancolie
Un flocon de neige esseulé
Danse joyeusement.
Tout est jeu.
Une feuille oubliée
Apercevant le vagabond
Lui tend un limbe orphelin
Pour l’empêcher de tomber,
Et l’accompagne dans une danse
Où riment joie et liberté.
Dans le jardin, à l’endroit
Où soupire la mélancolie,
Un flocon de neige s’amuse
Avant de tomber
Sur terrain froid,
Sur terre hostile
Accompagné de larmes de vent
De larmes du temps
Un petit flocon de neige s’efface
Dans le silence glacé
D’un petit matin frileux.
© Renée VIRLOGEUX BORON
Renée Virlogeux Boron
(1939-aujourd'hui)
Renée Virlogeux Boron s'adonne à la poésie pour son plaisir et écrit aussi des nouvelles. Elle travaille la terre aux Ateliers d'Art de Château-Thierry. Elle aime également peindre et a pris quelques cours de calligraphie. Elle a ouvert une petite bibliothèque dans sa commune qui compte 83 habitants. C'est avant tout le plaisir de se rencontrer, d'échanger et... de jouer aux cartes.
La semence de mon écritoire
À mes proches et amis, mes autres moi-même,
À vous tous, je vous dédie mes modestes vers.
À toutes les personnes que mes poèmes
Émeuvent, même d'une façon passagère.
Mes chers lecteurs, si proches et si lointains,
Nous sommes tous frères du genre humain,
Et les mots que je couche sur mes pages
Sont aussi les vôtres que vous m'offrez en partage.
Parfois, un de mes vers vient rouvrir,
Une plaie qui vous a fait tant souffrir.
Un mot bien choisi, aiguisé comme une lame,
Qui pénètre au plus profond de votre âme.
Mais, une phrase tendre au goût de miel,
De votre vie, vous rappelle tant de merveilles.
Ma poésie est bien votre propre histoire,
Vous êtes la semence de mon écritoire.
© Philippe PAUTHONIER
Philippe Pauthonier
Après une carrière d'ingénieur, Philippe Pauthonier partage aujourd'hui sa vie entre la France et la Pologne, pays de son épouse. Cet élan entre deux pays, deux cultures et ses longs séjours dans la sérénité de la campagne polonaise, loin du monde et de son agitation, sont propices à sa créativité littéraire. Depuis sa retraite, il s'investit dans plusieurs associations oeuvrant au profit des Aveugles et Malvoyants. Mordu d'astronomie, il apprécie la communauté scientifique qui sait élargir le débat avec une réflexion globale, liant la science à une approche métaphysique et théologique. Philippe Pauthonier a publié dix recueils et reçu plus de 130 distinctions dans des concours de poésie.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
Découvrir son dernier recueil :
→ Dans les broussailles de mes émotions
→ Sa page Facebook
Souviens-toi
Souviens-toi de moi quand je serai partie
Partie bien loin au pays du silence ;
Quand tu ne pourras plus me tenir la main,
Ni moi choisir de partir ou rester.
Souviens-toi de moi quand tu ne me parleras plus
Jour après jour de tes projets pour notre avenir :
Souviens-toi simplement de moi ; tu comprends
Qu’il sera alors tard pour les conseils ou les prières.
Pourtant, si tu devais m’oublier un temps,
Puis te souvenir, ne sois pas triste :
Car si dans l’obscurité et la décomposition subsiste
Un vestige des idées qui furent les miennes,
Mieux vaut que tu oublies en souriant
Plutôt que de te souvenir en pleurant.
Christina ROSSETTI
Christina Rossetti (1830-1894) Considérée comme l'une des plus importantes poétesses britanniques, Christina Rossetti excellait dans les œuvres de fantaisie, dans les poèmes pour enfants et dans la poésie religieuse. Son plus célèbre recueil de poèmes demeure Marché gobelin (Goblin Market and Other Poems), paru en 1862, alors qu'elle a 31 ans. Il fait l'objet de critiques élogieuses, ce qui a fait d'elle la poétesse la plus en vue de l'époque. Elle est connue pour ses positions engagées et avant-gardistes : pacifiste, opposée à la cruauté envers les animaux, à l'esclavage et à la prostitution en faveur du suffrage des femmes. L'éphémère des choses matérielles est un thème qui revient tout au long de sa poésie, et la tristesse résignée mais passionnée de l'amour malheureux est également dominante. Dans les dernières années de sa vie, elle souffre de la maladie de Graves, puis elle développe un cancer du sein dont elle meurt en 1894.
Je vis, je meurs
Je vis, je meurs, je me brûle et me noie,
J’ai chaud extrême en endurant froidure,
La vie m’est trop molle et trop dure.
J’ai grands ennuis entremêlés de joie.
Tout à un coup je ris et je larmoie,
Et en plaisir maint lourd tourment j’endure ;
Mon bien s’en va et à jamais il dure ;
Tout en un coup je sèche et je verdoie.
Ainsi Amour inconstamment me mène
Et, quand je pense avoir plus de douleur,
Sans y penser je me trouve hors de peine.
Puis, quand je crois ma joie être certaine
Et être au haut de mon désiré heur,
Il me remet en mon premier malheur.
Louise LABÉ
Louise Labé
(1524-1566)
Surnommée « La Belle Cordière », Louise Labé est une poétesse française de la Renaissance. Elle a revendiqué pour les femmes le droit à l’éducation et à l’indépendance de pensée. Elle tente d’élaborer une image plutôt revendicative de la féminité autant au niveau social qu’au niveau de l’amour par son écriture. Comme dit dans le thème de l’écriture féminine, elle crée toute une nouvelle image de la femme et d'une réputation sulfureuse en raison de sa liberté d'esprit, que l'on associe à une liberté de mœurs.
On connaît très peu d'éléments de sa vie. Elle a fait l'objet d'une polémique, car fille de cordier et mariée à un cordier (artisan et marchand de cordes), on s'est posé la question de savoir comment une femme du peuple a pu écrire ces textes imprégnés de culture humaniste ?
Arrivée attendue
Il découvre un monde balisé d’inconnu
Et lance un cri de vie, strident, incongru
Le souffle a pris naissance, le cœur se met à battre
Il entrouvre un œil, voit une statue d’albâtre.
Dès à présent, il sait qu’il lui dira maman
La lutte a été longue, le combat éprouvant
Il été bien au chaud depuis presque un an
Le voilà moitié nu, ébloui et content.
Cette forme oblongue qui lui sert d’oreiller
Se transforme très vite en un garde-manger
Il apprendra bientôt à se servir des deux
Estimant ce breuvage, vrai élixir des Dieux.
C’est dès le premier âge qu’il goutte la routine
Qui l’attend dans ce monde brodé sur des épines.
Il prendra dans sa vie un pas de sénateur
Ou bien au petit trot, un galop prometteur.
La voie toute tracée est-elle cette ébauche
Celle qui incite parfois à prendre à gauche
Ou le virage à droite est plus approprié ?
Réussite ou galère le choix doit être fait.
Pour ma part, je le pense, l’enfant n’y pourra mais
Pareil à un robot il est tout programmé.
© Claude DUSSERT
Claude Dussert
(1947-aujourd'hui)
Poète, nouvelliste et pamphlétaire à ses heures, Claude Dussert est diplômé du Conservatoire d’Arts Dramatiques de Grenoble. Cadre commercial, il a créé sa société de communication « CBCD » en 1993 à Lyon. Il vit actuellement en Bourgogne, dans la région de Cluny. Éclectique dans ses lectures, sa passion pour la poésie l’a amené à être membre de nombreuses associations.
Il participe activement à plusieurs anthologies de poésie et ouvrages collectifs ainsi qu’à des concours. Il a édité à compte d’auteur cinq recueils de poésie et un recueil de nouvelles. Il a également remporté de nombreux prix de poésie.
L'ange des âmes perdues
Tiens, tends tes bras vers le ciel,
Vois la constellation qui s’éveille
Attends, ne pars pas, écoute-moi.
Vois-tu la lumière là-bas ?
C’est la plus jolie des étoiles,
Celle qui hisse déjà la grand voile.
Non, arrête de te moquer
Ai-je vraiment l’air de plaisanter ?
Attention ! Elle suit le cours tu temps
Et se dirige vers toi à présent.
Allez, prépare-toi, tends bien les bras
Elle arrive, elle arrive, elle est là !
Ferme les yeux et attends
Elle se pose sur ton doigt maintenant.
Ressens-tu désormais cette sensation ?
Ressens-tu le plus doux des frissons ?
Voilà, elle est entrée en toi
Elle t’illumine, elle est ta voie
Ouvre maintenant les yeux,
Savoure cet instant délicieux.
Non tu ne me connais pas
Mais je me présente à toi.
C’est moi l’ange des âmes perdues
Celui que tu n’attendais plus.
© Marie-Hélène COPPA
Marie-Hélène Coppa
Native des Hauts de France, Marie-Hélène Coppa a exercé la profession de juriste. Elle est passionnée d’écriture depuis son plus jeune âge. Après avoir publié plusieurs recueils de poésie, elle s’est lancée en parallèle dans l’univers des contes pour enfants. Chacun de ces contes reflète de son extrême sensibilité et de son amour des mots qu’elle souhaite partager désormais avec les plus petits.
Autre texte :
L'envie d'ailleurs
→ Son blog
→ Sa page Facebook
L'amour de Jérusalem
Il y a une rue où l’on ne vend que viande rouge
et une rue où l’on ne vend qu’habits et parfums.
Il y a des jours où je ne vois qu’êtres jeunes et beaux,
et des jours où je ne vois qu’infirmes, aveugles,
lépreux, faces convulsées et rictus.
Ici on construit une maison et là on détruit
ici on creuse la terre
et là on creuse le ciel,
ici on s’assoit et là on marche
ici on hait et là on aime.
Mais celui qui aime Jérusalem
dans les guides touristiques ou les livres de prières
ressemble à celui qui aime une femme
selon le Kama Sutra.
Parfois Jérusalem est une ville de couteaux :
même les espoirs de paix sont affûtés pour trancher dans
la difficile réalité, ils s’émoussent ou se cassent.
Les cloches des églises font tellement d’efforts de paix
qu’elles deviennent lourdes, comme un pilon qui broie
dans le mortier
des voix lourdes, graves et remuantes.
Et lorsque
le chantre et le muezzin entonnent leur chant
surgit le cri tranchant :
notre seigneur notre Dieu à tous est un Dieu
un et affûté.
© Yehuda AMICHAÏ
Traduction de Michel Eckhard Elial
Yehuda Amichaï
(1924-2000)
Poète juif israëlien de langue hébraïque, Yehuda Amichaï occupe une place importante dans la littérature israëlienne de son siècle. Son œuvre prend souvent l'aspect d'une célébration d'êtres aimés empreinte d'une douce tristesse ou d'une joie indéfinissable. Elle excelle à esquisser à travers des motifs triviaux de la vie quotidienne, la douceur de vivre en Israël, la banalité d'une situation réelle (la guerre vécue et ses stigmates sont bien réels, contrairement à une perception virtuelle d'une pensée onirique) et particulièrement à Jérusalem.
I want you to be there for me...
Que tu partes que tu restes
C’est comme en dehors du temps
Dans une onde intemporelle
Qui surfe sur notre amour
-Promenade sans retour
Qui vibre et se renouvelle-
Que tu remplis mes instants
-Exit les pensées funestes-...
Je te rêve «And I love her »
Te pressens avec ferveur
En clair soleil de ma vie
Qui non jamais ne varie
Je te transcende oh « Woman »
Oh Toi dont je suis le fan
Tout mon présent s’illumine
Un beau demain se peaufine…
Tu fais ma réalité
Car tu n’es pas un fantasme
Mon cœur qui s’enthousiasme
Te dit merci d’exister…
© Didier COLPIN
Le titre : « Je veux que tu sois là pour moi ». Extrait de la nouvelle chanson des Beatles (novembre 2023) « Now and then ». J’aime sa sensibilité, sa douceur. Sans oublier l’émouvante vidéo -avec une tendresse particulière pour la rétrospective des derniers instants-.
Mon poème en est né en génération spontanée et en interprétation libre.
Didier Colpin
(1954-aujourd'hui)
Didier Colpin est né en 1954 à Laval, petite ville de l’Ouest de la France. Il a découvert l’écriture et la poésie « sur le tard », en 2010. Depuis elle est devenue sa compagne de tous les jours…
La poésie est pour lui le contraire de Twitter et de sa rapidité. Elle est un arrêt sur image… Sur un émoi sur un trouble sur la Beauté sur la laideur. Le tout vu, ressenti à travers le prisme qu’est son regard où deux plus deux ne font pas toujours quatre...
Les villes vierges
Derrière la vitre
les arbres passaient vite
et les fils électriques
à l'avant vous lisiez
des noms de villes
où j'aurais pu vivre
des villes fictives
sur une carte colorée
Orléans Tours Saumur
des villes sans passé
des villes vierges
d'enfants féroces en liberté
derrière la vitre
les arbres passaient vite
dans l’air chaud de l’été
Moulins Roanne Angers
des villes que j'aurais pu aimer
derrière la vitre
les fils électriques
passaient vite
dans l’air chaud de l’été
passaient des villes
que l'on traversait
sans s'arrêter
© Michel BORLA
Michel Borla
(1958-aujourd'hui)
Professeur d’anglais à la retraite, Michel Borla est muscien depuis l’adolescence. Auteur-compositeur, il écrit ses chansons depuis 2004 environ. Au total, une réalisation de six albums en français. En parallèle, il compose des textes, qui pour une raison ou pour une autre, ne peuvent s’apparenter à des chansons. Depuis 2023, il effectue une mise en ordre de ce travail et continue régulièrement à écrire.
Deux mots
©
Alfonsina STORNI
Extrait du recueil Le Doux mal, Cap de l'Étang éditions, 2020
Traduction de Monique-Marie IHRY
Alfonsina Storni
(1892-1938)
Poétesse du postmodernisme argentin, Alfonsina Storni est née en Suisse dans le canton du Tessin, elle arrive avec ses parents à l'âge de quatre ans en Argentine. Elle est souvent définie comme féministe au pays du machisme, elle est à la fois institutrice pour enfants déficients, égérie des bibliothèques populaires du Parti socialiste de Buenos Aires et journaliste sous le pseudonyme de Tao Lao. Dès 1920, elle côtoie Jorge Luis Borges, Luigi Pirandello, Filippo Tommaso Marinetti, rencontre Federico García Lorca. Sa poésie se voile d'une douce et terrible noirceur, jusqu'à se laisser presque toute envahir par deux images incessantes : la mer et la mort, la mort et la mer. C'est ainsi, qu'atteinte d'un cancer du sein, elle s'installe, pour la dernière fois, dans un hôtel de Mar del Plata en octobre 1938 et se suicide comme dans ses poèmes.
YERU-SALEM
(ville de la paix)...
Pauvre Melchisédek
Ta ville millénaire
Les armes la vénèrent
La Paix reste un échec…
En autel de la haine
-Comment ne pas pleurer
Et s’en désespérer-
Le pire la malmène…
Que de divisions
Bercées de certitudes
Mères de servitudes
De trop d’aversions…
Son nom nous questionne
-Et toi pareillement-
Le sens activement
Se cherche et tourbillonne...
© Didier COLPIN
Poème écrit le 11 octobre 2023 et généré par les événements tragiques du 07…
- Melchisédek : personnage de la genèse, contemporain d’Abraham (XX° siècle avant NE) et roi de Salem.
- Jérusalem : Trois regards différents -et plus que cela- posés sur une même ville...
- Le 19 octobre, ce poème a été diffusé à l’international (traduit en anglais, en espagnol, en portugais et en russe) par le Cercle Universel des Ambassadeurs de la Paix.
Didier Colpin
(1954-aujourd'hui)
Didier Colpin est né en 1954 à Laval, petite ville de l’Ouest de la France. Il a découvert l’écriture et la poésie « sur le tard », en 2010. Depuis elle est devenue sa compagne de tous les jours…
La poésie est pour lui le contraire de Twitter et de sa rapidité. Elle est un arrêt sur image… Sur un émoi sur un trouble sur la Beauté sur la laideur. Le tout vu, ressenti à travers le prisme qu’est son regard où deux plus deux ne font pas toujours quatre...
Préambule
A force de vouloir être
Dans cette solitude où
De n’être rien les autres craignent
A force d’oublier de vivre
Traqué par la peur d’un esclandre
Évitant que n’importe quel
Joyeux drille ne s’aperçoive
De mon effort d’être je n’ose
Ni manger ni boire ni
M’attabler au bord de leurs danses
A force de vivre sous
L’uniforme mal connu
D’une légion étrangère
A force de me donner l’air
De n’avoir pas l’air à force
De m’engluer dans mes pièges
A force de me dire s’ils veulent
Voir mes papiers je suis perdu
Bref à force de feindre
D’être des leurs moi le voleur
Aux semelles de silence
A force de donner le change
Et pour l’ombre d’un bossu
Avoir pris celle des anges
Et d’alourdir mon scaphandre
D’oeuvres de plus en plus suspectes
A la barque des beaux rameurs
A force de suivre les ombres
De fantômes sans châteaux
Styx sur tes désertes rives
Sans avoir vécu je meurs.
© Jean COCTEAU
Jean Cocteau
(1889-1963)
Poète, graphiste, dessinateur, dramaturge et cinéaste français, il a été élu à l'Académie française en 1955. Comptant parmi les artistes qui ont marqué le xxe siècle, il a côtoyé la plupart de ceux qui ont animé la vie artistique de son époque. Il a été l'imprésario de son temps, le lanceur de modes, le bon génie d'innombrables artistes. En dépit de ses œuvres littéraires et de ses talents artistiques, Jean Cocteau insista toujours sur le fait qu'il était avant tout un poète et que tout travail est poétique.
Autres textes :
Ce que m'a dit la minute
Batterie
→ Sa biographie sur Wikipédia
La source
Il faut creuser profond la terre
Pour y trouver enfin la source
Creuser longtemps mais claire
Jaillira l’eau
Il ne faut pas crier
Il ne faut pas chanter victoire
Il faut longtemps chercher
Entendre et lire
Et voir
Pour trouver enfin dans le sourire
Toute recherche abandonnée
La paix du désespoir
Je suis né de l'hiver
Je suis né de l’hiver
Au bleu d’aubes glaciales
Aux aurores de feu.
Il fut bien long le jour
Tombant, me relevant
Je menai le combat.
Qu’importe ce qu’il fut -
Le présent, l’avenir
Disparaissent déjà
Vienne vite la nuit
Et me rende endormi
Au néant primordial.
© Robert NOTENBOOM
Robert Notenboom
(1931-2023)
Né en 1931 à Paris d'une mère allemande et d'un père néerlandais, Robert Notenboom a été élevé dans par une « Fraülein » allemande qui a quitté la France à la déclaration de guerre en 1939.
Il ne parla donc bien français qu'à partir de cette date et subit une enfance difficile et solitaire. A 21 ans, il opte pour la nationalité française. Il fait une école de commerce, n'ayant pas la possibilité de faire plus tôt les études qui l'auraient conduit au professorat de lettres. Au lieu de choisir entre ses différentes entités "potentielles" , il choisit l'Antiquité, se réfugiant ainsi dans une autre époque. Il lui en est resté l'amour du latin, des langues latines et plus particulièrement du français. Bien qu’ayant toujours écrit, ce n’est qu’après être tombé gravement malade qu’il commence à publier ses poèmes. Outre ses recueils de poésies, il est l’auteur de Langue Française et poésies, Flashes d’une vie sans importance et Des Dialogues de Béotie, une série de vingt-neuf petits dialogues philosophiques. Toute sa philosophie élaborée au fil des ans.
Après un long combat contre la maladie, ce Douaisien d'adoption s'est éteint le 6 octobre 2023. Ayant vécu pendant vingt-cinq ans sur l'île de Groix, ses cendres y ont été dispersées.
→ Sa page Facebook (gérée par Annie Deveaux Berthelot)
Bonne justice
C’est la chaude loi des hommes
Du raisin ils font du vin
Du charbon ils font du feu
Des baisers ils font des hommes
C’est la dure loi des hommes
Se garder intact malgré
Les guerres et la misère
Malgré les dangers de mort
C’est la douce loi des hommes
De changer l’eau en lumière
Le rêve en réalité
Et les ennemis en frères
Une loi vieille et nouvelle
Qui va se perfectionnant
Du fond du coeur de l’enfant
Jusqu’à la raison suprême.
© Paul ELUARD
Paul Eluard
(1895-1952)
Nom de plume d'Eugène Grindel, Paul Eluard est un poète français. Il adhère au dadaïsme et devient l'un des piliers du surréalisme. Obligé d'interrompre ses études à cause de la tuberculose, il séjourne en sanatorium où il rencontre une jeune russe qu'il prénomme Gala. Impressionné par sa forte personnalité, c'est d'elle qu'il tient son premier élan de poésie amoureuse. Il l'épouse début 1917. Malgré sa santé défaillante, il est mobilisé en 1914, puis publie ses premiers poèmes. Au lendemain de la Grande Guerre, il adhère au mouvement Dada puis s'engage dans celui du surréalisme. En 1928, il repart en sanatorium accompagné de Gala. C'est là qu'elle le quitte pour Salvador Dali. Autour d'un voyage autour du monde, il rencontre Maria Benz (Nusch) qui devient sa muse et lui inspirera ses plus beaux poèmes d'amour. Plongé dans le désespoir après le décès de Nusch en 1946, il rencontre Dominique qui devient sa dernière compagne et pour laquelle il écrit le recueil "le Phénix" consacré à la joie retrouvée. Il succombe à une crise cardiaque le 18 novembre 1952 et sera inhumé au Père Lachaise.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
→ Sa biographie sur Wikipédia
Veille
Vers le large
écume de vaguelettes
les rêves matinaux partent à la dérive
comme monte la marée de lumière
ils disparaissent telles des bulles
êtres d’air et d’eau
écume, ma mémoire
est elle aussi évanescente
tourbillons égarés de la crête des vagues
crinières de chevaux blancs
que le vent de terre rabat vers la mer
rêves, souvenirs,
tout devient immatériel
l’être se dissout
art et dérive sur la même marée
© Ursula K. LE GUIN
Ursula K. LE GUIN
(1929-2018)
Ecrivaine américaine de science-fiction et fantasy, Ursula K. Le Guin est aussi poétesse (six recueils). Elle a remporté sept fois le prix Hugo, six fois le prix Nebula (dont le jury lui décerne en 2002 le titre de grand maître de la science-fiction) et vingt-deux fois le prix Locus. Elle a été mentionnée plusieurs fois comme possible lauréate du prix Nobel de littérature. Elle a reçu en 2014 le National Book Award pour l'ensemble de sa carrière.
Mes pas froissent les feuilles...
© Kristeen VAN RYSWYCK
Kristeen Van Ryswyck
Résidant dans le golfe du Morbihan près de Vannes, Kristeen Van Ryswyck fait une carrière d’artiste peintre internationale depuis plus de quarante ans. C'est aussi une amoureuse inconditionnelle de l’émotion et des mots qu'elle couche sur le papier depuis plus de vingt ans. Elle a publié trois recueils. Elle s'adonne également à l'écriture de nouvelles et de contes fantastiques. Elle aime la photographie, la musique, l’opéra, le théâtre, la danse et la psychologie.
Entre toutes choses...
Entre toutes choses je louerai la main. Cinq doigts. Le poing fermé, l’oiseau qui dort, la tête sous l’aile.
Cinq doigts. Le poing qui se déplie comme une aile, la feuille de mai.
L’oiseau qui se réveille. La tête, les pattes, le bec. La main vivante. Je te louerai.
La main qui s’ouvre et s’étend vers l’arbre et vers le pain, vers l’ombre
et le soleil, et la chaleur du feu.
La main qui est faite pour prendre le pain de la pointe des doigts, le raisin sur la branche, et le creux de la main pour cueillir l’eau entre les pierres.
Tout ce qui se boit, tout ce qui se mange. Et pour porter au corps ce qui va là. Je te louerai.
La main qui est faite pour toucher la terre, pour lever la glèbe et pour la travailler, pour semer le blé dans les parfums de l’automne. Ma main, je te
louerai.
La main qui est faite pour pétrir le pain, l’argile et la chair tendre. Qui sait
tenir, qui sait porter.
Qui fait monter le grain de la graine vivante, et le panier des éclisses ; et le plaisir du corps comme une flamme. Qui sait bâtir, qui sait caresser.
Qui sait défendre sa vie, le poing fermé sur le couteau. Et qui s’ouvre sur la femme.
La main dure comme la racine, comme la pierre. Et qui connaît chair contre la chair la douceur de la femme et la chaleur du sang, la peau humaine.
La main qui arrête le taureau, qui retient le cheval. Et qui ne garde pas le vent...
©
Marcelle DELPLASTRE
Revue « Poésie 1, N° 79-80, Septembre - Octobre 1980 »,
Editions Armand Colin, 1980
Marcelle Delplastre
(1925-1998)
Auteure limousine de langue occitane et française, Marcelle Delplastre est poète, conteuse, romancière et ethnologue, aujourd'hui reconnue comme l'un des dix plus grands écrivains occitans du XXe siècle. Après avoir obtenu son baccaluréat philo-littérature, elle retourne vivre dans la ferme familiale de Germont en Corrèze où elle sera paysanne tout le reste de sa vie.
Alors que ses cahiers de poèmes et de notes commencent à s'entasser, elle envoie des textes à quelques revues et anthologies de poésie et commence à se faire remarquer.
A partir de 1963, elle collabore à la revue Lemouzi.
Puis elle décide d'écrire en occitan limousin et se met à collecter et à réécrire des contes traditionnels limousins. Dans ses dernières années, Marcelle Delpastre a beaucoup travaillé en compagnie de son ami Jan dau Melhau pour faire sortir de la poussière des centaines de textes inédits. Dans les années 1990, les éditions Payot publient les versions françaises de plusieurs de ses textes en prose et Bernard Pivot l'invite dans son émission Bouillon de Culture. C'est à cette occasion qu'elle se rend pour la première fois de sa vie à Paris. Trébuchant sans raison sur un trottoir, elle ressent alors les premiers signes de la maladie qui allait l'handicaper pour la fin de sa vie. Atteinte de la maladie de Charcot, Marcelle Delpastre meurt le 6 février 1998 dans sa ferme de Germont où elle est née, où elle a toujours vécu, travaillé et écrit.
Amour, amitié
© Patrick SIELLET
Patrick Siellet
Tour à tour électricien, déménageur, routier, employé dans la restauration, commercial, Patrick Siellet a exercé différents métiers. Mais durant toutes ces années, il a été poète avant tout. Aujourd'hui retraité, il peut enfin se consacrer entièrement à sa passion, sa raison d'être.
Il vient de publier son premier recueil Des rêves à l'encrier.
Le désert d'un dimanche
Le désert d’un dimanche
Des sentiers vagabonds
aux ombres enlacées
Sous un vent paresseux
la fronde des buissons
l’envol d’un oiseau
au bleu de ses ailes
Juillet tout autour
© Georges BONNET
Georges Bonnet
(1919-2021)
Auteur, poète et romancier, Georges Bonnet est né en 1919, à Pons, en Charente-Maritime. Fils de paysan, la campagne saintongeaise de son enfance est largement source d'inspiration pour sa future œuvre en poésie comme en prose. Après des études de philosophie interrompues par la guerre, il se réoriente vers l'éducation physique. Sportif de très bon niveau, professeur d'éducation physique et ancien champion de handball, c'est à 45 ans qu'il publie son premier recueil et son premier roman à 80 ans. La retraite venue, il s'investit dans l'écriture à haute dose.
Dune d'écume...
Dune d'écume et d'haleine
j'enserre la poitrine dorée
du jour arrondi en cette rade
et l'aile frêle du ciel neuf
à fleur de peau ce grain de langue
d'ortie de poire ou pain de seigle
sable et sur ta pente subtile
ton cœur ce grain de beauté
gerbe d'ambre qu'en brûlant
je forgeai marbre et bramai arbre
te mordis chanvre et moutarde
je t'emporte belle gerbe
©
Bernard MANCIET
Extrait de Véniels, L'Escampette, 2002
Bernard Manciet
(1923-2005)
Écrivain originaire des Landes, Bernard Manciet est l' un des plus importants auteurs gascons du xxe siècle.
Poète, romancier, auteur dramatique, essayiste, directeur de revue littéraire, peintre, performeur, il laisse une œuvre aux multiples facettes mais dont le fil conducteur est ce parler noir des Landes où il a vécu une grande partie de sa vie. Il lisait volontiers sa poésie sur scène. Si L'Escampette a été l'un de ses principaux éditeurs, Gallimard publiera, dans la collection Poésie, son œuvre poétique maîtresse : L'Enterrement à Sabres.
J'ai toujours ton coeur avec moi
J’ai toujours ton cœur avec moi
Je le garde dans mon cœur
Sans lui, jamais je ne suis
Là où je vais, tu vas ma chère
Et tout ce que je fais par moi-même,
Est ton fait, ma chérie.
Je ne crains pas le destin
Car tu es à jamais le mien, ma douce.
Je ne veux pas d’autre monde
Car, ma magnifique,
Tu es mon monde, en vrai.
C’est le secret profond que nul ne connaît.
C’est la racine de la racine,
Le bourgeon du bourgeon
Et le ciel du ciel d’un arbre appelé Vie
Qui croît plus haut que l’âme ne saurait l’espérer
Ou l’esprit le cacher.
C’est la merveille qui maintient les étoiles éparses.
Je garde ton cœur, je l’ai dans mon cœur.
©
E.E. CUMMINGS
Traduit de l'anglais américain par Jacques Demarcq, poème original I Carry Your Heart With Me.
E.E. Cummings
(1894-1962)
Poète, écrivain et peintre américain, E.E. Cummings a réalisé une œuvre composée de plus de deux mille neuf cents poèmes, de quelques pièces, d'essais, et de deux nouvelles ainsi que de nombreux dessins, esquisses et peintures. Il est l'un des grands poètes du xxe siècle et l'un des plus populaires.
La mer, amer regret
Sur l’arène d’or aux dunes brûlantes
Mon âme fondue aux ondes éthérées
La flamme du cœur, au lointain, errante
Flambe, consumée, brasier des regrets
Les perles de la mer en larmes ruissellent
Salées et amères sur mes joues en feu
Et mes souvenirs, tels des caravelles
S’envolent vers le large pour leur triste adieu
Les voiliers fantômes vont chasser les ombres
Sur les sentiers âcres, douleur d’un exil
Tandis que mon cœur, digne noyé sombre,
Dans le tourbillon, passion si fragile,
La mer, impassible, jamais ne se lasse
Efface l’amour, l’amer est sa trace…
© Réni SABATHIER-TORIJA
Réni Sabathier-Torija
Bibliothécaire, Réni Sabathier-Torija a toujours éprouvé la passion des mots et des images poétiques.
Elle a reçu le 1er Prix de poésie de la ville de Tarbes lors du concours La Fureur de Lire, en 1992, et le 3ème Prix national de la nouvelle amoureuse, organisé par Télé Loisirs et les Éditions du Chêne en 1995.
Elle a également rédigé un article sur la bibliothèque Charcot, dans l’ouvrage L’Hystérie sur scène, Des leçons de Charcot à l’enseignement de Freud et de Lacan, publié le 20 mars 2016 aux Éditions Hermann.
En 2019, elle a publié un recueil poétique Les Ailes en Feu aux Editions Edilivre.
Elle aime également manier
les pinceaux, en créant et illustrant des univers oniriques sous le nom de Melusine Arwen.
L'or du caftan
Depuis que tu t’es enfui,
Petit Emir,
Ton mutisme est un philtre mortel.
Je reste mendiant et sentinelle.
J’épie la nuit.
Souvent je repense
À nos matins, à ce dernier matin…
Au petit déjeuner,
Le caftan
Voilait ta peau dorée ;
Mais l’encolure brode un cœur.
Alors, face à la croisée,
À quelques centimètres de mon appel muet,
À la fine pointe de l’ouverture,
Sous ta clavicule adorée
Un noir frisottis
M’ouvrait l’appétit…
Aujourd’hui, dans ma nuit affamée,
J’implore le Prodigue :
« Pour que l’or de ta peau incendie à nouveau
L’échancrure bouclée,
Redeviens mon aurore,
Ô coruscant Désir
qui fait lever le jour !
© Michel BELLIN
Écrit fiévreusement dans la nuit du 3 au 4 mai 2023, L’Or du caftan est mon adieu à un jeune amant ainsi qu’un hommage à la réalisatrice marocaine Maryam Touzani.
Michel Bellin
Avec une trentaine de livres à son actif, Michel Bellin reste résolument auto-entrepreneur. À son compte, sans intermédiaire, sans éditeur ni diffuseur, en tout cas loin des listes des meilleures ventes et des Carremouth prescripteurs ! Comme d’autres font humblement leur pain, il façonne livres et e-books et doit se lever tôt pour pétrir ses mots. Volontiers, il s’en tient à sa recette éprouvée : 10% d’inspiration, 90% de transpiration. Ou, plus noblement écrit : « Si l’inspiration est la sève d’un ouvrage, le labeur est son levain. » Car si la poésie reste un art singulier, hélas peu diffusé et souvent intimidant — pourtant le fleuron de la Littérature —, pour notre vaillant ciseleur de textes, le secret de fabrication reste le même. Également sa fierté et sa joie de les partager aux connaisseurs : être lu, pas forcément élu !
Autres textes :
Ode au cuir pleine fleur
Questions en vrac
→ Son blog
Margaux s'est faite toute belle
© Sharian DAVIDIAN
Illustration fournie par l'auteur : le calvaire d'Arlon (Belgique/Wallonie)
Sharian Davidian
(1983-aujourd'hui)
Historien de l'art et journaliste de formation,Sharian Davidian vit et travaille à Bruxelles. Auteur, compositeur, musicien, il est poète et auteur pour la jeunesse aux éditions Beurre Salé (France).
Song
Le poids du monde
est amour.
Sous le fardeau
de solitude,
sous le fardeau
d’insatisfaction
le poids,
le poids que nous portons
est amour.
Qui peut nier ?
Rêvé
il touche
le corps,
pensé
construit
un miracle,
imaginé
angoisse
jusqu’à naissance
dans l’humain –
regarde par le cœur –
brûlant de pureté –
car le fardeau de vie
est amour,
mais nous portons le poids
avec lassitude
et devons ainsi reposer
dans les bras de l’amour
à la fin,
reposer dans les bras
de l’amour.
Nul repos
sans amour,
nul sommeil
sans rêves
d’amour –
soyez fou ou glacé
obsédé d’anges
ou de machines,
le vœu dernier
est amour
- ne peut-être aigri
ne peut dénier
ne peut s’abstenir
si dénié :
le poids est trop lourd
- doit donner
sans retour
comme la pensée
est donnée
en solitude
dans toute l’excellence
de son excès.
Les corps chauds
brillent ensemble
dans l’obscurité,
la main s’avance
vers le centre
de la chair,
la peau tremble
de bonheur
et l’âme vient
joyeuse à l’œil –
oui, oui,
c’est ça
qu’je voulais
j’ai toujours voulu,
j’ai toujours voulu,
retourner
au corps
où je suis né.
© Allen GINSBERG
Traduction de Robert Cordier et Jean-Jacques Lebel
Allen Ginsberg
(1926-1997)
Poète américain, Allen Ginsberg est fondateur de la Beat Generation, du mouvement hippie et de la contre-culture américaine. Ses prises de position homosexuelles, pacifistes et bouddhistes lui valurent de fréquents démêlés avec la justice. Son œuvre, scandaleuse dans les années 1960, fut récompensée à partir des années 1970. Fermement opposé au militarisme, au matérialisme économique et à la répression sexuelle, il est surtout connu pour son poème épique Howl, dans lequel il dénonce ce qu'il considère comme les forces destructrices du capitalisme et du conformisme aux États-Unis.
Bouddhiste pratiquant, il a étudié de différentes disciplines religieuses orientales.
Il a participé aux manifestations politiques non violentes de son époque, de la guerre du Vietnam à la guerre contre la drogue. Sa poésie
se caractérise par sa liberté de ton et son aspect volontiers décousu.
Rêve carmin
Aucun jour de repos pour surveiller la vigne
Devenir vigneron il faut en être digne
Du printemps à l’été, ce ne sont que périls
Car la création peut se montrer ingrate
Si la grêle et le gel annoncent les avrils
Il se peut en effet que la saison se gâte.
Là-haut sur le versant, le dernier rai de lune
Revêt de diamants la rosée opportune.
Puis d’un coup apparait, tel Lion (1) florissant,
Le miroir flamboyant, qui d’un tour de magie,
Déverse sur l’adret des rivières de sang.
Alors, automne ardent sort de sa léthargie !
Que sonne la diane à l’heure des vendanges !
Surtout n’oubliez pas, la part offerte aux anges !
Gorgé de miel le grain rend hommage à ses fleurs ;
Mais l’adroit sécateur sèvre les appétits :
Jugement sans appel pour les écornifleurs.
Fi donc ! Pas assez mûrs, pourris ou trop petits.
Durant ce jour l’éveil de l’âme vigneronne
Révèle ses secrets ; elle invoque Pomone. (2)
De même que Bacchus (3) : c’est sa religion !
Le jus du raisin là, gagne la mise en cuves ;
Nuits courtes et jours longs dès lors sont légion
Jusqu’au temps où le nez s’enivre des effluves.
Savoir-faire ancestral, languissantes futailles
Qu’espérez-vous livrer comme ultimes batailles ?
Le passage du temps : ses bienfaits, ses méfaits ?
Lors le carmin s’endort à sa douce besogne
Pendant que le tourment pèse lourd comme un faix
Sur le grand sablier s’écoulant sans vergogne.
© Catherine DESTREPAN
Ce texte a remporté le Premier Prix de Poésie Classique au concours AMAVICA 2023, dont le thème était : « La vigne et le vin, vigneron et vigneronne ».
(1) Lion : Constellation du zodiaque
(2) Pomone : Divinité des fruits (mythologie romaine)
(3) Bacchus : Dieu du vin (mythologie romaine)
Catherine Destrepan
(1956-aujourd'hui)
Comptable, Catherine Destrepan a jonglé toute sa vie active avec les chiffres avant de s'intéresser de plus près à la poésie, qui occupe aujourd'hui une grande place dans ses activités culturelles. Elle prête également sa voix de contre-alto au sein de plusieurs ensembles vocaux.
Les moissons des cieux
Vigneron las des treilles célestes,
Le suc rosé de mes sphères blondes
Innerve ta gorge d'un manifeste :
Ce labour tendre de chairs fécondes.
Grappes d'étoiles, citernes de vie,
Vos lustres crèvent en pâles copies.
Globes éphémères, le vert coulis
À la joie nue enfin succombe.
Rotondes cuivrées de plaies secrètes
Aux sémaphores de mon ennui,
Lucioles filtrées de lianes discrètes
S'abreuvent aux cépages d'infini.
Sarments transis de plumes de glace
Au nectar pourpre enfin faites place !
Aux équinoxes, détrempe ta ville !
Aux équivoques, décante ta vie !
Aux paradoxes, deviens ta vigne !
Aux lentes écorces, distille l'envie
Du blanc muscat, souvenir tari
Du sang grenat, philtre de nuit.
© Linda CARA-JACOBI
Ce texte a remporté le Premier Prix de la Francophonie au concours AMAVICA 2023, dont le thème était : « La vigne et le vin, vigneron et vigneronne ».
Linda Cara-Jacobi (1973-aujourd'hui)
Linda Cara-Jacobi vit en Suisse. Après des études de Lettres puis de stylisme à Milan, elle revient à Genève et à ses premières amours de plume et d'encrier avec la préparation d'un premier recueil de poésie.
Dans tes yeux
Dans tes yeux si clairs
je lis les rêves de l’homme
dans tes yeux si tendres
je contemple la nature en fleurs
épanouie
Dans tes yeux si limpides
je revoie tous les yeux
bleu des fleuves
blanc des montagnes
tous les yeux verts des prés
rouge des flammes et des étoiles
les yeux des autres mondes
tous les yeux…
Dans ton babil
j’entends les rumeurs de l’eau
La symphonie du rire des hommes
Toutes les rumeurs de l’univers en éveil
Dans les battements de tes mains d’ange
j’entends tous les Tam-Tam accordés
Toutes les chansons de l’univers
Et lorsque je les tiens tes mains
je tiens toutes les mains roses des aurores
Toutes les mains vierges des espoirs
La main des siècles en guipûre autant la main des êtres
Dans tes yeux si clairs
Je relis tous les rêves de l’homme
Et l’éternité accrochée à tes cils
me redit la mélodie de l’univers
dans tes yeux, si bleus si bleus
fleurit l’amour
Dans tes yeux si loin, si loin…
rayonne mon amour
Dans tes yeux si près, si près…
chantonne mon cœur
Dans tes yeux d’enfant
je contemple la nature en fleurs
épanouie.
© Bernard DADIÉ
Bernard Dadié
(1916-2019)
[Nom d'origine : Koffi Binlin Dadié]
Homme de lettres et homme politique ivoirien, Bernard Dadié est un auteur prolifique et a l’avantage d’avoir livré à la postérité des œuvres du champ de la nouvelle, du roman, de la poésie, du théâtre et de l’essai. Parallèlement à une production littéraire féconde, il est doublement prix littéraire d’Afrique noir. Sa poésie, militante, se caractérise par une démarche elliptique et une appropriation décomplexée de son statut d’homme noir
comme en témoignent ces vers :
« Je vous remercie mon Dieu de m’avoir créé Noir
Le blanc est une couleur de circonstance
Le noir, la couleur de tous les jours
Et je porte le Monde depuis l’aube des temps
Et mon rire sur le Monde, dans la nuit, crée
le
Jour. »
Encore et toujours
A l'ombre de mon « septuagénia folia »,
Cette plante vivace, qui repique à la vie
Et conquiert oh ! sans peine, le monde qu'elle vit.
Mille étoiles l'inondent et l’arrosent d'autrui.
Les graines de ses fruits, s'éparpillent en pluie.
Germez, pouces coquines, que la sève titille !
Bourrasques de lumières lui volent tout autour,
D'un froufrou vrombissant vient s'emballer le temps.
A l'ombre de mon « septuagénia folia »,
Rien n'est fané, seulement bien taillé !
Des années découpées, rallonges du passé,
L'attente est merveilleuse, les rencontres nombreuses.
Folia s'est transformé, mais toujours aux aguets !
Un souffle d'air ventile sa verdure gracile !!
© Annie VITI
© Photographies de l'auteure
Annie Viti
(1944-aujourd'hui)
Gribouilleuse à temps perdu et au gré de sa fantaisie, Annie Viti écrit juste pour le plaisir et le partage.
Grand-mère
© Joshin Luce BACHOUX
Joshin Luce
Bachoux
(1950-aujourd'hui)
Nonne bouddhiste, Joshin Luce Bachoux vit en Ardèche. Elle anime la Demeure sans limites, temple zen et lieu de retraite à Saint-Agrève, en Ardèche.
Elle a publié plusieurs ouvrages liés à la spiritualité.
Sagesse
Faites taire les silences qui s’imposent à mes rêves
Faites taire je vous prie les cris des condamnés.
Rayez de vos mémoires le rire des assassins
Rayez à l’encre rouge les écrits fratricides.
Faites taire les harangues des nouveaux sans culotte
Faites taire leurs discours dits révolutionnaires.
Celez à tout jamais leurs bouches mensongères
Celez à tout jamais le sort de cette engeance.
Faites taire les pantins diaboliques ou austères
Faites taire les bouffons margotins et fantoches.
Qui encensent des maîtres aux pouvoirs tyranniques
De vos carnets d’adresse rayez ces paltoquets.
Faites taire les chiens qui hurlent à la lune
Faites taire les roquets et les pétitionnaires.
Rayez de vos mémoires les pensers douloureux
Rayez de vos carnets leur adresse en enfer.
Donnez-nous des envies à défaire ce monde
Donnez-nous de la joie et des rires sans fin.
Donnez-nous la sagesse dès notre plus jeune âge
Faites que devenus vieux nous ayons la décence
Et la maturité et le discernement
Pour préserver la Terre qui nous a acceptés
Pour rendre à Gaïa tous les empires du monde.
© Claude DUSSERT
Claude Dussert
(1947-aujourd'hui)
Poète, nouvelliste et pamphlétaire à ses heures, Claude Dussert est diplômé du Conservatoire d’Arts Dramatiques de Grenoble. Cadre commercial, il a créé sa société de communication « CBCD » en 1993 à Lyon. Il vit actuellement en Bourgogne, dans la région de Cluny. Éclectique dans ses lectures, sa passion pour la poésie l’a amené à être membre de nombreuses associations.
Il participe activement à plusieurs anthologies de poésie et ouvrages collectifs ainsi qu’à des concours. Il a édité à compte d’auteur cinq recueils de poésie et un recueil de nouvelles. Il a également remporté de nombreux prix de poésie.
Je voudrais te dévaster d'amour...
Je voudrais te dévaster d’amour
comme les cigales mangent les champs
et que tu sois nu de toi-même
et qu’il n’y ait que moi pour te recouvrir.
Tu ne saurais plus
où tu commences, où je finis.
Emmêlés dans la chair et l’esprit,
brûlés vifs l’un sur l’autre,
se riant du plaisir
comme les enfants, l’hiver,
qui ont enfin chaud
dans la chambre chaude.
Je veux être aussi
le chemin après l’amour
mouillé d’ombres légères
que tu puisses avancer en moi
© Andrée SODENKAMP
Extrait du recueil C’est au feu que je pardonne,
André De Rache éditeur, Bruxelles, 1984.
Andrée
Sodenkamp
(1906-2004)
Poétesse belge aux alexandrins sonores et sensuels, Andrée Sodenkamp a obtenu de nombreux prix de poésie. Elle a été institutrice puis enseignante de français-histoire et enfin inspectrice des bibliothèques publiques.
Elle publie ses premiers poèmes à quarante-quatre ans. Maurice Carême lit ses poèmes et la fait connaître à un cercle de poètes. Quelle que soit la forme (classique, libre ou en prose) de ses vers, ses contemporains soulignent leur grande musicalité.
Bergerie
Le berger plein de coccinelles
A fait deux pas dans sa chaumine ;
L’horloge qui le suit de près
Commence à ronfler doucement.
Le feu reprend mais tourne au bleu.
L’horloge hésite à regarder
Les mains calleuses de cet homme
Qui coupe un pain dans la marmite,
Qui fait la soupe de minuit,
Qui plante son vieux coutelas
Dans le bois de la table rêche.
L’horloge a peur de se tromper.
C’est pour cela que bat plus vite
Son balancier de vert de gris.
La flamme parvient à glisser
Sa langue au fond de la marmite.
Le berger prend son écuelle
Et parmi ses moustaches mauves
Il boit lentement son passé
Qui sent le mouton enragé.
© Géo NORGE
Géo Norge
(1890-1990)
[Nom de naissance : Georges Mogin]
Poète belge francophone, Norge publie son premier recueil à 25 ans puis fonde, avec Raymond Rouleau, le Théâtre du Groupe libre, un groupe avant-gardiste et éphémère qui mettra en scène Cocteau, Karel Capek, Max Deauville et Tam-Tam. Il fondra également le Journal des Poètes. Il s'installe en Provence en 1954 où il devient antiquaire. C'est alors pour lui une période de création intense. Sa poésie revêt une grande diversité de formes (poèmes-récits longs, virelangues, micro-fables, vers réguliers, versets…). Elle allie concret et métaphysique, sensualité et cruauté, vérité et incrédulité, fringales terrestres et soif d'infini. Passionné par la vie dans la diversité de ses formes, il traite aussi bien des étoiles que du lombric ou de la mouche. Son oeuvre est couronnée de plusieurs prix de poésie prestigieux.
Autres textes :
Chances
Poltron
→ Sa biographie sur Wikipédia
Le chant des cigales
L'aube effleure les ifs, sur la terre s'épanche
Tandis que le soleil pointe au bout des sillons,
L'éclat de sa lumière étincelle et se penche
Sur ce sol qui s'éveille aux jeux des papillons.
Puis un vibrant appel s'arrête et recommence,
Une ode , un chant d'amour qui signale l'été,
Il s'entend jusqu'aux monts de l'étendue immense
Qui s'offre sous nos yeux, dans ce décor bleuté.
L'astre d'or au zénith attise la folie
Des insectes qui vont jusqu'à la fin du jour
Se gorger de ce miel et ce jusqu'à la lie
Car la saison avance, et ce temps est si court.
C'est ainsi que se joue et s'accomplit la vie,
Dans la puissante voix de cet air éternel,
Moi, je n'ai qu'un seul rêve et qu'une seule envie,
M'attarder pour toujours dans les plis de son ciel.
© Nelly PEYRE
Nelly Peyre
Habitant le Tarn, Nelly Peyre est une grande passionnée de la vie dans toutes ses grandes et petites lignes. Le partage, le don de soi, l'amitié, l'amour. Chaque instant, chaque regard, tout peut-être chargé d'émotions...
Son blog est le reflet de tous ses voyages et balades, illustré de magnifiques photographies. Elle a de multiples activités artistiques et culturelles dont l'écriture de contes et la poésie.
Les mensonges
Gare de Bombay
les trains lumières affluent
dans le temple métallique
Les voyageurs descendent les marches
et parcourent des arabesques insensées
La parade de l’opulence et de la réussite
livre joutes merveilles et mondes caciques
Quand les jeux de chances croisent des vents contraires
Krishna est là, en face du quai,
il scrute les mensonges de la destinée
Bientôt le train le délivrera de cet inventaire
quitte la ville et ses gorges l’indiffèrent
un long trajet au crépuscule
Derrière la vitre les villages
pointent leurs petites lumières
suivent encore l’onde du temps et de la terre
Un sentier mal éclairé, une odeur de riz
cheminent les traverses
parcelles d’eau où se mirent
les plis lancinants de la voûte
Le regard de Krishna s’ouvrira
téméraire.
© Arnaud RIVIÈRE KÉRAVAL
Extrait du recueil Les Paysages ambulants, Editions Ballade à la lune, 2023
Arnaud Rivière Kéraval
Arnaud Rivière Kéraval est originaire de Bretagne. Il a vécu de nombreuses années en Inde et au Népal. Ses poèmes sont parus dans plusieurs revues poétiques et magazines littéraires (A l’Index, Bleu d’Encre, Arpa, La Page Blanche, Prop(r)ose Magazine, Lichen, Chroniques du çà et là…).
Un de ses poèmes s’est vu récemment sélectionné pour figurer dans une anthologie éditée par la Maison de la Poésie de la Corse autour des frontières (thème du Printemps des Poètes 2023).
Il est membre du collectif OuPoLi (Ouvroir de Poésie Libre).
gouttes d'éternité
mon bel arc-en-ciel
© Gabriela MARIN
Gabriela Marin
(1966-aujourd'hui)
Née en Roumanie, Gabriela Marin aime "les beaux mots et les beaux syntagmes" ainsi que la lecture depuis son enfance. Professeure diplômée d'anglais, elle a un Master avec mention en Didactique du Français Langue Etrangère (FLE) à l'Université des Antilles, Martinique. Elle a enseigné l'anglais et le FLE dans des écoles, collèges et lycées en Roumanie, Martinique et Guyane, et "L'Expression orale et écrite en français professionnel" à l'Université des Antilles. Elle est passionnée par les langues étrangères, la littérature, le théâtre, la musique, la psychologie, la graphologie, le langage corporel, le langage du langage, les voyages.
Elle a écrit des "poèmes en minuscules" parce que elle veut prouver que l'on peut écrire des choses intéressantes, intelligentes, élégantes et "valables" même sans majuscules ni ponctuation, et même en phrases elliptiques et courtes.
Elle publie ses poèmes dans des revues et sur des plateformes littéraires, telles que Destine Literare (où publient des académiciens, scientifiques, professeurs des universités et écrivains et poètes célèbres ; elle est collaboratrice de cette revue). Elle publie également dans des revues internationales (Canada, Roumanie, Etats-Unis, Israël, Belgique, Allemagne, Hollande, Moldavie et Australie).
Marée haute
Irrémédiablement ! Je t'ai laissé partir,
Bientôt quatre cents jours...
Depuis, j'ai le cœur lourd
Et le temps s'étire...
Imperturbablement...
Les journées ont passé,
Ma peine est moins violente.
Mais le souvenir vivace
Qui chaque jour me hante...
M'oblige à faire une pause,
Et à me rappeler !
Il y a certains jours
La houle monte en moi.
Elle est forte et elle cogne,
Et j'ai le cœur qui bat,
Qui bat, qui bat, qui bat...
La tristesse m'envahit
Comme une marée haute.
Elle déchire mon cœur ...
Qui saute et qui tressaute,
C'est comme un tsunami
Cette vague géante dont l'ampleur...
Me submerge et m'envahit...
Haute, toujours plus haute,
Je la sens monter, monter, monter...
Des embruns plein les yeux,
Je me mets à pleurer.
J'ai les larmes qui coulent
Et les joues envahies,
Comme les vitres d'une fenêtre
Un jour de grande pluie.
Toutes ces photos de toi !
Dans ma vision brouillée,
Je les vois qui m'entoure,
Comme au temps des beaux jours.
Tous ces sourires charmeurs,
Dont tu savais jouer...
Des souvenirs rêveurs,
Comme des vagues d'amour,
Remontent dans ma tête !
Et je pleure encore plus,
Rien qu'à les évoquer.
Et alors je m'assieds,
Laissant mes yeux pleurer.
Dans cette vie de rêves,
Avec toi partagée...
Les meilleurs moments seuls,
Je ne veux retenir,
Comme autant de caresses,
Comme autant de plaisirs,
Mon cœur doit s'apaiser...
Mon sourire revenir,
La marée doit descendre.
Tu étais ma beauté,
Ma douce incomparable,
Ton sourire restera...
Toujours, inoubliable,
Je ne t'oublierai jamais !
Toi, qui m'as tout donné,
Et ton cœur,
Et ton corps,
Et ton âme...
Trois merveilleux enfants,
Qui veillent sur mon âme !
Et trois petits-enfants...
Qui entretiennent ta flamme.
Mon étoile, mon ange
Je me rappelle tout.
Le pire, je l'oublierai...
Je garde le meilleur,
Et ne veux plus pleurer !
© José DELATTRE
José Delattre (1944-2021)
Epicurien de nature, amoureux de la faune et de la flore, de l'univers, de la vie et de l'amour, les poésies de José Delattre sont un délicieux voyage à découvrir !
Marié très jeune avec l’unique amour de sa vie, son « Image d’Epinal », ils ont ensemble fondé famille et cueilli chaque jour l’aube sacrée dans le jardin fleuri de leur amour sans faille … Outre son métier de dessinateur industriel, il a été acteur de théâtre dès l'âge de 8 ans, metteur en scène jusqu'à l'âge de 76 ans et écrivain poète, José a toujours été de la fête ! Il s'est toujours investi à fond dans tous les projets qu'il a lancés et a toujours fait preuve d'un sens inné de l'accueil peu importe l'âge et sans faire de différence !
Autres textes :
→ L'absence
→ Poète dans l'âme
→ Allons rêver le vent
→ Printemps
Recueils publiés :
→ Auprès de mon arbre
→ Mon image d'Epinal
→ D'aventures en aventures
Son blog (posthume) :
→ https://jose-delattre-poesies.blogspot.com/
Chanson de l'étranger
Je suis à la recherche
d'un homme que je ne connais pas,
qui jamais ne fut tant moi-même
que depuis que je le cherche.
A-t-il mes yeux, mes mains
et toutes ces pensées pareilles
aux épaves de ce temps ?
Saison des mille naufrages,
la mer cesse d'être la mer
devenue l'eau glacée des tombes.
Mais, plus loin, qui sait plus loin ?
Une fillette chante à reculons
et règne la nuit sur les arbres,
bergère au milieu des moutons.
Arrachez la soif au grain de sel
qu'aucune boisson ne désaltère.
Avec les pierres, un monde se ronge
d'être, comme moi, de nulle part.
© Edmond JABÈS
Edmond Jabès
(1912-1991)
Écrivain et poète français, Edmond Jabès est né en Égypte dans une famille juive francophone. Marqué dans sa jeunesse par la disparition prématurée de sa sœur, il publie dès 1929 diverses plaquettes de poésie. Il sera ami avec Paul Eluard, André Gide, Henri Michaux,
Philippe Soupault, Paul Cela, Andrée Chédid... Marqué au plus vif par l’horreur de la Seconde Guerre mondiale, il sera amené à quitter l'Égypte et s'installe à Paris dès 1956. Cette expérience douloureuse du déracinement devient fondamentale pour son œuvre, marquée par une méditation personnelle sur l'exil, le silence de Dieu et l’identité juive, qu’il dit n’avoir découvert qu’à l’occasion de son départ forcé. Naturalisé français en 1967, il a été lauréat de nombreux prix.
Vagabondage
J'encanaille les images
Je débroussaille les mots
J'inventilise les idées
Je vampirise les sons
Je fantômise les regards
Je picolise les paroles
Je libéralise les étoiles
J'erre.
Je visualise ton visage
Je désertilise ton corps
Je disséquaille ta force
J'entenaille ton coeur
Je dessanilise tes sentiments
Je verbalise ton âme
Je vandalise tes gestes
Je me promène
Je déculpabilise mes rêves
Je plagilise mes gestes
Je rabotilise mes blessures
Je robotilise mes envies
Je vaticinaille mes jours
J'émaille mes nuits
J'inaugurise mes lendemains
Je suis vivante
Et je suis là
Ombre de mon ombre
Parmi vous.
© Renée VIRLOGEUX BORON
Renée Virlogeux Boron
(1939-aujourd'hui)
Renée Virlogeux Boron s'adonne à la poésie pour son plaisir et écrit aussi des nouvelles. Elle travaille la terre aux Ateliers d'Art de Château-Thierry. Elle aime également peindre et a pris quelques cours de calligraphie. Elle a ouvert une petite bibliothèque dans sa commune qui compte 83 habitants. C'est avant tout le plaisir de se rencontrer, d'échanger et... de jouer aux cartes.
Adlestrop
Oui. Je me souviens d'Adlestrop -
Du nom, puisque qu'un après-midi
Brûlant, l'express s'y arrêta
Par hasard. C'était la fin juin.
La vapeur a sifflé. Quelqu'un a toussé.
Nul n'est sorti et nul n'est venu
Sur le quai désert. Et je vis
Ce nom, seul - Adlestrop
Et les saules, l'osier fleuri, et l'herbe,
La reine-des-prés et les meules séchées,
Pas moins immobiles ni beaux esseulés
Que les petits nuages juchés dans le ciel.
Et pendant cette minute, un merle a chanté
Tout près et à la ronde, puis dans la brume
De plus en plus loin, tous les oiseaux
De l'Oxfordshire et du Gloucestershire.
© Edward THOMAS
Traduction de Sarah MONTIN
Adlestrop est un village anglais situé dans le comté du Gloucestershire. Bien que la gare n'existe plus, le panneau est affiché dans un abri au centre du village, en hommage au poète.
Edward Thomas
(1878-1917)
Poète et essayiste britannique, d'origine galloise, Edward Thomas est généralement considéré comme un des « poètes de guerre », quoique très peu de ses poèmes portent directement sur son expérience au front. Edward Thomas ne commença à écrire des poèmes qu’en 1914, alors que sa carrière en tant qu’auteur était déjà ancienne. Il s’engagea dans les forces armées britanniques durant la Première Guerre mondiale. Il meurt lors de la bataille d'Arras en 1917, peu de temps après son arrivée en France.
Vers l'hiver
Vienne à présent l’hiver
ciel chargé comme un bœuf
froide écume aux rivières
nudité de la lande
brume dans la forêt
vienne à présent l’hiver
la bleue foulée des bêtes
dans la neige qui fond
le soleil fourbi dur
des oiseaux et des baies
l’ombre couleur de bronze
l’eau mince et glaciale
la croûte noire de la terre
l’éclat blême de la roche
vienne à présent l’hiver
des algues sur la lune
le vent herse le golfe
les îles luisent dans la brume
je pêche dans les eaux froides
ma barque est noir goudron
et les tolets fourchus
grincent sous l’aviron
vienne à présent l’hiver
© Kenneth WHITE
Kenneth White
(1936-2023)
Né en Ecosse à Glasgow, Kenneth White est à la fois poète, philosophe et voyageur, et touche à de nombreuses disciplines. Étudiant à l’université de Glasgow, il est inscrit en langues anciennes, langues modernes et philosophie. Dès ses diplômes obtenus, il part pour Paris où il obtient son doctorat à l'Université de Paris.
Il démissionne de son poste à l’université de Glasgow et vient s’installer en France, dans les Pyrénées-Atlantiques en 1967. Inventeur du concept de "géopoétique", il développe une œuvre fondée sur le rapport à la nature, à la terre et aux animaux, une cosmogonie dans laquelle l’homme n’est qu’un élément parmi d’autres. Naturalisé français en 1979, il réside à Trébeurden en Bretagne depuis 1983. Il est l’auteur de plus d’une centaine de livres d’artistes et crée en 1989 l’Institut International de géopoétique.
Détresse
Seigneur ! je suis sans pain, sans rêve et sans demeure.
Les hommes m’ont chassé parce que je suis nu,
Et ces frères en vous ne m’ont pas reconnu
Parce que je suis pâle et parce que je pleure.
Je les aime pourtant comme c’était écrit
Et j’ai connu par eux que la vie est amère,
Puisqu’il n’est pas de femme qui veuille être ma mère
Et qu’il n’est pas de cœur qui entende mes cris.
Je sens, autour de moi, que les bruits sont calmés,
Que les hommes sont las de leur fête éternelle.
Il est bien vrai qu’ils sont sourds à ceux qui appellent.
Seigneur ! pardonnez-moi s’ils ne m’ont pas aimé !
Seigneur ! j’étais sans rêve et voici que la lune
Ascende le ciel clair comme une route haute.
Je sens que son baiser m’est une pentecôte,
Et j’ai mené ma peine aux confins de sa dune.
Mais j’ai bien faim de pain, Seigneur ! et de baisers !
Un grand besoin d’amour me tourmente et m’obsède,
Et sur mon banc de pierre rude se succèdent
Les fantômes de Celles qui l’auraient apaisé.
Le vol de l’heure émigre en des infinis sombres,
Le ciel plane, un pas se lève dans le silence,
L’aube indique les fûts dans la forêt de l’ombre,
Et c’est la Vie, énorme encor qui recommence !
© Léon DEUBEL
Léon Deubel
(1879-1913)
Poète français, Léon Deubel est considéré comme l'un des derniers « Poètes maudits » comme Rimbaud, Baudelaire, Corbière... Il perd sa mère à l'âge de six ans et le vit très mal. Il reste malheureux toute sa vie et cherche désespérément de l'attention. Après avoir obtenu son baccalauréat, il choisit d'être maître d'internat dans plusieurs collèges où son comportement laxiste le fait révoquer. Malgré avoir publié plusieurs recueils, commence alors une vie de misère.
Pauvre, isolé et inadapté à la vie sociale, il se suicide en se jetant dans la Marne après avoir brûlé tous ses manuscrits.
Deubel aura contribué au prolongement de l'esprit symboliste, cherchant surtout à perpétuer les principes esthétiques de Mallarmé.
Aube
Un invisible oiseau dans l’air pur a chanté.
Le ciel d’aube est d’un bleu suave et velouté.
C’est le premier oiseau qui s’éveille et qui chante.
Écoute ! les jardins sont frémissants d’attente.
Écoute ! un autre nid s’éveille, un autre nid,
Et c’est un pépiement éperdu qui jaillit.
Qui chanta le premier ? Nul ne sait. C’est l’aurore.
Comme un abricot mûr le ciel pâli se dore.
Qui chanta le premier ? Qu’importe ! On a chanté.
Et c’est un beau matin de l’immortel été.
© Cécile PERIN
Cécile Périn (1877-1959)
Poétesse française, elle épouse Georges Périn qui est aussi poète. Ils fréquentent ensemble une communauté d'artistes. En 1922, elle perd son mari et sa poésie est l'écho de ce deuil.
Autre texte :
Je ne veux rien de plus
→ Sa biographie sur Wikipédia
Intérieur
Des toiles, des choses sèches pendent aux poutres...
Le vieux fusil dort fixement
Au mur clair...
Rêve à ton gré. Tout est comme autrefois. Écoute...
La haute cheminée
Fait sa plainte ancienne et son odeur éteinte
Et tasse son échine de vieil oiseau noir...
Elle porte encore au front ses images d’âme crue
Et ses vases de loterie aux prénoms d’or...
Et l’horloge recluse dans l’ombre et la bure
Berce son cœur avec une douceur obscure...
Et ce sont des couleurs vivantes, refroidies...
Et ce sont des odeurs d’intimités suries...
Pareils à des visages ronds de spectateurs
Les plats se penchent aux balcons du vieux dressoir
Où des files de fruits qui font la chaîne, fleurent
Dans leur ruelle d’ombre couleur d’aubergine...
J’ouvre un tiroir où je vois passer des noix vides,
Un gros couteau à vingt lames, qui contient tout,
Et l’ombre de mes mains qui glisse sur les choses...
Ça sent la malle, et le poivre des vieux départs.
Et le livre de classe, et la chapelle éteinte...
Un vent tiède pousse des guêpes
Frapper à la lucarne bleue...
Un grand chat doucement passe comme on chuchote,
Et vous lève un regard où veille l’ennui sage
Du soleil dans la douve aux lentilles d’or vert...
Sois calme. Tout est là comme autrefois.
Écoute.
© Léon-Paul FARGUE
Léon-Paul Fargue
(1876-1947)
Reconnu tardivement par son père, Léon-Paul Fargue fut toute sa vie un mélancoque chronique et d'une sensibilité exacerbée. Après des études brillantes, il choisit pourtant l'oisiveté et se passionne pour la musique et la poésie. Il fréquente les salons littéraires où il rencontre l'élite intellectuelle et artistique du début du siècle, Valéry, Schwob, Claudel mais aussi Debussy ou Gide. Il se lie d'amitié avec Maurice Ravel.
Fargue s'exprime le plus souvent en vers libre, voire en prose, dans un langage plein de tendresse et de tristesse, sur des sujets simples, parfois cocasses (on l'a parfois comparé au photographe Robert Doisneau), plus rarement absolument onirique. Parisien amoureux de sa ville, il écrit aussi la solitude oppressante et noyée de nuit et d'alcool. Fargue était également un chroniqueur étincelant de la société parisienne. Il est frappé d'hémiplégie, au cours d'un repas avec Picasso, en 1943 et meurt en 1947 à Montparnasse, au domicile de sa femme, le peintre Chériane, sans avoir cessé d'écrire. Il fut membre de l'Académie Mallarmé dès 1937.
Mes yeux sont des télescopes...
Mes yeux sont des télescopes
à scruter la rue,
à scruter mon âme
loin de moi mille mètres.
Des femmes vont et viennent en nageant
dans des fleuves invisibles.
Des automobiles comme des poissons aveugles
composent mes visions mécaniques.
Cela fait vingt ans que je ne dis le mot
que j’attends toujours de moi.
Je resterai indéfiniment à contempler
mon portrait moi, mort.
© João CABRAL DE MELO NETO
João Cabral de Melo Neto
(1920-1999)
Poète et diplomate brésilien, João Cabral de Melo Neto est lauréat du prix Camões, le plus important prix littéraire du monde lusophone. Ses œuvres poétiques s'inscrivent dans la tendance surréaliste de la poésie populaire et régionaliste, mais sont caractérisées par leur rigueur esthétique et un lyrisme raffiné. Il décrit notamment la vie misérable des paysans de sa région natale et aride du Pernambouc.
De nombreux Brésiliens connaissent par cœur des passages entiers de Mort et vie sévérine, son livre le plus célèbre, mi-pièce de théâtre, mi-poème.
[Poème écrit en prison]
La prison, c’est laid
Tu la dessines, mon enfant
Avec des traits noirs
Des barreaux et des grilles.
Tu imagines que c’est un lieu sans lumière,
Qui fait peur aux petits.
Aussi, pour l’indiquer
Tu dis que c’est là-bas.
Et tu montres avec ton petit doigt
Un point, un coin perdu
Que tu ne vois pas.
Peut être la maîtresse t’a parlé
De prison hideuse,
De maison de correction,
Où l’on met les méchants
Qui volent les enfants.
Dans ta petite tête
S’est alors posé une question :
Comment et pourquoi,
Moi, qui suis pleine d’amour pour toi
Et tous les autres enfants,
Suis-je là-bas ?
Parce-que je veux que demain,
La prison ne soit plus là…
© Saïda MENEBHI
Saïda Menebhi
(1952-1977)
Saïda Menebhi est une poétesse marocaine, professeur d'anglais, féministe et militante au sein de l'organisation clandestine marxiste-léniniste Ila Al Amame dans les années 1970. Arrêtée et torturée en 1976, elle a été condamnée à plus de cinq ans de prison. Elle est décédée le 11 décembre 1977, à l’âge de 25 ans, suite à la grève de la faim entreprise pour protester contre les conditions de détention des prisonnier-es politiques. Elle est connu pour avoir écrit de nombreux poèmes avant et pendant son emprisonnement, dans lesquels elle dénonçait le régime répressif du roi Hassan II et parsemait ses convictions et son espoir d'une société meilleure.
Etranges étrangers
© Jacques PRÉVERT
Grand bal du printemps, La Guilde du Livre , 1951, Éditions Gallimard,1976l
Jacques Prévert
(1900-1977)
Poète libertaire, subversif, antimilitariste et anticlérical, anarchiste et résistant, Jacques Prévert était aussi scénariste et dialoguiste, devenu célèbre grâce au succès de son premier recueil de poèmes, « Paroles », où son langage familier et ses jeux de mots sont appréciés. Ses poèmes sont depuis lors connus dans le monde entier et appris dans les écoles françaises.
Galets
Bien que le Météorologue insiste
Pour édicter la loi du temps,
Damier du Cap et fou de Bassan savent fort bien
Que les vents soufflent où bon leur chante
Dans la tempête ou la bourrasque.
Anciennes sont les croyances, mais éculées les écoles,
Retapées au gré des modes fluctuantes.
Mais Orm* délaisse les écoles pour les plages
Et trouvant une Conque blanchie par le temps, il s’arrête
Et la porte, déférent, à son oreille.
Cette Voix monotone, venue de loin,
Fera-t-elle un écart ? déviera-t-elle un jour ?
Les Mers l’ont inspirée, et la Vérité —
La Vérité, qui jamais ne dévie de ce qu’elle est.
Dans les creux des collines liquides
Où courent les longues Crêtes Bleues**
Nul écho flatteur ne frémit,
Car les mers ne connaissent pas d’écho ;
Ni rien qui renvoie à l’homme sa mélodie —
L’espoir de son cœur, le rêve de son esprit.
© Herman MELVILLE
Traduit de l’anglais (États-Unis) par Thierry Gillybœuf, Unes
* Orm : moine mystique du XIIe siècle ayant proposé une exégèse des Écritures en vieil anglais : l’Ormulum
** Crêtes Bleues : Possible évocation des Blue Ridge Mountains, dans les Appalaches
Herman Melville
(1819-1891)
Romancier, essayiste et poète américain, Herman Melville est surtout connu à travers son oeuvre maîtres Moby Dick. D'abord employé de banque, il travaille ensuite comme comptable pour son oncle qui fait faillite. Il devient instituteur et prend des cours d'arpentage pour devenir géomètre. Ne trouvant pas de travail, il s'embarque comme mousse à bord d'un navire marchand, puis en 1840 sur un baleinier. En 1843, il s'engage sur une frégate de guerre. Un an plus tard, il rejoint la vie civile.
Il commence à écrire en 1845 des récits d'aventures exotiques à caractère autobiographique qui assurent sa notoriété. En 1851, il publie Moby Dick. La suite de sa carrière littéraire est une longue suite de désillusions. Son œuvre est reconnue bien après sa mort. Il deviendra inspecteur des douanes au port de New-York. En 1890, il ressort très affaibli d'une crise d'épilepsie et meurt, un an après, d'une attaque cardiaque.
Tous les morts sont ivres
Tous les morts sont ivres de pluie vieille et sale
Au cimetière étrange de Lofoten.
L’horloge du dégel tictaque lointaine
Au cœur des cercueils pauvres de Lofoten.
Et grâce aux trous creusés par le noir printemps
Les corbeaux sont gras de froide chair humaine ;
Et grâce au maigre vent à la voix d’enfant
Le sommeil est doux aux morts de Lofoten,
Je ne verrai très probablement jamais
Ni la mer ni les tombes de Lofoten
Et pourtant c’est en moi comme si j’aimais
Ce lointain coin de terre et toute sa peine.
Vous disparus, vous suicidés, vous lointaines
Au cimetière étranger de Lofoten
— Le nom sonne à mon oreille étrange et doux,
Vraiment, dites-moi, dormez-vous, dormez-vous ?
— Tu pourrais me conter des choses plus drôles
Beau claret dont ma coupe d’argent est pleine,
Des histoires plus charmantes ou moins folles ;
Laisse-moi tranquille avec ton Lofoten.
Il fait bon. Dans le foyer doucement traîne
La voix du plus mélancolique des mois.
— Ah ! les morts, y compris ceux de Lofoten —
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi.
© Oscar Vladislas de LUBICZ-MILOSZ
Lofoten : archipel de Norvège
Oscar Vladislas de Lubicz-Milosz
(1877-1939)
[Nom de plume : O. V. de L. Milosz]
Poète lituanien de langue française, Milosz est aussi romancier, dramaturge, métaphysicien, diplomate et traducteur. Sa poésie évoque le passage du temps, la souffrance, l'amour. La nostalgie de l'enfance et le souvenir retiennent le poète qui vers la fin de sa vie évolue vers la méditation religieuse.
L'ami
L’ami est celui qui comprend
sans avoir besoin de paroles.
D’un seul regard il nous console
de nos chagrins petits ou grands.
L’ami est chaleur et lumière
il est la flamme et le flambeau
la source qui devient rivière
l’âme-sœur le frère jumeau.
Il est autre et pourtant nous-mêmes
notre reflet et notre écho
dans le miroir d’un seul poème
dans le secret du jardin clos.
© Pierrette SARTIN
Pierrette Sartin
(1911-2007)
Romancière, poétesse et psychosociologue du travail, Pierrette Sartin s'est intéressée à la vie professionnelle et à la condition des femmes. Elle a été récompensée par de nombreux prix (dont le prix Archon-Despérouses en 1973 et le Prix Desbordes-Valmore de poésie).
Sous le ciel gris
Sous le ciel gris, la Seine est grise,
Mon Paris, l’été te trahit
Et, comme toi, mon âme est prise
Aux lacs d’un perfide souci !
Je suis au faîte de mon âge,
mon esprit sait l’art des discours
et mon cœur celui d’être sage
au plus violent des vents d’amour.
Cependant je suis solitaire
Dans ma chambre où je ne fais rien,
Comme si c’était mon destin
De n’avoir de place sur terre !
O mes amis où sont les soirs
Où nous faisions jusqu’aux étoiles
Monter sur l’axe de nos moëlles
Notre vie en gerbes d’espoir,
En gerbes d’amour notre sève,
Notre rêve en gerbes de feu…
Mais il n’est plus, l’heure est si brève,
Que des cendres sur nos cheveux !
Avant que la mort ne m’enfourne
Au trou noir dont nul ne revient
Faites, Seigneur, faites du moins
Qu’un seul de mes poèmes tourne
Dans la tête de mes amis
Et de celles… que j’eusse aimées !
Pour qu’une fois parti d’ici,
A mon nom la gloire allumée
Je puisse dormir doucement
Dessous cette terre où je marche
Dans ma barbe de patriarche
Triste et nu comme un mendiant.
© Jean-Louis VALLAS
Extrait du recueil Visages de Paris
Jean-Louis Vallas
(1901-1995)
Poète et homme de lettres, Jean-Louis Vallas a été couronné par l'Académie française. Son œuvre est notamment consacrée à la description passionnée de Paris et de Montmartre. Au début de sa carrière littéraire, il fonde la revue Septentrion en 1927, dans laquelle il publie ses premiers poèmes. A Paris, les ruelles de Montmartre, la Seine, Montparnasse et St-Germain-des-Près l'inspirent pour écrire Paris vivant, et Pont de Paris.Latiniste et helléniste, sociétaire du conservatoire de la poésie classique française, admirateur et défenseur du classicisme, il s’inscrit dans le courant de la poésie classique.
Le dernier poème
J’ai rêvé tellement fort de toi,
J’ai tellement marché, tellement parlé,
Tellement aimé ton ombre,
Qu’il ne me reste plus rien de toi.
Il me reste d’être l’ombre parmi les ombres,
D’être cent fois plus ombre que l’ombre,
D’être l’ombre qui viendra et reviendra
Dans ta vie ensoleillée.
© Robert DESNOS
Extrait de Corps et biens, 1930
Robert Desnos
(1900-1945)
Autodidacte et rêvant de poésie, Robert Desnos fréquente les milieux littéraires très tôt et adhère au mouvement surréaliste en 1922. Engagé dans la Résistance, au sein du réseau AGIR, il sera arrêté puis déporté dans plusieurs camps avant de mourir du typhus au camp de Theresienstadt en Tchécoslovaquie.
Le temps a laissé son manteau
Le temps a laissié son manteau
De vent, de froidure et de pluye,
Et s'est vestu de brouderie,
De soleil luyant, cler et beau.
Il n'y a beste, ne oyseau,
Qu'en son jargon ne chante ou crie
Le temps a laissié son manteau
De vent, de froidure et de pluye.
Riviere, fontaine et ruisseau
Portent, en livree jolie,
Gouttes d'argent, d'orfaverie ;
Chascun s'abille de nouveau
Le temps a laissié son manteau.
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Le temps a laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie,
Et s’est vêtu de broderie,
De soleil luisant, clair et beau.
Il n’y a bête ni oiseau
Qu’en son jargon ne chante ou crie :
Le temps a laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie.
Rivière, fontaine et ruisseau
Portent en livrée jolie,
Gouttes d’argent d’orfèvrerie ;
Chacun s’habille de nouveau :
Le temps a laissé son manteau.
© Charles d'ORLÉANS
Charles
d'Orléans
(1394-1465)
Charles d'Orléans est un prince français et un poète remarquable du XVe siècle. Il est connu surtout pour ses oeuvres poétiques écrites pendans sa longue captivité anglaise. Il est placé à l'âge de treize ans à la tête d'un parti et devient chef de la féodalité française. Fort d'une alliance politique entre les maisons d'Orléans et d'Armagnac, il devient un véritable chef de guerre. Lors de l'échec de son armée à la bataille d'Azincourt en 1415, il est emmené en Angleterre où il restera captif vingt-cinq années pendant lesquelles il rédigera des ballades, des rondeaux, des rondels… À son retour en France, il se retire dans ses châteaux de Blois et de Tours où il se consacre à la littérature, il ouvre un cercle académique qui devient le rendez-vous de tous les beaux esprits. Il est l'auteur d'une œuvre considérable : 131 chansons, 102 ballades, sept complaintes et pas moins de 400 rondeaux. Il est aussi l'auteur de pièces poétiques en langue anglaise.
Petite musique d'automne
On va chiper des pommes
on va gauler des noix,
par-dessus les rigoles
les chats font de grands sauts ;
raidissant leurs pattes mouillées
les chiens transis marchent sur des échasses,
dans les fossés pleins d’eau hoquettent
de bonheur les derniers crapauds :
l’averse tombe des nuits entières
sur le sol gras du cimetière -
silencieusement il pleut, l’automne,
dans la bouche des jeunes morts…
© Claude VIGÉE
Extrait du recueil Aux Portes du labyrinthe, Editions Flammarion, 1996
Claude Vigée
(1921-2020)
[Vrai nom : Claude Strauss]
Poète français, juif et alsacien, Claude Vigée est issu d'une famille juive alsacienne et passe son enfance en Alscace. Chassé par la guerre, il séjourne quelque temps à Toulouse puis se réfugie aux États-Unis au début de 1943. Il y poursuit des études de littérature et devient professeur de littérature française.
En 1960, il s'installe en Israël où il occupe le poste de professeur de littérature française et comparée à l'université de Jérusalem jusqu'à sa retraite en 1984.
Poète, traducteur, essayiste, Claude Vigée a composé des œuvres empreintes d'une grande spiritualité et d'une grande générosité. Ses travaux ont été récompensés par de nombreux prix littéraires français et étrangers.
Le poème de l'arbre enfant
Les pulsations d’un paysage
Vibrant dans les veines de l’arbre,
Le rocher frère et ses présages
Furent appris en ce matin
Porté vers moi du fond des âges.
Le même oiseau de rive en rive,
Rythme la saison des éclairs.
La même barque à la dérive
Rêve aux vertiges des déserts
Aux silences d’eau et de pierre.
L’orage éclate et l’arbre enfant,
Lové dans la paume du vent,
Comprend notre fraternité
Scellée dans le sang des étés.
Fus-je mélèze ? après ? avant ?
Dans les forêts de mémoire,
L’homme plante ses territoires
Et l’arbre enfant, né des orages,
Découvre l’âme du feuillage
Blottie au cœur serré des soirs.
L’arbre se souvient de l’amande,
De la nuit lente des racines,
Des forêts d’ombre et de résine,
Jusqu’au cri du premier oiseau
Par-delà des siècles d’attente.
Et moi l’enfant d’une seconde,
Parmi l’or mouvant de genêts,
Je veille cet instant que fonde
L’angoisse de millions d’années
Dans le désordre clair du monde.
Tous ces oiseaux dans ma mémoire
Et tous ces mauves dans mes yeux.
Pour transmuer en feux et moire
Les paysages jamais mieux
Définis qu’en dehors du lieu.
L’arbre que j’appelle mélèze,
Se transforme en jacarandas,
Flamboyants, pourpres floraisons
Eclatant dans mon sang qui pèse
Le poids de toutes ces saisons
Le loriot dans le cerisier,
Un colibri dans le manguier,
Moi écartelé par vos cris,
Moi soudain découvrant le prix
De vivre et d’accomplir deux vies.
Montagnes de quelle mémoire ?
Je vendange votre prescience.
J’atteins enfin aux transparences
Du minéral. Brève lumière
Où je découvre cette main,
Tendue entre l’arbre et la pierre.
Et le sable redevient algue
L’âme innombrable du corail
Palpite, prise dans les mailles
De l’eau. Le charbon se souvient
Des forêts, de l’enfance du feu…
Tout dans l’éclair d’une seconde !
© Jean FANCHETTE
Extrait de l'anthologie L'Ile équinoxe, publiée à titre posthume, 1993
Jean Fanchette
(1932-1992)
Poète, éditeur, neuro-psychiatre et psychanalyste d'origine mauricienne, Jean Fanchette est doté à dix-neuf ans, de la bourse d’Angleterre. Il obtient une dérogation pour suivre des études de médecine à Paris, où il vécut jusqu’à la fin de sa vie. Parallèlement, il publie des poèmes qui lui vaudront les prix Paul Valéry en 1956 et Fénéon en 1958. Il fonde avec Anaïs Nin au cours de cette période, une revue bilingue, Two Cities, qui publie les textes d’écrivains majeurs de langues française et anglaise, dont Henry Miller, Yves Bonnefoy, William Burroughs, André Pieyre de Mandiargues, Loys Masson, William Golding, Lawrence Durrell.
