Le Monde de Poetika
Poésie & tutti quanti

A la mémoire de Bernard Dimey

Quand Dimey, au Gerpil, en promenant son ombre
devise avec Simon, histoire de badiner,
du bon temps où Mémère avalait sans encombre
quatre ou cinq pastagas avant de déjeuner,
remontant, titubant, vers la rue des Abbesses
son spectre bienveillant taquine les putains
qui chassent le client en ondulant des fesses
puisque tout leur viatique est dans leur popotin !

Tout là-haut il rencontre à la place du Tertre
quelques faux Utrillo devant leur chevalet
qui peignent jour et nuit sans jamais se démettre
feu le Bateau lavoir pour quelque vieil Anglais.
Il s’assied au bistrot et invite à sa table
Guillaume Apollinaire et ils parlent de Lou
qui jadis lui faisait des trucs inimitables
à fair’ damner cent fois monseigneur Dupanloup !

Puis pour changer un peu il descend vers la Seine,
choisissant avec soin son indécis parcours
afin de rencontrer tandis qu’il se promène
tant d’esprits égarés dont le temps n’a plus cours.
En chemin à mi-voix il redit son bestiaire
où s’entasse une faune d’amis disparus ;
en égrenant leur nom comme on lit son bréviaire
il célèbre à l’envi cent destins incongrus.

Aux nymphes de Goujon, il boit à la fontaine,
évoque du Bellay avec Germain Pilon
et le cœur d’Henri II qui bat la prétentaine
tandis que rôde encore l’amante de Villon.
Depuis le pont des Arts il salue au passage
le Vert-Galant qui rêve à ses amours d’antan
et descend de cheval et, pour tourner la page
embrasse Ravaillac : « Je n’ai plus mal aux dents ! »

Notre-Dame à l’envers tremblote à l’eau du fleuve
sur un rythme bien lent pour bercer un clodo
qui s’endort sur le quai sans que rien ne l’émeuve
tout en crevant de faim… le rouquin a bon dos !
Il flâne encore un peu, mais quand le jour arrive
chassant le noctambule à l’heure des regrets,
sur la pointe des pieds le poète s’esquive
comme il quittait jadis, discret, les cabarets.
© Jac KALLOS

À l'ombre de Giono, quand chantent les cigales
C'est Cézanne qui peint. Et la Montagne sainte
Dans la nuit étoilée danse une farandole
Que Van Gogh endiablé, de son pinceau affole.

Sur la terre bénie, les soleils tournesols
Vibrant sous la chaleur lorgnent vers le long fleuve
Avide de grands bras et de bouche delta.
Les pins nés maritimes, quelquefois parasols
Protègent un château où Pagnol grandira.

Et d'une trilogie éternelle il incarne
De Marseille à Paris, en passant par l'Estaque,
Cet attrait d'une mer aux bleus parfois iris,
Ce pays envié au parfum de vacances,
Ces exploits de pétanque assoiffés de pastis
Quand Marius, pitchoun, explorait les restanques.

Au détour de la carte murmurent des calanques
Aux accents frottés d'ail. Puis Daudet écrira,
Des lettres envolées aux ailes d'un moulin,
Cucugnan, Petit Chose, … Lui aussi raconta.
Une chèvre, un loup, la fin d'une imprudente,
Des traditions perdues, nostalgie rémanente.

Mais la liste est bien longue.
Depuis la Canebière jusqu'à la Callelongue.
Le mistral a soufflé et Bizet est venu.
Sur le pont d'Avignon dansait une Arlésienne.
Personne ne l'a vue.

© MIRAJE

Quel indicible lien sait mon cœur attacher
A ce bout de Bretagne entouré d’océan ?
Un regard est sur Sein, un autre sur Ouessant,
Quand l’horizon succombe à l’heure du coucher.

A ce bout de Bretagne entouré d’océan,
La lumière sublime une beauté sauvage,
Un dieu dans sa jeunesse a rêvé ce rivage
Et fondu dans le roc, l’empreinte d’un titan.

Un regard est sur Sein, un autre sur Ouessant.
Quand hurle la tempête on devine la plainte,
Chacun dans ce pays reconnaît la complainte,
Un marin voit sa fin, un autre voit son sang !

Quand l’horizon succombe à l’heure du coucher
Mon âme se délasse à contempler la dune,
Le mouvement des flots amoureux de la lune,
Le menhir érigé , fut-il phare, …ou clocher ?

© HANTERNOZ

Boukhara est une ville avec une très longue histoire, située en Ouzbékistan, en Asie centrale. C'était une étape incontournable sur la route de la soie reliant l'Orient et l'Occident, ainsi qu'un centre important pour la théologie et la culture islamiques à l'époque médiévale. La ville possède encore des centaines de mosquées, de médersas, de bazars et de caravansérails bien préservés, bâtis pour la plupart entre le IXe et le XVIIe siècle (Source Wikipédia)
© Christian SATGE

C’était un 15 avril, pour mon anniversaire.
Et à cette occasion, quelqu’un crut bon qu’on fît
De là-bas, Notre-Dame, une grande bougie.
Lueur hexagonale de flammes en colère :
Ce sont des tours jumelles qui épargnent les Hommes
Et dont l’aura de pierre conforte tous les nôtres.
Pourtant ce soir leur flèche s’embrase et puis se vautre
Comme un vague déchet, décatie, une aumône.

Comment croire, ce soir, toucher notre futur
Ou construire vers lui un quelconque viaduc
Quand huit siècles s’écroulent du haut de ses toitures
Entraînant avec elles les plans Viollet-Le-Duc ?

J’ai mal à tous mes arts, car si Paris est loin
Je l’entends abîmée par les fausses couleurs.
Écoutez dans la nuit : l’Arc et la Tour qui pleurent
Les couleurs orangées de sa dame au corps fin
Ses combles qui jadis logeaient Quasimodo
…Il y a à ses pieds tellement de badauds.
© Eowyn CWPER