La pluie tombe et crépite sur le toit.

Je déteste ce temps d’automne qui

Point ne me va et qui ploie

De tout son poids sur le ciel gris.

 

Je n’aime pas ce temps mi-figue mi-raisin.

Je préfère largement le printemps,

Qui rayonne longtemps

Et apporte un temps plus certain.

 

À la pluie succédera le soleil,

Une belle éclaircie qu’on ensorcelle.

On est plein de merveilles.

Avec le soleil la vie redevient belle.

 

La pluie continue de tomber

Et mon moral d’un seul coup baisse.

J’ai envie de dormir sans me relever,

De rester sous la couette avec paresse.

 

J’aime la pluie

En été car elle nous rafraîchit

Quand il fait bien chaud

Et nous rend beau.

 

 

J’entends glisser le long du toit
Qui lentement résonne
Ta voix, voici ta pluie, automne,
Comme un refrain courtois.

J’écoute ce bruit qui frissonne
Masquant le ciel tout gris.
Tu m’as toujours, fidèle, appris
Qu’il n’est pas monotone.

Je le connais pour mon ami,
Et tandis qu’il fredonne
En brisant l’air du jour atone,
Le temps s’est endormi.

 

Encore une vague écorchant le sable.

Les heures perdues s’accrochent là-bas

Au vieux porte-manteau de notre plage

Entre les pluies blanches et mon cabas.

…

Et le tambour de l’automne miaule

Dans le bosquet où se cache l’oiseau.

Grandit le châle humide sur le saule

Qui frissonne comme les gouttes d’eau.

…

Sur le parvis de l’ombre, la tête haute,

Un vent frais souligne les cernes gris

Des nuages se redressant sans faute

Au-dessus des grands arbres assoupis.

…

Des ondées de mots dévalent la page.

Un souvenir d’été me prend la main,

La saison allaite le paysage

Avec le lait roux coulant de son sein.

…

Si je glisse mon cœur sous ton écorce,

Viendras-tu réchauffer le jour levant.

L’aube brumeuse s’enfuit et amorce

Sa course au-delà des voix du néant.

…

L’horizon défait construit sa muraille

En bavardant avec l’éternité.

J’imagine derrière la broussaille

Un toit à l’étoile où je t’ai caché.

 

Choyant froide et drue, la pluie flagelle
Sans pitié sol et margelles
De puits saturés, toits de bois,…
La terre, pourtant avide, boit
Moins hélas qu’elle ne ruisselle,
En torrents d’eau, en coulées de boue,…
Tous ces bruits le silence cèlent,
Nous tiennent éveillés, debout…

L’eau que nous espérions, en larmes,
Que nous implorions pour ses charmes,
La pluie qui est promesse de vie,
Semailles réussies à l’envi,
Et, plus, l’espoir de moissons fécondes
Apporte destructions et mort.
Déjà le fleuve grossit. Son onde
Grogne, gronde et rugit sous l’effort
Qu’elle fait pour accoucher très vite
De ces débordements qui n’évitent
Jamais de saccager, ravager
Ce que les averses enragées
N’ont pas jà laminé quand s’emportent
Ainsi les nues noircies, obscurcies.
Hélas, il en est toujours ainsi,
Quand pleurent les cieux à nos portes…

Et la cascade des flots d’en haut,
Aux courants d’en bas tout en rehauts
Va se joindre comme une divine
Malédiction que l’on devine
Sans la comprendre : certes, on priait
Pour avoir ondée, crachin, bruine,…
Mais pas gros grain menant à ruine.
Or le Ciel de nos maux riait…

 

L’automne a lentement mouillé les paysages ;
Son humide tristesse en mon cœur s’insinue.
La nature, pourtant, ne peut me sembler nue.
Puisque en elle, au lointain, respire ton visage.

Je reproche à mes yeux de se sentir déçus
Par la légère pluie enserrant l’univers.
Mais l’été fut plaintif. Bientôt voici l’hiver.
Et je me sens mourir, car je n’ai pas reçu
Les seuls dons que mon cœur hanté se représente :
Mon épaule meurtrie, et ta tête, pesante…

 

A dos de mule
A dos d'oiseau
A dos de libellule hulot
A dos de rat-mulot
A pas de campanule
A bras de mélilot
S'en va la pluie à bulles
S'en va la pluie sur l'eau

Une pluie fil à fil
Qu'habille l'horizon
Et de fil en aiguille
Va jusqu'à la maison

 « Va jusqu'à la maison
Tu trouveras ta mère
Qu'est assise au tison
Qui recoud des linceuls
Ou qui tire au rouet
Toute sa vie amère,
Demande-lui z'à boire
Z'à boire et à manger... »
Mais la pluie perd la mémoire
A force de voyager

A force de voyager
Sur ses pattes de gouttes rondes
Faire le tour du monde.
A dos de mule
A dos d'oiseau
A dos de libellule hulot
A dos de rat-mulot
A pas de campanule
A bras de mélilot
S'en va la pluie à bulles
S'en va la pluie sur l'eau !

 

Sous les tuiles, j'entends la pluie
Qui roule, déboule, s'enroule,
Jusqu'au bord du toit, sans soucis !
J'entends les gouttes finir en boules.

Je vois son cristal s'édifier en force,
Tombant allègrement des nuages gris,
Sans penser à l'obstacle qui la force,
A s'écraser avec fracas, avec parcimonie.

En multitudes de gouttes orchestrées,
La musique de la pluie pose ses refrains
Sur une portée de déferlantes illustrées,
Qui s'écoule sur nos trottoirs en vain !

La pluie nous invite souvent de sa vie,
Nos toits bien penchés parlent du climat,
Nos pluies ont leur chemin tout engourdi
Par ses fréquences et sa joie de tomber là !

 

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone. 

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure, 
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà, 
Pareil à la
Feuille morte.

 

Il pleut — c’est merveilleux. Je t’aime.
Nous resterons à la maison :
Rien ne nous plaît plus que nous-mêmes
Par ce temps d’arrière-saison.

Il pleut. Les taxis vont et viennent.
On voit rouler les autobus
Et les remorqueurs sur la Seine
Font un bruit… qu’on ne s’entend plus !

C’est merveilleux : il pleut. J’écoute
La pluie dont le crépitement
Heurte la vitre goutte à goutte…
Et tu me souris tendrement.

Je t’aime. Oh ! ce bruit d’eau qui pleure,
Qui sanglote comme un adieu.
Tu vas me quitter tout à l’heure :
On dirait qu’il pleut dans tes yeux.