L’arbre est essentiel
projeté vers le ciel
il se déploie tout en noblesse
ses branches s’étendent
se penchent
nous caressent
nous rassurent

l’ombre bienfaitrice
est l’exploit de sa solidarité
il porte l’amour
il nous aide
avec vigueur

sa fierté
survivre pour nous protéger

---

La feuille

La feuille dont je suis éprise
parmi ce rayonnant feuillage
captive mon œil nu
troublante
multicolore
élégante
tombée d’un arbre
à l’élan fougueux
elle est un décor banal
un ornement aux mille facettes
un rappel
à la beauté des couleurs
qu’on souhaiterait disposer
tel un écrin
sculpté de valeurs universelles

---

La fougère

Elégante
majestueuse
charmante
apaisante
complaisante
gracieuse
fidèle
emblème de mes balades en forêt

 

Des notes d’eau venues de loin

des arbres feuillus où demeure le chant

une lumière impatiente qui danse de concert

et des chemins qui se renouvellent

comme un bel écho monte au ciel

Cette inspirante forêt me ressource

chaque balade est un pur enchantement

l’étonnement illuminé déborde des yeux

et le cœur à pas pressés s’anime et vibre

 

Je me suis adossé au pied de mon vieux chêne
Dont le cœur s’est brisé par l’usure des ans
Et j’ai senti monter en moi comme une peine
Cet arbre que j’aimais n’a plus beaucoup de temps.

 

Son tronc est plissé comme un beau centenaire
Et ses racines ont bu toute l’eau des saisons
Il n’a pour seul ami qu’un grillon solitaire
Et des oiseaux ravis pour unique passion.

 

Des chuchotis s’animent au bout de ses branches
Et le vent hurlant de par la brande pleure
L’été s’en est allé et son âme s’épanche
Sur quelques graffitis bien connus des flâneurs.

 

Et son corps va mourir aux franges du destin
Les heures du cadran sont désormais comptées
Il partira sans but dans le morne matin
Et je serai présent pour l’écouter pleurer.

 

 

Les arbres sont beaux, nobles, élégants.
Leurs fières statures les font qualifier de grands.
Ils ne crient pas quand on marche sur leurs racines !
Silencieux, sensibles, ils ont leurs vies intimes.
 
Tout est intériorisé chez les végétaux.
Ils ne formulent pas de gros mots.
De la sage maitrise ils sont les rois.
Les arbres ne sont pas que du bois.
 
Ce sont des portefeuilles
Précieux, pour les écureuils
Reconnus pour leur sens de l’épargne,
Pour les oiseaux des auberges
Qu’ils nourrissent et hébergent.
 
Ils sont parasols, parapluies,
Paratonnerres guidant la foudre vers la terre.
Statiques indifférents,
Leurs mouvements sont ceux du vent !  
 
Enfants nous contemplions le monde
Du haut des cimes.
Les mains écorchées par des rameaux les épines
Mais riches de découvertes fécondes.
 
Statiques, immobiles, mais sages,
Ils vivent intensément et longtemps.
A l’inverse des grands voyageurs
Accomplissant des tours du monde.
Qui reviennent dans leurs jardins, près de leurs arbres.
 
Nous révélant ce message
Est-ce en cherchant partout un eldorado merveilleux,
Que l’on découvre le bonheur ?
Il est des arbres resplendissant et prudents qui ont su
Vivre sans quitter le lieu de leur naissance …
 
Les arbres sont beaux, nobles, élégants.
Leurs fières statures les font qualifier de grands.
Ils ne crient pas quand on marche sur leurs racines !
Silencieux, sensibles, ils ont leurs vies intimes.

 

Avant que grise pluie
N’ait tout rabougri
Allons au bois cueillir le houx
Courons, courons semelle gadoue.
Avant que Novembre s'ébroue
Que les marrons croulent par-dessus
Roulent par-dessous.
Allons sous le soleil palot
Foulons les sentes aux arbrisseaux…
Avant que chêne soit chenu
Que la nuit tombe à pas menus
Cavalons, sauvageonne
Bruissement des feuillées d’automne.
Allons baiser la bise vive fauvette
Avant que Toussaint ne nous fête

 

Par un sinistre matin d'automne embrouillardé,
Je décidais de me faire violence et d’enfiler
Une paire de vieux croquenots et un bonnet.
La folle équipée, dans la campagne dépouillée,
Suivait un chemin cabossé, bordé de buissons
Et d'herbes folles, ultime refuge d'un hérisson.
Puis, au détour du sentier, surgit une masse sombre,
Tapie dans la brume, menaçante comme une ombre.

 

Le brouillard s'échappa mais le ciel disparut
Sous la voûte d'une cathédrale biscornue.
À cet édifice germé de ce terreau nourricier.
Des arbres gigantesques servaient de piliers.
Mes pas s’égaraient sur un tapis moelleux chamarré
De feuilles d'or, de cuivre et d’un apprêt moiré.
Dans cette source de vie, un petit peuple inconnu,
Hideux, repoussant, m’émut, moi, l’ingénue.

 

Une sensation d'humilité me submergea,
Cette farouche nature, accueillant mes pas
De promeneur amblyope qui découvre enfin,
La beauté simple du monde sans fond de teint.
De la putridité de l'humus s'exhalait une fragrance
Qu’aucun fameux nez n’aurait osé l'arrogance,
Et le promeneur anosmique découvre enfin,
La senteur simple du monde sans brûle-parfum.

 

À la faveur de cette belle matinée d'automne,
Je décidai de consacrer mes jours monotones
À rechausser mes vieux croquenots pour m’ouvrir
Vers d’autres sanctuaires sylvestres et redécouvrir
La félicité d'une paisible promenade en forêt.
Sentir, écouter, observer avec plus grand intérêt
Tout ce que notre brave planète offre de ses bienfaits
À l’insatiable genre humain éternellement insatisfait.

 

 

 

Ce chemin est comme une cicatrice
À travers la futaie masquant les nues.
Ouverte par l’Homme, incertaine,
Serpentine, sutures par centaines,
Cette plaie-là sinue et s’insinue
Dans une forêt sombre et protectrice.

Ici, des ronces agrippent nos mollets ;
Là, une branche griffe ou des orties giflent.
Mais la voie sous voûte va, obstinée,
Pour mener chacun à sa destinée
Et tracer nos routes, quoiqu’on persifle.
Nous peinons peu, la boue aux pas collée.

Nous ne souffrons pas malgré cette glaise.
Cette plaie ouverte longe un ruisseau
Léchant les pieds cahoteux de roches
Escarpées, entassées et toujours proches.
Ses murmures, enchevêtrés, en sursaut,
Montent jusqu’au haut faîtes des mélèzes.

Est-ce haleine d’une âme trépassée ?
Ce chuchotement chuintant s’échappe
Jusqu’aux verts filets de la canopée
Où la lumière aime à galoper
Car de cette feuillée des lames s'échappent,
Rais tranchants, tombant en orbes lassées.

Nous suivions cette voie à l’aveugle,
Au-delà de ses trouées, vers l’orée
De ces rinceaux où le Temps n’est à courre
Ou, enfin, corps et esprit se secourent,
Au dehors de ces ombres où souffle Borée
Qui effiloche herbes folles et qui meugle.

 

Forêt que de contes t’habitent
Pour celles et ceux qui savent te rencontrer
Tu ouvres les bras rieurs de tes arbres
Qui se font sœurs et frères d’accueil
Aux magiques fraîcheurs parfumées
Pour les cœurs amoureux des promeneurs

 

Tes ivres ombres en bises et vent ne sont en faîtes
Jamais frayeurs enfantant des monstres fous
Ou sanguinaires cerbères et affreux loups
Mais les doux froufrous de tes feuilles et herbes
Offrent de sublimes interminables symphonies
Couronnées de chantants douillets nids

 

Tes infinies douceurs se déploient toujours
En douces heures de serein repos et bonheur
Bien loin des vains tumultes de la fausse vie
De ses douleurs et poisons de doux leurres
Tout en toi croît dans un majestueux silence
Vers d’ascendantes fusions et convergences

 

Forêt tout en toi grouille de vie
Tu es synergies d’espérances
Pleines de multiples fruits et réjouissances
De tes frondaisons jusqu’à tes minuscules êtres
Tu dévoiles à celles et ceux qui t’aiment
Ton somptueux grand livre des harmonies 

 

L’arbre pleure dans un bémol sous l’effet du vent.
Ses larmes sont des feuilles mortes sur le sol
Qui viennent choir en tas envolées par la brise.
C’est l’automne qui revient et nous fait la bise.

Après, l’hiver reviendra, avec le beau temps.
La neige fondra sous le beau soleil jaune sépia.
L’arbre s’étoffera de ses feuilles au printemps.
Il sera touffu en été : de soleil chaud il regorgera.

 

L’arbre s’enracine au loin, s’étend bienheureux,
S’ancre profondément dans la terre mouillée.
Il élève son tronc vers le ciel lumineux.

 

Ses branches graciles sont telles de grands bras,
Accueillant souvent sur elles nos amis les chats
Qui grimpent de l’une à l’autre à son sommet.

 

J’avais un grand arbre vert
Où nichait mon enfance ailée,
Un arbre grand troué de lumière
Qui remplissait le haut de mon âme.

 

J’avais de douces branches vertes
Où chantait mon enfance triste,
Des branches vertes et sonores
Qui répétaient les chagrins de mon âme.

 

J’avais mille feuilles vertes
Où palpitait l’élan de mon enfance,
Des feuilles lisses et captives
Comme les oiseaux de mon âme.

 

J’avais un grand arbre vert
Où se dénouait la fleur de mon enfance,
Pour quel printemps, pour quelle abeille ?
Pour quelle joie, pour quelle souffrance ?

 

ll était une feuille avec ses lignes
Ligne de vie
Ligne de chance
Ligne de cœur
Il était une branche au bout de la feuille
Ligne fourchue signe de vie
Signe de chance
Signe de cœur
Il était un arbre au bout de la branche
Un arbre digne de vie
Digne de chance
Digne de cœur
Cœur gravé, percé, transpercé,
Un arbre que nul jamais ne vit.
Il était des racines au bout de l'arbre
Racines vignes de vie.
Vignes de chance
Vignes de cœur
Au bout des racines il était la terre
La terre tout court
La terre toute ronde
La terre toute seule au travers du ciel
La terre.

 

C'est un petit chemin
Qui mène à la rivière,
Où j'allais, solitaire,
Au tout petit matin.

C'est un petit chemin
Au milieu des fougères,
Que j'empruntais naguère,
Lorsque j'étais gamin.

Et loin des bruits de la ville,
Loin de mes angoisses et mes peurs,
Je vais, de mon pas tranquille,
Sur ce chemin plein de douceurs.

C'est un petit chemin
Qui sent si bon la terre
Quand il se désaltère
A la pluie du matin.

Quand mon esprit vagabonde,
Mes rêves m'entraînent ailleurs,
Sur ce chemin du bout du monde,
Où s'arrêtent le temps, les heures...

C'est un petit chemin,
Qui longe la frontière
D'un monde imaginaire
De fées et de lutins...

C'est moi, le Poucet de l'histoire
Et je sème mes cailloux blancs
Sur le chemin de ma mémoire,
Pour retrouver mes jeux d'enfant.

Je suis alors prince charmant,
Monté sur un cheval superbe,
Délivrant la fille du vent
Prisonnière des hautes herbes.

Quelquefois, je suis papillon
Volant et butinant les coeurs
Des boutons d'or aux grands chardons
Et me gavant de mille senteurs. 

Je peux devenir libellule,
Je peux aussi être lapin,
Aujourd'hui je suis minuscule,
Mais peut-être géant demain.

Je suis Tarzan, lançant mon cri,
Je me bats contre une meute de loups,
J'en sors vainqueur, même si je suis
Couvert d'égratignures partout...

C'est un petit chemin
Où les mûriers sauvages
Guettent votre passage
Pour vous griffer les mains...

C'est un petit chemin
Qui se cache dans mes rêves,
Et quand ma nuit s'achève,
Disparaît au matin...

C'est un petit chemin
Que j'empruntais naguère
Pour vivre, en solitaire,
Mes rêves de gamin...

 

Arbres sans voix dessus ma tête
Chemin muet dessous mes pieds
Accablez-moi quand je m’entête
A venir ici vétiller.

« Las ! » semblent-ils dire « avons-nous
patients et muets œuvré de fond
juste pour que tu naisses tout
vide de parole ou chanson ?

La Nature en toi seul connaît
Ce qu’elle est, trouve la voix pour
Dire son ivresse et ses plaies,
Mais rien sur elle en toi ne sourd.

Ton esprit plein de babillage
Boit la vaine pompe des jours
Incurieux des vents, des nuages,
Des flots en lutte, il reste court. »

Homme, à la grande destinée.
Au peu de temps pour le succès.
D’un tel sort avoir hérité
Ferait parler pierre et forêt !

 

Au bord d'un flot luisant, un grand chêne se dresse,
Aux ramures jaunies par l'automne insistant.
Ses feuilles s'en délient et vont avec paresse
Rider la face bleue du pacifique étang.

 

Il attend la fureur des tempêtes nocturnes
En regardant, de loin, le soleil éclairer,
D'une ligne dorée, l'horizon taciturne
Déjà submergé par les nuages ombrés.

La nuit aura bientôt raison de sa grandeur
Et dans l'obscurité, son tronc s'écroulera,
Abattu par le vent, privé de sa vigueur,
Mis, par l'humeur du temps, en piteux apparat.

 

L'arbre penche déjà et sa triste feuillée
Vient caresser l'ondée calme et mélancolique.
L'étang est déjà noir comme un fils endeuillé
Et son gardien lui jette un adieu laconique.

 

Dans la mort, il viendra donner à l'eau fangeuse
Une brusque accolade et un dernier baiser
Puis restera, inerte, entre ses mains brumeuses
Le corps déraciné mais le cœur apaisé.

 

Un arbre
Au tronc rêche
Aux branches taries
Aux feuilles longuement éteintes

S’unir à cette soif
Rejoindre cette retraite
Ecouter ces appels.

Sentir sous l’écorce
Captives mais invincibles
La montée des sèves
La pression des bourgeons
Semblables aux rêves tenaces
Qui fortifient nos vies

Cheminer d’arbre en arbre
Explorant l’éphémère
Aller d’arbre en arbre
Dépistant la durée.

 

Dans la forêt d’automne ayant le vent pour moi
Le chevreuil noisette et luisant surpris
me dévisage un long instant avant de détaler
et de se perdre dans les futaies

Ma mort et moi qui de nous deux
dévisagera le plus longtemps l’autre ?
Qui le premier tournera le dos
pour marcher vivant dans la forêt vivante ?
Ma mort moi le chevreuil
nous nous demandons à quelle date est fixée
l’ouverture de la chasse

 

Le vieux chemin creusé d’ornières ?
Il a trop plu.
Le vieux chemin de la Carrière,
Celui du vieux moulin qui ne moud plus,
Le chemin du Seigneur qui n’a plus de château,
Le chemin du Bourreau,
Le chemin de la malle-poste,
Et ceux qui les croisaient, tous les chemins herbus,
Tous les chemins pleins d’eau,
Tous les chemins perdus…
Entre les ronces hautes,
Les prunelliers, la douce-amère, les bryones,
Le vert était celui des grottes et le jaune
Celui de la mélancolie.
Même le gel craquant sous le pas des brebis
Y devient triste avant la nuit tombée.
Les chemins creux, la pluie,
Le givre gris,
Le dernier scarabée…

Prenons la route neuve
Qui sur un pont solide et neuf passe le fleuve.