Le théâtre
C’est de l’inattendu
Une averse de mots
Aux couleurs indigo
C’est la voix qui rayonne
À peine murmurée
Pour envoûter l’oreille
Ouverte à la beauté.
Le théâtre ?
Prodigieux arc-en-ciel
Communion de l’instant
Un rideau de mystère
Entre ombre et lumière.
Le théâtre
Est-ce don fabuleux
Quand s’envole l’acteur
Qui se joue de ses maux.
C’est une âme, un écho
Où l’on se reconnaît
Magique féerie
Où l’on rit, où l’on pleure,
Le cœur éclaboussé
Que l’on rince à grands jets
En écumant ses rêves.

Merci monsieur le clown,
Bravo monsieur le clown,
Pour tant de moments passés
Qui, un jour, se sont envolés.

Merci pour tous ces rires
Quand on oublie le pire,
Tout au cours de nos années
Quand le malheur veut s’approcher.

Merci ce rouge
Qui vient se coller au bout de ton nez,
Ces mains qui bougent.
Aucun être humain
Ne sait effacer mes chagrins
Avec ces couleurs rouges
Des sièges et des strapontins.

Merci la vie
Qui vient nous amuser avec tes facéties.
Merci pour ce soleil
Qui brille sous le chapiteau,
Ce temps qui émerveille
Quand chante le bonheur et sonnent les bravos.

Merci monsieur le clown,
Chapeau monsieur le clown.
Y’a longtemps qu’on vous attend
Comme tant d’autres milliers d’enfants.

Merci monsieur le clown,
Bonjour monsieur le clown,

Vos cris peuvent commencer
Nous sont là, grands et petits.

Je procède toujours de la même manière
D’abord le blanc, le noir, puis le rouge, puis le vert

Dans une heure tout juste il foulera la scène
Et toute sa gaieté sera devenue mienne
Son visage m’apparaît là dans le miroir
Celui que je deviens quand débute le soir

Mon unique costume est pour moi un trésor
Mes énormes souliers brillent comme de l’or
Je suis le roi ici-bas, fier et invincible
Ma trompette est mon glaive, ma joie est indicible

L’immense rideau rouge emporte la poussière
Me traçant un chemin dans la vive lumière
Je prie le Dieu du cirque et du charivari
Pour qu’enfin dès ce soir tout revienne à la vie

J’avance sur la piste d’un air hypnotique
Jouant avec entrain cette folle musique
Ainsi va mon destin, je n’ai d’autre métier
Saltimbanque fantasque, pantin illuminé

Jailliront-ils enfin ces rires des tréteaux,
Transperçant de bonheur le toit du chapiteau,
Dévoilant les splendeurs d’un ciel empli d’étoiles,
Et retombant en pluie sur mon cœur abyssal ?

Mais le ciel reste noir ce soir une fois encore
Je me tiens là debout pour conjurer le sort
Alors juste un instant du fond de ma mémoire
Résonnent ces rires venant de nulle part

Le silence pourtant envahit tout mon être
Ce n’était qu’illusion, j’accepte ma défaite
Le fard vient se diluer sous mes larmes amères
Et le clown disparaît dans la triste atmosphère

Je maudis cette chose implacable et cruelle
Qui tue les artistes en leur coupant les ailes
Mais si vile soit elle, si assoiffée de sang,
Elle sera bannie par leur âme d’enfant

Rien ne saurait briser ce serment éternel
Offrir un peu de rêve au commun des mortels
C’est pourquoi demain soir et tous les jours qui viennent
L’auguste reviendra au centre de l’arène

Je procède toujours de la même manière
D’abord le blanc, le noir, puis le rouge, puis le vert

Extrait de Les Covidiennes,  Editions Le Lien par l'Art, 2022

Le chemin médite ses distances.
La pancarte indique « la cour à 10 mètres ».
Un portail sans portes !
Un peu vieilli, l’hôtel semble le vestige d’une fête passée.
Dans la cour, blanche et rouge la toile du cirque veille,
ou plus probablement, se recueille.
On balaie la scène où se déroule une corde.
La corde.
La grande corde tissée des exercices.

Ulysse enchaîné entre les statues, au mât de son navire,
écoute la sirène sur son rocher, lanterne en main.
Elle tire un rideau noir semé d’écume.

Lumière sans ombres,
les doigts jonglent avec les pommes et les baisers.
Silence du soir lorsque la fête s’endort.
Peu à peu, note à note, les cabanes se vident de leurs couleurs.
Elles s’essoufflent de leurs derniers soupirs.
Dans la cour de l’hôtel, le cirque sommeille sur les paillasses
dans l’espoir d’un nouvel épisode.

Zim ! Zim ! Zim !
Cymbale sonne et l’on se grime
Le funambule fait la « gym »
Pour s’échauffer, car ça commence
L’éléphanteau entre en sa danse
Et le lionceau fait révérence
Mais il voudrait bien une lime
Pour ses barreaux — terrible engeance

Zim ! Zim ! Zim !
Le trapéziste est dans les cimes
Trapèze fin, tu te balances
Jongleurs, lancez bien en cadence
Tous vos ballons prenant semblance
D’un grand soleil — Que l’on s’escrime !

Et que l’on rie quand le clown mime !
Et qu’on écoute sa romance !
Zim ! Zim ! Zim !

Extrait du recueil "La Fête en poésie ", Gallimard

Ah ! si le clown était venu !
Il aurait bien ri, mardi soir :
Un magicien en cape noire
A tiré d’un petit mouchoir
Un lapin, puis une tortue
Et, après, un joli canard.
Puis il les a fait parler
En chinois, en grec, en tartare.
Mais le clown était enrhumé :
Auguste était bien ennuyé.
Il dut faire l’équilibriste
Tout seul sur un tonneau percé.
C’est pourquoi je l’ai dessiné
Avec des yeux tout ronds, tout tristes
Et de grosses larmes qui glissent
Sur son visage enfariné.

Les Bohémiens sont au village
Les femmes lisent dans les mains :
" Vous vous marierez, ma fille,
Vous vous marierez.
- D'ici peu ? - Je ne sais, mais vous vous marierez. "
Les Bohémiens volent les poules,
Les oies, les oeufs, les navets.
" Ils sont partis, quel ennui " Disent les filles.
" Ils sont partis, quelle chance " disent les vieux de l'endroit.
Les Bohémiens reviendront
(Ils sont comme une tour de ronde)
Egayer le pauvre monde.
Puis ils le voleront.
Bohémiens, bohémiens, vos destins valent les mIens.
Moi je suis le pauvre monde.
Bohémiens, bohémiens, vous avez tout - je n'ai rien.

Au grand cirque de l'Univers,
On voit sauter des trapézistes,
Des clowns, des jongleurs,
des artistes S'envoler à travers les airs.

L'écuyère sur ses chevaux
Passe du noir au brun, au blanc,
Le funambule, sans élan,
Droit sur son fil, saute là-haut.

Tout saute à s'en rompre le crâne
Les lions sur des tambours dorés,
Les tigres sur des tabourets...
Moi, je saute du coq à l'âne

Je connaissais, derrière les collines,

un cirque avec un chapiteau

où l'on clouait les comètes crépues,

les lunes vertes.

J'avais le droit d'y venir le dimanche,

à la belle saison.

L'hiver, il était interdit aux écoliers,

pour ne pas nuire à
Charlemagne,

à la gravitation universelle,

à
Jean
Racine et à l'hypoténuse.

Je plaignais les chevaux,

qui se dressaient comme sur les statues.

La trapéziste avait les seins trop blancs,

ce qui n'est pas recommandé

aux garçons de mon âge.

Le magicien coupait sa fiancée en deux,

mais elle s'en tirait sans la moindre blessure.

Les chiens jouaient du violon.

Les éléphants se renversaient, pauvres montagnes,

pour quelque friandise.

D'une pastèque surgissait

un vol de pélicans.

J'avais envie de mordre la dompteuse :

voilà pourquoi

ma préférence allait aux tigres du
Bengale.

© Alain BOSQUET