Quand France rime avec violence
Jacky COURALET

Ô pays que Trenet appelait douce France,

Tu es défiguré par des mois de violence,

Des règlements de compte aux manifestations,

La douceur a donné chez toi sa démission.

A Paris et ailleurs tout un peuple défile,

Contre une loi qu’il juge injuste et inutile,

Mais sa lutte est gâchée par quelques trublions,

Qu’anime seulement l’instinct de destruction ;

Venus de nulle part quatre ou cinq jeunes hommes,

Se prennent pour Néron mettant le feu à Rome,

Mais à l’heure où le sang s’unit avec le feu,

Dans la rue déambule un couple incestueux.

Grenades et pavés s’échangent et injures,

Puis l’on compte les points, surtout ceux de suture,

Ô foule disparate où se mêlent voyous

Et gens de bien venus pour vivre jusqu’au bout.

Parfois c’est bon enfant, c’est Paris promenade,

Gavroche d’aujourd’hui chante entre les grenades,

La marche, d’aucuns croient, ne finira jamais,

Qui rappelle aux anciens un certain mois de mai.

Un jeune est éborgné, une fliquette tombe,

L’hôpital d’aujourd’hui demain sera la tombe ;

Mais gronde le public entre bruit et fureur,

Et débris d’abribus qu’ont brisé les casseurs.

Et concomitamment c’est la guerre sauvage,

De la drogue qui fait de terribles ravages ;

A Marseille Al Capone a remplacé Pagnol,

Les balles de fusil, les ballons de football.

La guerre des quartiers a trait aux territoires,

On se croit revenu aux temps de préhistoire ;

On s’empare d’un lieu par la loi du plus fort,

Celui qui s’interpose est condamné à mort ;

Malheur a qui a dit que la guerre est jolie !

Quand l’argent est en cause on frise la folie ;

Quand le gain est en jeu on tue sans état d’âme,

Dans ces lieux chaque jour on redoute le drame,

On a pris récemment pour cible des gamins,

Un jour qui n’aura pas pour eux de lendemain ;

Ils étaient de ceux qui dans les coins sombres guettent,

Et travaillent le soir pour quelques cacahuètes ;

Pour les pauvres la faim justifie les moyens,

Et servir les caïds est un mal pour un bien ;

Des balles sont perdues comme l’est la jeunesse,

Qui n’est plus dans ces lieux le temps de la promesse.

Mais leurs aînés aussi connaissent le trépas,

Leurs rivaux sont de ceux qui ne pardonnent pas ;

Et le sort leur soumet l’étrange loterie :

Ils remplissent leur bourse ou ils perdent leur vie.

La violence est partout ; puisse-t-elle cesser !

Que le futur nous fasse oublier le passé !

On disait être heureux comme Dieu l’est en France,

Que renaisse un printemps où se lit l’espérance !

Jacky Couralet (1953-aujourd'hui)
Retraité de la Fonction Publique Territoriale, Jacky Couralet est un passionné de poésie. Eclectique, il écrit dans tous les registres : de la veine austère à la veine satirique, voire loufoque ! Il adore aussi le scrabble et a une approche ludique des activités cérébrales.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
→ Sa page Facebook

Sainte-Soline
Philippe SALORT

Laissant ses gosses et son boulot
Aux premiers Lilas
Elle est venue là
Y’a du gaz dans l’eau

Elle est venue faire le ménage
De sa voix cassée
Slogans ressassés
Et ça déménage

Elle est venue avec ses phrases
En touffes en bouquet
Insolent roquet
Qui mord qui écrase

On est au début on voit pas la fin
Et ses mille bouches chantent le refrain
De la terre à sec que l’on assassine
Et du chant de l’eau que l’on embassine

Elle est venue avec ses seaux
Et ses arrosoirs
Armes dérisoires
Pour donner l’assaut

Elle est venue haute en couleur
À la foire d’empoigne
Prête à la castagne
Rouleau compresseur

Elle est venue patibulaire
Elle a canardé
Et elle a grondé
Sombre justicière

On est au début on voit pas la fin
Et ses mille bouches chantent le refrain
De la terre à sec que l’on assassine
Et du chant de l’eau que l’on embassine

Elle est venue bête aux abois
Elle s’est déchaînée
S’est hérissonnée
En Robin des bois

Elle est venue sonner l’alarme
Avec sa folie
Foutre la chienlit
Cogner du gendarme

Et cette foule reviendra
Face aux profiteurs
Face aux spectateurs
Collant sparadrap

Philippe Salort
Moi j'aime cet auteur qui débute à 60 ans !! Qui se sent plus artisan qu'artiste, plus potache que poète... Qui se dit davantage les doigts pleins d'encre que la tête dans les étoiles !
Autre texte :
Entre parenthèses
→ Son profil sur short-edition.com

Insurgé
Michel BUNEL

À l'heure du quoi qu'il en coûte
Madame la préfète boute
Hors frontières le noir malien
Pour mieux accueillir l'ukrainien

Il est vrai qu'un peuple en déroute
Déraciné quoi qu'il en coûte
S'intègre mieux couleur locale
S'il a comme nous le teint pâle

C'est la guerre et quoi qu'il en coûte
On va se ruiner en mazout
Vu qu'on extrait plus de charbon
L'atome au contraire c'est bon

Quand ça pétera, aucun doute
La guerre il faut bien que ça coûte
La bombette bilan carbone
Cette solution qu'elle est bonne

Débarrassé quoi qu'il en coûte
Des gilets jaunes sur sa route
V'là Macron réélu monarque
Copain avec les oligarques

Il le sait bien ce qu'il en coûte
Le peuple qui miséreux broute
Les cailloux au bord du chemin
De son futur sans lendemain

On obère pour nos enfants
Leur avenir, c'est énervant
Déboussolé je n'y vois goutte
Et m'insurge quoi qu'il en coûte.

Michel Bunel (1952-aujourd'hui)
Depuis toujours, Michel Bunel écrit des poèmes, mais il lui a fallu arriver à 70 ans pour oser en publier. Auparavant, il s'est contenté de les collecter dans des cahiers puis de les poster sur des groupes de poésie, sur Yahoo Groupes, puis sur Facebook. Son écriture doit beaucoup à Georges Brassens - qu'il a aimé chanter - pour l'humour, la provocation ou la dérision, pour la versification aussi.
→ Sa page Facebook

Tout à fait Thierry !
Laurent ORSUCCI

Tout à fait Thierry !
Aujourd'hui manifestation des vieux,
et des futurs vieux...
encore !
Résultat de la rencontre :
Gouvernement 49. Peuple 3.
Au football quand, après des semaines de championnat, les résultats ne s'améliorent pas, on change d'entraîneur... !

Équipe G,
Emmanuel dispose d'un(e) avant-centre extraordinaire en la personne d'Élisabeth qui depuis son entrée en jeu a planté 11 fois l'article...
- Et oui mon p'tit Jean Mimi... De quoi faire passer Killian M'Bappe pour une ballerine acnéique des terrains verts !
-Tout à fait Thierry... mais n'oublions pas ce gardien exceptionnel qu'est Éric le justicier...
Seulement 3 pions encaissés !
- Oh oui mon p'tit Jean Mimi, bon malgré quelques casseroles... notre petit Éric sait parfaitement passer entre les mailles du filet...
de but... !

- Oh la Thierry, doucement je n'irai pas jusque-là et surtout cela ne nous... regarde pas !

- Oh mon p'tit Jean Mimi un peu quand même, mais vous avez raison parlons football, n'oublions pas ce merveilleux ailier Olivier et ses dribbles masqués, et que dire de ce petit défenseur intérieur central Gérald et sa fameuse tactique flashball.
- Ah mon p'tit Jean Mimi, si Guy Roux avait eu cet effectif élevé au Cassegrain, Auxerre aurait été champion d'Europe... !
- Tout à fait Thierry, un dernier mot quand-même sur la richesse du banc d'Emmanuel entre les Bruno, Sébastien, Amélie, Pap, Olivier, Gabriel, Rima, Sylvie... pas étonnant qu'avec de telles pépites...
- Ah là je vous arrête mon p'tit Jean Mimi, moi et le foot féminin... j'y comprends rien.

Équipe P,
Cette équipe dispose d'un effectif sans cesse renouvelé de millions de personnes !
De tous âges, tous bords... toutes origines...
L'entraîneur s'appelle CGT, CFDT, FSU, UNSA etc... etc...
Dire qu'il serait grand temps de changer d'entraîneur serait une gageure.
Alors intéressons plutôt aux slogans de l'équipe type !
"Métro, boulot, tombeau"
"Réformes d'heureux traîtres"
"La retraite avant l'arthrite"
"On ne battra pas en retraite"
"Manu, tu dépasses les bornes"
"Pour nos enfants, liberté"
Ainsi que bien d'autres, vous n'avez qu'à chercher...
Cher duo, un commentaire ?
- Oulah, nous la prose... c'est pas trop ça, on a plutôt la rhétorique footballistique...et question balistique ça vaut pas un ballon... !
C'est avec ça que vous voulez marquer, contrer ? Faites entrer Nabila sur le terrain, vous aurez plus de chances d'en mettre un... non mais allô quoi !
- Doucement Thierry doucement, certes c'est pas du Verlaine, Ronsard mais c'est pas ça qu'ils demandent...
- Ah mais mon p'tit Jean Mimi, quand on veut se faire entendre faut du slogan qui pète, quand on veut gagner on s'en donne les moyens.
Regarde Bernard, il a fait tapis, et l'OM a fait all in... !

- Tout à fait Thierry, tout à fait... peut-être les slogans devraient-ils être plus percutants en attaque...
Faites écrire Renaud, Lalanne, Sardou, Angèle, Bigard...
même les Vian, Balavoine, Béranger, Coluche...
Oui ils sont hors-jeu, mais pas hors course...
Après tout en politique on fait bien voter les morts, n'est-ce pas Thierry ?
- Oh oui, mon p'tit Jean Mimi, et de là où je suis, je vous l'avais dit après avoir vu la France championne du Monde on peut mourir tranquille... !
Et comme vous avez rajouté une étoile, pour vous remercier voici le slogan qui dit tout... de la défense.

Paris 19 janvier 2023,
"Grève générale, 49.3 du peuple"
-Tout à... comment ça Thierry ?
- Ah mon p'tit Jean Mimi, faut tout vous expliquer, être mort ça a des avantages !
On voit les choses de plus haut.
Jean Michel, c'est pas l'entraîneur qu'il faut virer... ni les membres de l'équipe P.
Non, le souci... c'est l'arbitre !
Y'a eu un film avec Eddy Mitchell...
Mais là faut changer le prénom en Marianne !
le titre...
... à mort l'arbitre !

Laurent Orsucci (1969-aujourd'hui)
Résidant à Brest depuis peu, Laurent Orsucci est aide-soignant, auteur et poète, engagé depuis une prise de conscience suite à la crise du Covid. Partenaire de plume (et d'humour !) de Gaëlle-Bernadette Lavisse depuis sa participation au Festival épistolaire en hommage à la nature. Deux écritures complices pour un même but.
Autres textes :
Le prestige
Pluton en Verseau
Club Dorlothée
La lettre (avec Gaëlle-Bernadette Lavisse)
→ Sa page Facebook

Vox populi
Catherine DESTREPAN

C’est dans un premier cri que l’homme vient au monde
Car la révolte en lui explose à la seconde
Où le souffle de vie inspire à l’être humain
L’esprit de liberté et l’instinct de se battre.
Quand le feu du combat se lamente dans l’âtre
Il se ranime avec la peur du lendemain.

La peur du lendemain alors se fait entendre
Par la vox populi qui renait de sa cendre.
Et partout dans les airs le tumulte s’accroît
Car chuchoter en vain ne vaut pas le vacarme.
Dès que le verbe est né la parole fut une arme
Qui permit à chacun de réclamer son droit.

Et réclamer son droit provoque la révolte
De ceux qui ne croient plus en la bonne récolte.
L’arène est dans la rue où là se réunit
Un flot d’individus que la colère exhorte.
Le non-respect des lois maintenant peu importe
Car l’illusion porte un espoir infini.

L’espoir est infini quand on conçoit un rêve
D’égalité pour tous et d’un bonheur sans trêve.
Mais la fièvre de l’or a gâté les esprits,
A Instillé le doute et propagé la haine.
A force de régner par la loi souveraine
La démesure enchaîne aux fers les cœurs meurtris.

Alors les cœurs meurtris refaçonnent l’Histoire,
Comme en quatre-vingt-neuf, le jour de la victoire ;
La révolution avait le goût du sang,
La saveur de la mort et l’odeur de la poudre !
La violence est-elle un atout pour résoudre
Les maux de l’être humain qui se sent impuissant ?

Catherine Destrepan (1956-aujourd'hui)
Comptable, Catherine Destrepan a jonglé toute sa vie active avec les chiffres avant de s'intéresser de plus près à la poésie, qui occupe aujourd'hui une grande place dans ses activités culturelles. Elle prête également sa voix de contre-alto au sein de plusieurs ensembles vocaux.
Autres textes :
Le chagrin de Déméter
Pile ou face
Accord de gamme
Beauté simple
L'aube incertaine
→ Sa page Facebook

Gill’&Jaune ?
Alhas FONEAN

Ô Peuples descendus
de vos champs sans vos pioches
les poings ronds dans vos poches
réclamer l’é(cot/cho) dû !

Humbles et simples gens
vus comme « Gill’ en jaune »
aux yeux d’un grand béjaune
sourd et condé-sang-dents !

Dans vos gilets « 3 piastres »
fluo comme des astres
vous ex(h)au/(c/ssez) la voi(x/e),

des sujets qui (dé/en)caissent
les c(oûts/oups) complets « 3 pièces »
des sei/sai(gneurs)… de nos Rois !

Alhas Fonean (1964-aujourd'hui)
Partisan d’une poésie accessible à tous, cet « artisan poète » ou « poète-armateur » comme il se plaît à se définir lui-même, est à la croisée des principales écoles et influences poétiques. Poésies à déclamer ou poèmes à « dé-slamer » en vers libres ou vers classiques, passant d’une comptine à un sonnet, d’un rondeau à un triolet, évoquant des sujets graves ou plus légers, la poésie de Fonean se veut être une poésie vivante à l’écoute du monde contemporain. Pour lui, le poète doit s’affirmer dans notre société en tant que vecteur de l’actualité. Il se doit d’être le visionnaire, le garant de la mémoire des choses. Quand l’homme oublie, il doit être l’alerte, le pôle de résistance face à la menace qui guette et toujours s’efforcer de réapprendre au monde à aimer, à rêver la beauté des choses. Il a participé à de nombreuses revues poétiques, festivals de poésie, et son travail d’écriture a souvent été récompensé lors de sa participation à des concours de poésie. Au cours du festival du poète et de l’expression en juin 1989 à Mougins, il rencontre le poète Norge, avec qui il entretiendra une relation épistolaire jusqu’à la disparition de ce dernier.
Son blog : → http://jcmedit.eklablog.com/
Sa page Facebook : → https://www.facebook.com/alhas.fonean

Résistance
Renée VIRLOGEUX BORON

Ils avaient à peine dix huit ans
Ils étaient ouvriers, étudiants
Ils n'aimaient pas les nazis
Et fuyaient la barbarie, la tyrannie
Alors ils l'ont dit à leur manière.

Dans leur beau pays, pas de place
Pour ces intrépides Français
Qui, dans les rues, passent
En chantant et parlant en anglais
Suivis par des yeux en colère.

On leur a tout pris : leur jeunesse
Leur folle audace, leur insouciance
Ces gosses croyaient en leur chance
Les uns allaient à la confesse
Les autres aux réunions interdites.

Ils riaient comme on rit à leur âge
Au nez de ceux qui nous ont envahis
Et à la barbe de ceux qui n'ont pas compris.
Vraiment ces gamins n'étaient pas sages.
Ils ont été arrêtés en zones maudites.

Dans les camps, ils ont été envoyés.
Ils avaient tout juste dix huit ans.
Certains sont revenus, vieillis
D'autres, enfin, se sont envolés
Dans les étoiles loin du monde en folie.

Loin des imbéciles et des malfaisants.
Ils riaient comme on rit à leur âge
Mains tendues face à l'occupant
Avec au cœur la volonté sauvage
De vivre en criant : résistance, résistance

Renée Virlogeux Boron (1939-aujourd'hui)
Renée Virlogeux Boron s'adonne à la poésie pour son plaisir et écrit aussi des nouvelles. Elle travaille la terre aux Ateliers d'Art de Château-Thierry. Elle aime également peindre et a pris quelques cours de calligraphie. Elle a ouvert une petite bibliothèque dans sa commune qui compte 83 habitants. C'est avant tout le plaisir de se rencontrer, d'échanger et... de jouer aux cartes.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
→ Sa page Facebook

J'ai obéi
Philip KIE

Mes maîtres je les sers, en bon toutou fidèle,
Sans haine, quels qu'ils soient, et toujours avec zèle.

Ils m'ont dit d'obéir, je leur ai obéi,
Au saint nom de la Loi, pour l'amour du pays,
Pour la grandeur des dieux, pour des mots, pour la gloire.
Aveuglément j'ai cru que je devais les croire ;
Ils m'ont dit d'obéir, je leur ai obéi,
En bon toutou fidèle,
Et toujours avec zèle.

Sous l’immense plafond des temples de la haine,
Hydre au souffle profond dort la bêtise humaine.

J'ai, de leurs camps, été le scrupuleux maton,
Jouant servilement mon rôle de Ladon
De la pensée unique, ornière où l'ostracisme,
Y semant des ghettos, féconde le racisme.
J'ai, de leurs camps, été le scrupuleux maton,
En bon toutou fidèle,
Et toujours avec zèle.

Sous l’immense plafond des temples de la haine,
Hydre au souffle profond dort la bêtise humaine.

J'ai dénoncé, j'ai torturé, j'ai fusillé,
J'ai ri du paria lorsqu'il m'a supplié.
Jamais je ne conteste, en ouaille exemplaire,
Quel que soit mon pasteur, je m'oblige à lui plaire ;
J'ai dénoncé, j'ai torturé, j'ai fusillé,
En bon toutou fidèle,
Et toujours avec zèle.

Sous l’immense plafond des temples de la haine,
Hydre au souffle profond dort la bêtise humaine.

Stalinien ou nazi, démocrate souvent,
J'épouse le rivage où me pousse le vent.
En servant, tour à tour, tantôt l'un, tantôt l'autre,
J'entonne avec entrain la même patenôtre ;
Stalinien ou nazi, démocrate souvent,
En bon toutou fidèle,
Et toujours avec zèle.

Sous l’immense plafond des temples de la haine,
Hydre au souffle profond dort la bêtise humaine.

J'ai vu, j'ai entendu, je n'ai jamais rien dit,
On ne doit pas savoir, puisqu'ils l'ont interdit,
Aussi ne sais-je pas, ma vie est un modèle.
Chaque fois qu'on m'enjoint de le faire, je bêle ;
J'ai vu, j'ai entendu, je n'ai jamais rien dit,
En bon toutou fidèle,
Et toujours avec zèle.

Sous l’immense plafond des temples de la haine,
Hydre au souffle profond dort la bêtise humaine.

J'obéis sans relâche, aujourd'hui comme hier,
Je le ferai demain, jusqu'au fond de l'enfer,
Je suis né comme ça, ma nature est ovine,
J'exerce avec talent l'art de ployer l'échine ;
J'obéis sans relâche, aujourd'hui comme hier,
En bon toutou fidèle,
Et toujours avec zèle.

Sous l’immense plafond des temples de la haine,
Hydre au souffle profond dort la bêtise humaine.

Hors du troupeau je sais qu'il n'est pas de salut.
Je crains pour mon emploi, je tremble d'être exclu,
Pour payer la maison il faut bien que je bosse,
Je dois gagner mon pain et celui de mes gosses ;
Hors du troupeau je sais qu'il n'est pas de salut.

Que dis-tu ? Cette larme ? Il faut que je l'essuie ?
Mais je ne pleure pas, c'est seulement la pluie.

Philip Kie (1953-aujourd'hui)
Auteur vivant dans la Drôme, fan de poésie et de Stéphane Mallarmé, en particulier. Il a publié un recueil de poésie « Trip mogigraphique » aux Editions Sydney Laurent en 2018. Plusieurs de ses textes sont en version audio (consulter sa page Facebook).
Autres textes :
L'enfant des fées
Icare
Sa page Facebook : → https://www.facebook.com/KiePhilip

Oser la Résistance
Jean-Charles PAILLET

Piégée par la cinquième constitution
piégée par les cinq blocs politiques
piégée par la 5G

la masse moutonnière continue
à s’engouffrer aveuglément
dans cette nasse de malheur

Étranger aux cinq éléments
chacun d’entre-eux rêve t’il d’être
un mouton à cinq pattes ?

**

Ici l’aube déambule à pas lents
ailleurs à marche forcée les violences policières

Ici le silence féconde l’esprit
ailleurs frappent les insultes policières

Ici les collines sont un refuge sûr
ailleurs se déchaînent les matraques policières

Ici la vie souveraine en voyage de noce
ailleurs divorce consommé face aux dérives policières

**

Les déferlements totalitaires
avec leurs cortèges de violences
d’absurdités et de mensonges
n’en finissent pas de revenir

La souveraineté en chacun de nous
doit vaillamment résister au jour le jour
et pour toutes les saisons à venir

Il y aura toujours quelque part
de la Lumière pour défier l’obscurité
des remblais pour contenir l’ennemi
et des neurones pour dire ce qui est

Jean-Charles Paillet
Jean-Charles Paillet est animé par l’instant présent et les belles valeurs qui élèvent le coeur et l’âme... Sa poésie se retrouve dans ses dessins, ses photographies et ses chansons. Sa rencontre avec Yves Broussard est un tournant dans sa vie de poète.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
→ Sa page Facebook

Mouvement perpétuel
Didier COLPIN

Une indignation
Génère une révolte
Quelquefois se récolte
La révolution…

Dans le passage à l’acte
Survient le revolver
Dans une main de fer
Qui souvent se contracte…

Un autre cauchemar
Sait étouffer le rêve
Violente relève...
-Eternel ‘traquenard’ ?-

En fruit d’une souffrance
Une ‘bonne’ raison
Assombrit l’horizon
-Cruelle résonance-...

Didier Colpin (1954-aujourd'hui)
Didier Colpin est né en 1954 à Laval, petite ville de l’Ouest de la France. Il a découvert l’écriture et la poésie « sur le tard », en 2010. Depuis elle est devenue sa compagne de tous les jours… La poésie est pour lui le contraire de Twitter et de sa rapidité. Elle est un arrêt sur image… Sur un émoi sur un trouble sur la Beauté sur la laideur. Le tout vu, ressenti à travers le prisme qu’est son regard où deux plus deux ne font pas toujours quatre…
Autre texte :
24 février 2022 / 24 février 2023
→ Sa page Facebook

Pluton en Verseau
Laurent ORSUCCI

Sonne réveil souriceaux

de ce monde Ganymède

le porteur nouveau sceau,

dans l'unité remède.

Les paroles Jupiter

vérités des nantis

pour toi leurre du petit,

de ces jours bien amers.

De ces peuples vendus

pour un rhume superflu

les enfants sacrifices,

sur l'autel de leurs vices.

Se révèle l'échiquier

de ces banquiers faux dieux,

l'illusion démasquée

leur verser l'encre adieux.

De ces vrais magiciens

qui détournent attention

avançant tous leurs pions,

les souris leur dessein.

La portée qui a faim

de ce blé quotidien

d'aller premier du mois,

Trente et un, toi et moi.

Où nos vies sont jouées

dans les parts de marché

Son essence contrôlée,

ton énergie drainée.

Les pensées divisées

dans les minorités,

que pourront les slogans ?

face aux canons, ses chants !

Nous sommes tous des Django

dans la foi, dans la peau

devenir verseurs d'eau,

et choisir renouveau.

Quand la bête soubresauts

les pouvoirs seigneuriaux

nous verrons le ciel bleu,

sa promesse du feu.

Viendra l'heure saison

dans l'hiver où l'été ?

De s'asseoir unifiés

et ne plus abreuver

la machine oraison

d'un savoir dire non !

Sans tirer le canon.

Laurent Orsucci (1969-aujourd'hui)
Résidant à Brest depuis peu, Laurent Orsucci est aide-soignant, auteur et poète, engagé depuis une prise de conscience suite à la crise du Covid. Partenaire de plume de Gaëlle-Bernadette Lavisse depuis sa participation au Festival épistolaire en hommage à la nature. Deux écritures complices pour un même but.
Autres textes :
Le prestige
Club Dorlothée
La lettre (avec Gaëlle-Bernadette Lavisse)
→ Sa page Facebook

Tirade de la Covid 19
Claude DUSSERT

Ô rage, Ô désespoir, Ô Covid ennemie
N’ai-je donc tant vécu que pour finir au lit
Et ne suis-je blanchi dans des travaux taxés
Que pour voir en un jour qu’je suis toujours fauché ?
Ma main qui tant de fois a écrit des poèmes
Des odes, des pamphlets sans jeter d’anathème
Ma main au cœur rongé par crampe des poètes
Maltraitée tant de fois par de faux adjupètes
Qui ont trahit l’espoir, se moquant de ma foi
Quand j’étais dans la merde et parfois aux abois.
Ô cruel souvenir de ma jeunesse passée
Œuvre de tant de jours en un jour balayée
Nouvelle décrépitude par les Chinois créée
Pour vaincre la planète, nous empapaouter.
Fâcheuse destinée fatale à mon bonheur
Précipice sans fond où tombe mon honneur.
Faut-il toujours que vainquent les pervers de tout poil
Et mourir décati, décrépit et à poil.
Diafoirus maudits, de mon corps contemplaient
Les effets pervers que m’inflige vot’ Santé.
Et vous de mes exploits glorieuses roupettes
Vit jadis orgueilleux expulsé de la fête
Qui dans cet’ déchéance fait souvent tête basse
Va, laisse la Covid à ses plaisirs salaces.
Débranche la machine laisse aller la vapeur
Que je découvre enfin qui est mon créateur.

Claude Dussert (1947-aujourd'hui)
Poète, nouvelliste et pamphlétaire à ses heures, Claude Dussert est diplômé du Conservatoire d’Arts Dramatiques de Grenoble. Cadre commercial, il a créé sa société de communication « CBCD » en 1993 à Lyon. Il vit actuellement en Bourgogne, dans la région de Cluny. Éclectique dans ses lectures, sa passion pour la poésie l’a amené à être membre de nombreuses associations. Il participe activement à plusieurs anthologies de poésie et ouvrages collectifs ainsi qu’à des concours. Il a édité à compte d’auteur cinq recueils de poésie et un recueil de nouvelles. Il a également remporté de nombreux prix de poésie.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
→ Sa page Facebook

Fragile société d'aujourd'hui
Gaëlle-Bernadette LAVISSE

Elle est fragile notre société d’aujourd’hui
Où l’on rencontre toutes formes de racisme
Rejet de l’autre, et terrorisme
Ne soyons plus aveugles à une possible tragédie

D’une nouvelle guerre sourde qui résonne
Mais osons rêver qu’ensemble un jour
Liberté, égalité, fraternité respirent l’amour
Pour que partout dans le monde fanfaronne

Des générations de plus en plus conscientes
Des dangers de l’exclusion, et se montrent vigilantes
Qu’en souvenir des victimes de l’histoire
Jeunes enfants ayez soif de respecter et transmettre la mémoire
Répondre aux cortèges d’images et d’actualités tragiques
Et qu’alors vous devenez héritiers de paix héroïques

Gaëlle-Bernadette Lavisse (1974-aujourd'hui)
Résidant dans le Pas-de-Calais, Gaëlle-Bernadette Lavisse est écrivaine-biographe, auteure et poète, militante et engagée. Elle anime des ateliers d'écriture depuis plusieurs années. Elle a organisé le Festival des lettres d'amour et d'amitié d'ici et d'ailleurs depuis 2018, avec anthologie publiée à chaque fin de festival. Cette année, elle a lancé le Festival épistolaire en hommage à la nature qui fera également l'objet d'une anthologie, où il y a eu plus de 500 lettres, poèmes, et témoignages, deux collèges ont participé, ainsi que trois écoles primaires et maternelles, deux associations, et de nombreux particuliers de partout en France et dans le Monde. La catégorie Art Postal sur le thème de la nature, a remporté lui aussi un vif succès, avec prochainement des expositions dans les réseaux médiathèques du Pas de Calais.
Autres textes sur le site :
Souris à la solitude...
La lettre (avec Laurent Orsucci)
→ Sa page Facebook

Liberté, où es-tu ?
André LAUDE

Liberté où es-tu ?
Dans le casque du guerrier,
Le ventre de la femme en train d’accoucher
Dans le cri de terreur de l’aveugle
cogné par les salauds de loubards
Station Barbès–Rochechouart ?

Liberté où es-tu ?
Dans la paume du mystique à genoux,
du côté du soleil couchant
Dans le songe du poète au « moi » éclaté
Dans le caillou jeté contre le carreau
par un ivrogne de minuit ?

Liberté où es-tu ?
Dans la craie de la comptine de l’écolier
Dans la fuite du lièvre à travers champs
Dans la sève des arbres torturés de Van Gogh
Dans le passage muet du schooner ?

Liberté où es-tu ?
Dans la musique de Bartok et Webern
Dans un tableau de Piet Mondrian
Un poème de Gottfried Benn
un sourire de nègre travailleur immigré ?

Liberté où es-tu ?
Dans la nuit que nous croyons pays ami
Dans le serment d’amour
proféré entre quatre murs lépreux
dans la seringue bleue, la houle de l’océan,
Les nervures de la pierre à Carnac ?

Liberté où es-tu ?
dans le piano aux dents de chameau
Dans le tumulte du bordel andalou
Dans le fric qui roule sur les tapis verts
dans la seringue qui s’enfonce pour la troisième fois dans la veine malade
Dans le mégot de Jacques Prévert
Dans le noir cimetière de nos utopies ?

Liberté qui es-tu ?
Femme ou cormoran
Baleine bleue ou marbre cadavérique
Liberté qui es-tu ?
Soleil ou aigle
Maïs fier ou sombre fumier ?
– Je suis la blessure blessée
Le vent sans mémoire, l’urine
du buffle et du chien.
Je suis la femme lapidée qui se redresse encore sur ses membres martyrisés

Je suis la rage, la rage universelle contre les limites
La fleur, la Fleur d’acier,
La Fleur parmi les ruines.

André Laude (1936-1995)
Poète et journaliste français, André Laude est né à Paris le 3 mars 1936 où il est mort le 24 juin 1995, lors du 13ème Marché de la Poésie, place Saint-Sulpice.
On a écrit d’André Laude qu’il était un "soleil noir de la poésie". Noir d’une existence. Noir du refus anarchiste de se soumettre. Noir du désespoir qui a souvent accompagné son existence et qui a contribué à sa fin. Soleil de la révolte qu’il a toujours porté très haut. Soleil de l’éclairage qu’il a donné de l'oeuvre des autres : amis et compagnons trop méconnus, artistes emprisonnés et bâillonnés. Soleil des mots qu’il a aimés.
→ Association Les Amis d'André Laude
→ Sa biographie sur Wikipédia

Le prestige
Laurent ORSUCCI

Je suis pas Hugh Jackman

ni la gueule de Batman

mais, compris la magie

des pouvoirs assis.

En France les gilets jaunes

et monde vacille les trônes

sort la boîte à chapeaux,

les pangolins viraux.

Tous en cages, isolés

les peurs du gouverné

des médias propagés,

ça va bien les calmer !

Et puis faudra 'choisir'

si vous voulez sortir

vos bras, là nous offrir

et nous, nous enrichir.

Puis là, après tout ça

viendra l'heure, sonne le glas

fondre ton économie,

la guerre seule compromis.

Comme t'as toujours dit oui

son plateau t'est servi

que tu ne vois même pas,

la main 49:3.

C'est l'art de l'illusion

tes manifestations

retraites anticipons,

dans l'avancée des pions.

Conflits nous nourrissons

autant des quatre coins

annonce des bourgeons,

l'hiver prochaine saison.

Regarde bien ma main

celle de ton quotidien

toucher ton portefeuille,

l'automne de ton cache-oeil.

Bientôt dans ton école

Rentrée de mon armée

du lait mes aréoles,

que tu as demandé.

C'est l'art du magicien

de faire ces bons à rien

seize ans majorité,

bientôt incorporés

un tour bien combiné.

Un meurtre prémédité

dans l'œuvre d'apparences

que toujours l'on devance,

merci à vous d'aider.

Si jamais un dimanche

l'aveugle se réveillait

des cartes plein nos manches

partie, autre plan B.

Nous sommes maîtres prodiges

du plus grand des prestiges

les Hedwige porte voie,

desseins vous pensez choix.

                     Wingardium leviosa...
                                                               et
                                                                     Occulus réparo !

Laurent Orsucci (1969-aujourd'hui)
Résidant à Brest depuis peu, Laurent Orsucci est aide-soignant, auteur et poète, engagé depuis une prise de conscience suite à la crise du Covid. Partenaire de plume de Gaëlle-Bernadette Lavisse depuis sa participation au Festival épistolaire en hommage à la nature. Deux écritures complices pour un même but.
Autres textes :
Pluton en Verseau
Club Dorlothée
La lettre (avec Gaëlle-Bernadette Lavisse)
→ Sa page Facebook

Abîmes
SEDNA

L’écho des années sème à tour de bras
Sur les saisons, sa solitude en tas.
Bruissement neigeux sur la jachère,
Quand la flore agonise, prisonnière.

…

De ces vents qui tournoient tels des oiseaux
Sur le tumulte sans fin des cerveaux,
Naît au-dessus du monde un crépuscule
Qui enveloppe la lune incrédule.

…

Derrière chaque morceau de béton,
La lande est nue sous la pollution,
Puis se transforme en un désert aride
Où l’oxygène devient trop timide.

…

Les sirènes s’enfuient des océans
Perdues dans l’abîme des ouragans.
Et court le monde dans cette souffrance
Pourra- t’il oublier sa déchéance.

…

Des hommes trop avides de pouvoir
Marchent bon train dans chaque grand couloir
Où flânent les monnaies souveraines,
Quand tout près, restent à briser des chaînes.

…

L’outre pleine de déserts au chevet
De sommets endimanchés sans projet,
Ils continuent à boucher chaque oreille
En remplissant leurs sacs de notre oseille.

…

La planète qui porte son fardeau
Est soumise à l’orgueil de son bourreau.
Quand au soir la vieille dame s’étonne,
Avec ses mots, le poète ronchonne.

Sedna
Résidant en Charente-Maritime, Sedna a toujours eu la passion des mots. Elle aime les rimes et travaille principalement avec le Traité de Sorgel en poésie classique. Elle aime la mer, le ciel qui sont ses sources d'inspiration permanente. La sauvegarde de notre planète est l'une de ses préoccupations.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
Son site : → http://www.cassiopee17.fr/

Volcans de colère
Mokhtar EL AMRAOUI

Les poings dressés de la révolte
Sont ce que l’injustice toujours récolte
Ils avancent refusant fiers tout joug
Déployant leurs étendards unis debout
Bravant bourreaux tyrans et leurs valets
Qui de peur tremblent au fond de leurs palais
Les chants des insurgés sont des volcans de colère
Se soulevant contre haine mépris et misère
Ils revendiquent leur droit à la liberté et la dignité
Pour eux la justice et l’égalité sont nécessaires
Pour qu’une vie heureuse soit possible sur terre
Où règnera la paix entre frères et sœurs solidaires
Luttant insoumis pour s’émanciper de tous les calvaires

Mokhtar El Amraoui (1955-aujourd'hui)
Poète d’expression française né à Mateur, en Tunisie, Mokhtar El Amraoui a enseigné la littérature et la civilisation françaises pendant plus de trois décennies, dans diverses villes de la Tunisie. Il est passionné de poésie depuis son enfance. Il a publié quatre recueils de poésie et plusieurs de ses poèmes ont été publiés sur Internet et en revues-papier.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
→ Blog de l'auteur : https://mokhtarivesenpoemesetautresvoyages.blogspot.com/

Indigne-toi
Christian SATGÉ

Christian Satgé (1965-aujourd'hui)
Auteur prolifique, fabuliste et conteur éclectique, Christian Satgé est professeur d'histoire-géographie dans le département des Hautes-Pyrénées. Il a publié plusieurs recueils et une quarantaine de ses textes figurent dans Le Monde de Poetika.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
Son blog : → https://lesrivagesdurimage.blogspot.com/
→ Sa page Facebook

Rébellion
Sylvie CROCHARD

Retraite à 64 ans,

Les Français ne sont pas contents

De leur sort :

Le gouvernement a tort.

Manifs endiablées,

Éboueurs insatisfaits,

C’est la révolte

Que l’on récolte.

Paris en pagaille,

La foule se tiraille.

Rien ne va plus là haut :

C’est la fin des haricots…

Sylvie Crochard (1976-aujourd'hui)
Ouvrière en milieu protégé, Sylvie Crochard a publié plusieurs recueils. Passionnée de piano, elle s’inspire également de la musique dans ses poèmes.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
Sa page Facebook : → https://www.facebook.com/poetecrochard

Monsieur le Président
Yvan BUONOMO

Vous êtes jeune et beau, nous devenons vieillards.
On compte en petits sous, vous comptez en milliards.
La flamme de l’espoir, chez nous, elle vacille,
Vous, par votre fonction, vous pensez qu’elle brille !
Les ailes du pouvoir vous ont fait envoler,
Vers des cieux bien lointains à ne plus avoir pied ;
Eloigné du réel et du tout quotidien,
Souvenez-vous, qu’en bas, habitent des humains.
Pourquoi punissez-vous notre caste vieillesse ?
Pourtant elle a trimé toute sa vie durant !
Elle a sacrifié sa si belle jeunesse,
Cela fut bien trop tôt, dès l’âge de quinze ans ;
Des huit heures par jour, et six jours par semaine,
Sans congés, ou si peu, nous passâmes ce temps,
A bâtir notre toit à s’en péter nos veines,
Pour être à l’abri aux vieux jours arrivant.

Non ! On n’a rien volé !… Si ce n’est de nos ailes !
On avait des principes, on faisait son devoir,
On ne quémandait pas aux belles demoiselles
"Ces caisses de l’état, ces faciles abreuvoirs."
Avec nos seules mains, et beaucoup de fierté
On travaillait très dur du matin jusqu’au soir ;
Oui ! C’était notre honneur, notre esprit du clocher,
Animé par un mot qui s’appelait "Espoir" :
L’espoir pour nos vieux jours avant l’éternité,
De voir un coin de bleu, avant le grand trou noir.

Monsieur le Président, toute notre jeunesse
On paya la vignette pour aider nos aïeux,
Elle servait, déjà !… A renflouer des caisses,
Cet argent disparu à "La barbe" des vieux !...

Solidarité ! Généreuse rengaine,
Que vous chantez à ceux qui travaillent, et peinent,
Et "Piquez notre argent" pour tous les endormis,
Qui eux ! N’hésitent pas à rester dans leur lit ;
Nous, nous avons vécu sans aide !… Mais promesses !!
En vrai chef de famille assumant son foyer,
Quand vous nous ponctionnez pour "La pauvre jeunesse"
Sur nos retraites acquises en toute honnêteté,
On s’insurge, Monsieur ! Plutôt, on se révolte !
Devant votre justice vraiment imméritée,
Car votre doigt pointé sur le lieu de récolte,
A désigné les vieux comme gens argentés.

Est-ce que vous savez ce qu’est une famille ?
Vous qui n’avez pas, et n’aurez pas d’enfant.
Nous, nous aspirions qu’à un moment tranquille,
Gagné par le travail, la sueur et le sang.
C’est drôle ! Hilarant ! C’est même pitoyable,
Quand un énarque dit : « C’est pour l’égalité »
Mais octroie des pensions de façon lamentable,
Aux vieux venus d’ailleurs, qui n’ont pas travaillé.
Elle est belle Monsieur ! La généreuse France,
Dans ses excès de zèle et de Fraternité !

Écoutant vos Ministres, on a froid dans le dos,
Ils clament que les vieux ont fait leur temps sur terre ;
De Gaulle avait dit : « Les Français sont des veaux »
Ouvrez des abattoirs pour tous les volontaires,
Mais je vous le parie, ce sera un fiasco.
Et pas de bousculades au "Marin cimetière".
Nous préférerons nous rappeler d’un mot
Fuir et embarquer pour l’Ionienne Cythère"

Vos soumis maroquins, jurent et promettent,
Qu’il n’y aura jamais plus, de taxes, et d’impôts.
Mais le lendemain ils se trouvent très bêtes
A l’annonce subtile, d’augmentations de taux.
Vous devriez conseiller à tous vos bons Ministres,
De parler de cela, que les premiers Avril,
Leurs propos qui sont, des plus anthraconistres,
Feraient de bonnes blagues en ce jour puéril.

Vous rejetez les vieux, vous n’aimez pas la pierre,
Car votre patrimoine, vide d’immobilier,
Laissait bien présager de façon manœuvrière,
Que tout l’intransportable, vous le surtaxeriez ;
Même si pour donner "En même temps" le change
Oui ! Vous faites un cadeau ! "Mais qu’offrent les cités…"
Il faut dans nos vieux jours bien plus que du courage,
Pour avoir sa maison, et vivre en son foyer.

L’action et la startup ont votre préférence,
C’est l’immatériel, l’invisible parfait,
Si cela est pour vous l’avenir de la France,
Il n’est pas pour autant le bonheur des Français.
Vous vous trompez, Monsieur, car vous brisez des rêves,
Les esprits bâtisseurs, déjà désenchantés,
Ont rangé les outils et mis la pierre en grève,
Et votre économie en est désaffectée.

Taxer ! Taxer ! Taxer ! Ce n’est pas du courage.
C’est même son contraire, et la facilité,
Nous sommes, il est vrai, de dociles otages,
Partir serait pour nous, trop de complexité !
Il vous faut de l’argent ?... Montrez votre puissance !
A tout politicien aux rentes cumulées,
Payez-en une seule ; Ce pas vers la décence,
Serait déjà un signe de bonne volonté.

Avec tout le respect pour votre Présidence,
- Acquise sans ma voix - Aux prochaines élections,
Je rêve que les vieux de notre "Pauvre France"
Oublient votre parti, et oublient votre nom.
Monsieur le Président, je vous prie d’agréer
Mes salutations prétendues distinguées.
Comme "auteur" de ceci je ne vais pas signer
Car nous sommes nombreux à nous dentifier.

Yvan Buonomo (1946-)
Ancien joueur international de rugby (Béziers), Yvan Buonomo est un humaniste épicurien, grand amateur d’alexandrins et de taille de pierres, qui s’adonne depuis peu à la prose ("A la recherche du rugby perdu", aux Editions de la Mouette).
→ Sa biographie sur Wikipédia

Je proteste
Louis ARAGON

Je proteste, je proteste
Pour l’amour martyrisé
Pour les bouches sans baisers
Pour les corps décomposés
Pour l’échafaud, pour la peste
Je proteste

Pour la vie aussi qu’on eut
La mort dite naturelle
Avoir subi les querelles
Qui burinent et bourrèlent
Notre visage ingénu
Je proteste

Pour les os qui se brisèrent
Les femmes à cris accouchant
La sécheresse des champs
Et l’égorgement du chant
Pour la faim, pour la misère
Je proteste

Pour ce qu’on a fait de nous
Prenant tout pour de l’eau pure
Qui ne cherchions aventure
Que de la bonté future
Et qu’on a mis à genoux
Je proteste

Qu’on nous trompe, qu’on nous leurre
Nous donnant le mal pour bien
Celui qui n’en savait rien
Et qui le mal pour bien tient
N’est-ce pour le bien qu’il meurt
Je proteste

Au nom des choses meilleures
Prêtes à tout ce qu’on voudrait
A tout sacrifice prêt
Pauvres gens bêtes de trait
Qu’on bafoue et mène ailleurs
Je proteste

Louis Aragon (1897-1982)
Poète et romancier français, il participe au mouvement dadaïste et surréaliste aux côtés d'André Breton. En 1928, sa rencontre avec Elsa Triolet, l'amour de sa vie, lui inspirera de nombreux poèmes. Bon nombre de ses textes ont été mis en musique par Léo Ferré ou Jean Ferrat.
→ Voir la liste de tous ses textes sur le site
→ Sa biographie sur Wikipédia
→ Maison Elsa Triolet - Aragon

Je crie pour les enfants perdus
Alain BOSQUET

Je crie pour les enfants perdus.
J’écris.
Je crie pour la femme éventrée.
J’écris.
Je crie pour le soleil qu’on souille.
J’écris.
Je crie pour la ville qu’on brûle.
J’écris.
Je crie pour l’arbre assassiné.
J’écris.
Je crie pour le rêve sans fond.
J’écris.
Je crie pour la planète folle.
J’écris
de ne pouvoir crier.

Alain Bosquet (1919-1998)
Poète français d'origine russe (de son vrai nom Anatole Bisk), Alain Bosquet a passé son enfance à Bruxelles. Il s'est engagé dans l'armée américaine en 1942 puis dans l'armée française. Installé définitivement à Paris en 1951, il a collaboré à Combat, au Monde, au Figaro et à plusieurs maisons d'édition. Romancier et poète, il a fondé la revue Nota Bene. Il est mort à Paris le 17 mars 1998.
Autres textes :
Le cirque
Les mois de l'année
→ Sa biographie sur Wikipédia

Bella ciao