Dans le tournant des temps,
j’ai viré mes rêves
au sommet des déserts
et sous l’abîme des silences
une fleur est née,
plus fragile que l’aube.
 

Le visage ovale
les chemins perdus
et le cœur danse
du même flot.
 

L’horloge parle
et l’âme écoute
de mieux en mieux
ce qui est Beauté.
 

S’émerveiller encore
des funambules sphères
et des jardins de la vie,
nid des possibles.
 

Ô printemps, toi l’ami,
tu connais du soleil
les renaissances.

Un pas après l’autre je pars sur la route du temps,
je veux un souvenir avant la saison blanche.
Les feuilles ! hissez bien haut vos couleurs sous le vent,
toujours je vous entends frissonner dans les branches.

N’ayez pas peur de l’hiver et sa nuit de glace,
profitons encore des heures que le temps efface.

Un pas après l’autre je pars sur la route du temps,
je veux un souvenir avant la saison blanche.
L’air est chargé d’infinies senteurs que j’aime tant,
je veux des nuits et des jours après ce dimanche.

Je suis seul et pense à toi feuille d’automne,
à ton visage et tes cheveux, mille reflets de feu.
À toutes les saisons ma belle, oui je me raisonne,
les couleurs de la vie ont partagé nos jeux.

Ô qu’elle soit encore bleue la terre

Et que l’on boive à ses amphores !

Notre terre si fleurie

Avec les prairies où les bleuets

Pointent au-dessus des barbelés.

Notre planète où les mouettes ne rient plus

Avec les oiseaux nichés dans les canons rouillés

La Tour Eiffel embrumée de suie

Ses fleuves poubelles charriant

Le purin du monde.

Avec ses marais immondes

Où les crapauds ont la frousse,

La frousse de coasser en lune rousse.

La terre qui serait combien plus belle

Sans les mines ramassées à la pelle.

Cette bonne vieille terre rasée

Avec les forêts brûlées

Le cri des colibris dans leurs nids

Et la foudre qui jamais ne s’abat

Sur les scélérats qui ont fait ça.

S’ils pouvaient vendre le ciel

En parcelle ils le feraient.

Avant que la terre crève

Semons dans un coin de pré vert

Les coquelicots de nos rêves.

Le temps a pris son vol au fil de tant d'années,
D'un ciel aux tons changeants et de chaque saison ;
Des fleurs ont disparu, de nouvelles sont nées ;
Combien de sombres nuits et combien de journées
Ont couru les couloirs d'une simple maison
Avec un lourd vacarme, une douce chanson.

Des printemps ont poussé leur nouvelle chanson,
Rajeunissant les cieux tout au long des années,
Portant le renouveau, l’espoir dans la maison ;
L’azur était tout bleu dans sa belle saison ;
Les bourgeons renaissants ravissaient les journées
Avec toutes ces fleurs tout dernièrement nées.

L’été tout en soleil et tant de vagues nées
Dans des refrains chantant l’éternelle chanson,
Distribuaient leur joie au cœur de ces journées,
Hélas, déjà si loin au regard des années ;
Il tombe du bonheur quand chante une saison,
Lorsque le ciel est d’or au cœur de la maison.

Puis l’automne est venu hanter chaque maison ;
Des brouillards étaient là, quelques brumes sont nées,
Envoyés très spéciaux de cette autre saison ;
Plus gris étaient les jours, plus triste la chanson,
Quand passait la froideur tout au cours des années
Avec les chants pleureurs des humides journées.

 

L’hiver était tout blanc dans ses mornes journées
Comme un froid visiteur au seuil de la maison ;
La neige s’en venait et, selon les années,
Envahissait la terre et ses âmes bien nées ;
Des jours venus du nord rechantaient leur chanson
Avec ce charme propre offert par la saison.

Les semaines, les mois ont vu chaque saison
Tandis que défilaient les heures, les journées,
Pour cette humanité qui pousse la chanson
Sous la nature entière offrant une maison ;
Des vies ont pris leur vol et tant d’autres sont nées
Pour tout ce qui fait l’homme au-delà des années.

Traversant les années, courant chaque saison,
Tant de choses sont nées dans le cours des journées
Où l’homme et sa maison s’offrent une chanson.

C’est le réveil de la condition végétale
Qui s’étire et sort de sa position fœtale.
La graine virevolte au gré du vent léger,
Se pose enfin, et féconde la glèbe en friche.
Mère nature ressort son pinceau fétiche
Et teinte de vert le regain du potager.

Réveille-matin. On baille et vite on se lève
Pour cultiver la vie et en être l’élève.
L’épi de blé s’habille d’or, il a mûri.
Il s’égrène alors pour des rencontres galantes
Et s’envole là-haut en flammèches volantes.
Le feu des moissons est un dangereux pari.

A présent, on s’éveille avant la sonnerie,
On égrappe le temps car plus de flânerie.
Et ventre plein, le grain vient à maturité ;
A la grâce des dieux et un peu de magie
L’humeur du noir-violet s’est un peu assagie.
Patience ! Et le vin sera plébiscité.

Et l’instant est venu de faire un petit somme
Après tant de labeur, il est usé bonhomme !
L’arbre se dénude, la feuille sent la mort.
Sous le ciel acier, on se lamente et on pleure
De voir passer le vent en habit de croque-mort.
Soleil ferme les yeux bien que jamais ne meure.

Les lueurs du couchant se diluent dans l’étang
Les grands saules pleureurs en sont inconsolables
De leurs feuilles perline une écume laiteuse
Les derniers jours d’été appellent à flâner.

L’automne arrive enfin sur la pointe des pieds
Il active en vitesse des orages venteux
La brise court le long des ajoncs, des bruyères
Le froid se fait plus vif quelques flocons volettent.

La campagne se givre, se fige dans l’attente
La tramontane se lève et les lèvres se gercent
La nature se congèle c’est un hiver de loup
Les arbres en forêt sont saoulés de tristesse.

Et puis, sans crier gare les bourgeons apparaissent
Une pluie de soleil dépose dans les prés
Un chapelet de perles au cœur des primevères
Le printemps qui s’installe n’est pas poisson d’avril.

Des rayons de soleil font miroiter l’étang
L’eau s’endort doucement sur son divan de vase
Une barque délaissée grisonne sur l’eau verte
Un vol d’étourneau joue à en perdre haleine.

En musique ou couleurs, les saisons s’harmonisent.

Le passé est passé
Comme l'eau du ruisseau s'en est allée
En laissant quelques traces
Sur le temps qui efface. 

 

Le présent est un nouveau printemps
Il habille nos instants sans les brumes du temps. 

 

Comme l'algue épouse le rocher
Le destin a scellé
Les efforts consentis
Sont les piliers d'une vie. 

 

S'en est allée comme l'eau du ruisseau
Le passé quelques traces en laissant
Sur le temps qui efface. 

 

Sans les brumes du temps
Le présent est un nouveau printemps
Il habille nos instants. 

 

Le destin a scellé les piliers d'une vie
Les efforts consentis. 

 

Ne touche plus aux aînés
Ton âme est bafouée
Comment peut-on trahir
Ce que fut l'avenir. 

Si vous pouviez venir me voir
Cela me ferait grand plaisir
Demain, peut-être, demain soir ?
L'automne offre bien des loisirs

Rien n'arrête la froide pluie
Ni le vent hautain, ni le gel
Ni mon ombre courant dans la nuit
Sous de gris nuages arc-en-iel.

Si tu pouvais venir me voir
Cela me ferait grand plaisir
Demain, peut-être ? Demain soir ?
L'automne offre tant de loisirs.

Nous suivrons le petit chemin
Celui qui mène à la chaumière
Peut-être me prendras-tu la main
Pour traverser la rivière ?

Si vous deviez venir me voir
Cela me ferait bien plaisir
Demain, peut-être ? Demain soir
L'hiver offre quelques loisirs

Nous n'irons pas trop loin
Et si je perds la raison
Et m'éloigne du chemin
Ramène-moi à la maison.

Si tu...,  si vous...
Oh ! je ne sais plus
Je ne sais plus
Si c'est vous
Si c'est tu...
Mais, mais... qui êtes-vous ?

En lignes courbes sentes
Et senteurs de couleurs
Coulent les flots de la mémoire
Dans ses dédales d’heures
Tantôt belles lueurs
Tantôt sombres ombres
Douleurs et horreurs
Suivies de nouvelles joies
Offrant d’autres chances et répit
Et l’on se dit que c’est la vie

 

Les mains quittent le passé
Pour d’autres lendemains
Qui déposeront au fond de l’âme
A leur tour leurs lames
Y gravant de nouveaux sillons
Qui laisseront danser les flammes
De leurs crépitants souvenirs
Chantant tant d’airs
Entre malheur et bonheur

 

Les pages des jours
Pour les écrire
Sauront partager et choisir
Les couleurs de l’encre
De leurs pleurs et rires

Combien de temps ?
Combien de temps encore ?
Des années, des jours, des heures, combien ?
Quand j'y pense, mon cœur bat si fort
Mon pays c'est la vie
Combien de temps encore ?
Combien ?
Je l'aime tant le temps qui reste
Je veux rire, courir, pleurer, parler
Et voir, et croire et boire, danser
Crier, manger, nager, bondir, désobéir
J'ai pas fini, j'ai pas fini
Voler, chanter, partir, repartir
Souffrir, aimer
Je l'aime tant le temps qui reste

Je ne sais plus où je suis né, ni quand 
Je sais qu'il n'y a pas longtemps
Que mon pays c'est la vie
Je sais aussi que mon père disait :
"Le temps c'est comme ton pain
Gardes-en pour demain"
J'ai encore du pain
Encore du temps, mais combien ?
Je veux jouer encore
Je veux rire des montagnes de rires
Je veux pleurer des torrents de larmes
Je veux boire des bateaux entiers de vin de Bordeaux et d'Italie
Et danser, crier, voler, nager dans tous les océans
J'ai pas fini, j'ai pas fini
Je veux chanter
Je veux parler jusqu'à la fin de ma voix
Je l'aime tant le temps qui reste

Combien de temps ?
Combien de temps encore ?
Des années, des jours, des heures, combien ?
Je veux des histoires, des voyages
J'ai tant de gens à voir, tant d'images
Des enfants, des femmes, des grands hommes
Des petits hommes, des marrants, des tristes
Des très intelligents et des cons
C'est drôle, les cons ça repose
C'est comme le feuillage au milieu des roses

Combien de temps ?
Combien de temps encore ?
Des années, des jours, des heures, combien ?
Je m'en fous mon amour
Quand l'orchestre s'arrêtera, je danserai encore
Quand les avions ne voleront plus, je volerai tout seul
Quand le temps s'arrêtera
Je t'aimerai encore
Je ne sais pas où, je ne sais pas comment
Mais je t'aimerai encore
D'accord ?

M'a dit la pluie : Écoute 
Ce que chante ma goutte, 
Ma goutte au chant perlé. 
Et la goutte qui chante 
M'a dit ce chant perlé :
Je ne suis pas méchante, 
Je fais mûrir le blé.

Ne sois pas triste mine 
J'en veux à la famine.
Si tu tiens à ta chair,
Bénis l'eau qui t'ennuie 
Et qui glace ta chair ; 
Car c'est grâce à la pluie 
Que le pain n'est pas cher.

Le ciel toujours superbe 
Serait la soif à l'herbe 
Et la mort aux épis.
Quand la moisson est rare 
Et le blé sans épis, 
Le paysan avare 
Te dit : Crève, eh ! tant pis !

Mais quand avril se brouille, 
Que son ciel est de rouille, 
Et qu'il pleut comme il faut, 
Le paysan bonasse 
Dit à sa femme : il faut, 
Lui remplir sa besace, 
Lui remplir jusqu'en haut.

M'a dit la pluie : Écoute
Ce que chante ma goutte, 
Ma goutte au chant perlé. 
Et la goutte qui chante 
M'a dit ce chant perlé 
Je ne suis pas méchante, 
Je fais mûrir le blé.

Le temps d’un cri
C’est le temps qui commence

Le temps d’un rire
Et se passe l’enfance

Le temps d’aimer
Ce que dure l’été

Le temps d’après
Déjà time is money

Le temps trop plein
Et plus le temps de rien

Le temps d’automne
Il est là. Long d’une aune

Le temps en gris
Tout de regrets bâti

Le temps d’hiver
Faut le temps de s’y faire

Et trois p’tits tours
C’est le compte à rebours

À côté
La nuit plus longue et la route plus blanche.
Lampes je suis plus près de vous que la lumière.
Un papillon l’oiseau d’habitude
Roue brisée de ma fatigue
De bonne humeur place
Signal vide et signal
À l’éventail d’horloge.

 

À côté
Soleil tremblant
Signal vide et signal à l’éventail d’horloge
Aux caresses unies d’une main sur le ciel
Aux oiseaux entr’ouvrant le livre des aveugles
Et d’une aile après l’autre entre cette heure et l’autre
Dessinant l’horizon faisant tourner les ombres
Qui limitent le monde quand j’ai les yeux baissés.

Est-ce l’avril ? Sur la colline
Rossignole une voix câline,
De l’aube au soir.
Est-ce le chant de la linotte ?
Est-ce une flûte ? est-ce la note
Du merle noir ?

Malgré la bruine et la grêle,
Le virtuose à la voix frêle
Chante toujours ;
Sur mille tons il recommence
La mélancolique romance
De ses amours.

Le chanteur, retour des Florides,
Du clair azur des ciels torrides
Se souvenant,
Dans les bras des hêtres en larmes
Dis ses regrets et ses alarmes
À tout venant.

Surpris dans son vol par la neige,
Il redoute encor le cortège
Des noirs autans ;
Et sa vocalise touchante
Soupire et jase, pleure et chante
En même temps.

Fuyez, nuages, giboulées,
Grêle, brouillards, âpres gelées,
Vent boréal !
Fuyez ! La nature t’implore,
Tardive et languissante aurore
De floréal.

Avec un ciel bleu d’améthyste,
Avec le charme vague et triste
Des bois déserts,
Un rythme nouveau s’harmonise.
Doux rossignol, ta plainte exquise
Charme les airs !

Parfois, de sa voix la plus claire,
L’oiseau, dont le chant s’accélère,
Égrène un tril :
Dans ce vif éclat d’allégresse,
C’est vous qu’il rappelle et qu’il presse,
Beaux jours d’avril.

Déjà collines et vallées
Ont vu se fondre aux soleillées
Neige et glaçons ;
Et, quand midi flambe, il s’élève
Des senteurs de gomme et de sève
Dans les buissons.

Quel souffle a mis ces teintes douces
Aux pointes des frileuses pousses ?
Quel sylphe peint
De ce charmant vert véronèse
Les jeunes bourgeons du mélèze
Et du sapin ?

Sous les haleines réchauffées
Qui nous apportent ces bouffées
D’air moite et doux,
Il nous semble que tout renaisse.
On sent comme un flot de jeunesse
Couler en nous.

Tout était mort dans les futaies ;
Voici, tout à coup, plein les haies,
Plein les sillons,
Du soleil, des oiseaux, des brises,
Plein le ciel, plein les forêts grises,
Plein les vallons.

Ce n’est plus une voix timide
Qui prélude dans l’air humide,
Sous les taillis ;
C’est une aubade universelle ;
On dirait que l’azur ruisselle
De gazouillis.

Devant ce renouveau des choses,
Je rêve des idylles roses ;
Je vous revois,
Prime saison, belles années,
De fleurs de rêve couronnées,
Comme autrefois.

Et, tandis que dans les clairières
Chuchotent les voix printanières,
Et moi j’entends
Rossignoler l’âme meurtrie,
La tant douce voix attendrie
De mes printemps.

 

Au fond de la Provence, écoute le vent d'été
Qui entraîne en son coeur la folie des cigales.
Regarde briller ce soir l'église et le clocher
En haut de mon village accroché aux étoiles.

Avance et vois encore au bord de la fenêtre
Les voiles des bateaux blancs qui s'éloignent déjà,
Esquissant quelques rondes avant de disparaître
Sous l'horizon du monde qui s'arrondit là-bas.

Un orage trop fort secoue tout le rivage.
Un ruisseau enfle et court vers le mas qui sommeille.
Entends plus loin la grèle transpercer les feuillages,
Et les éclairs violents qui lacèrent le ciel.

J'aime le parfum lourd et mouillé des lavandes
Qui pénètre la chambre dans la nuit en colère.
Referme tes bras sur mes mains qui se rendent,
Respire-moi encore jusqu'au bout de la mer.

Ne dis rien, je le sais, il y aura demain.
Emmêle-moi, emporte-moi dans une folle danse,
Entre mes ondes, ta voix, la douceur de nos liens
Qui s'enchaînent librement entre deux cadences.