Une photo jaunie
Sur le coin d’une table.
Elle, assise, sourit,
Lui, debout, impeccable…
Les années ont passé
Depuis qu’il n’est plus là.
Des souvenirs fanés
Pour le coeur de Léa…
Dans la mélancolie
D’une soirée d’hiver,
Elle pense à leur vie,
D’ombres et de lumières.
Et son regard se perd
Dans la vieille photo,
Se projetant naguère…
Et comme ils étaient beaux !
Elle le rejoindra,
Bientôt hors de ce monde,
Dans un proche au-delà,
Que le mystère féconde.

L’hiver dans la nature plante ses banderilles
Le soleil en ce jour est avare de clarté.
La brume grime de mystère la surface de l’eau
Les stèles se rappellent le nom des naufragés.
Le prénom d’un fils précède parfois le père
Et les fleurs sur la tombe se fanent de douleur
Les pleurs d’une mère ne donnent pas assez d’eau !

Il est venu très tôt rendre hommage à ses pairs
Lui le rescapé, le vivant, le témoin de l’horreur.

Des colonnes écroulées nous parlent de l’absence
Et des caveaux se meurent de vaines descendances.
Les vagues lui répètent la symphonie du vent
Dans les allées désertes il erre lentement.

Un voilier rejoint le port, apparaît par instant
Dans le brouillard humide tel un vaisseau fantôme
Revenu d’un autre âge.
La lanterne du phare peine à décrypter la passe
La brouillasse fossilise ce décor envoûté.

Amis qui passez dans ce vieux cimetière
Ayez une pensée pour tous ces naufragés
Qui ont conquis des mondes à vous autres ignorés.

© Claude DUSSERT

À Jean-Louis Murat

Fascinant et éprouvant de voir Murat sur scène. Il apparaît, visage morose d’Ange déchu, poète troubadour, être trop sensible dans un monde qui l’écorchait. Au fur et à mesure, il se détend, murmure de sa voix suave et sensuelle. L’auvergnat vibre intensément, guitares lancinantes, batterie frôlée au balai. Chaman ensorceleur, il incante J’ai fréquenté la beauté. C’est une messe païenne qu’il nous offre. Parfois l’artiste semble vouloir tout gâcher, empoignant sa guitare, improvisant un riff apocalyptique à la Hendrix. Le public a peur que tout parte en vrille…Puis il nous offre un instant de grâce avec Si je devais manquer de toi, une balade hypnotique. Allègrement, il arpège Au mont du sans soucis, ritournelle que le public reprend en chœur et C’est l’amour qui passe. Au final le dernier des romantiques baise la main de ses choristes femmes. Souriant et généreux à la dédicace, écrivant un mot personnel pour chacun. Tel était l’imprévisible Murat, rebelle, un vrai gaulois au franc-parler légendaire. Un Mustang indomptable. Mais il pouvait être charmant, regard bleu myosotis émerveillé, capable de chantonner la bête à Bon dieu à une coccinelle sauvée de la noyade. Jean-Louis Murat, merci à toi, mendiant d’amour, d’avoir osé être toi-même. Merci d’avoir porté la chanson française à de telles cimes.

Encore présente comme si c’était hier,
Ton absence, on ne peut pas s’y faire.
Sans doute souris-tu de notre galère
Que l’on vit actuellement sur cette terre ?

Je t’entends, je te vois, c’est toi dans ce miroir
Tu nous manques, on aimerait tant te voir,
Partager, parler, nous donner un peu d’espoir
Car souvent, pour nous c’est le trou noir...

Ici, c’est la tristesse, la désolation
La souffrance en famille et à la maison
Nos larmes coulent, pas de consolation
Aide nous à trouver un espoir, un peu de passion.

On devait se revoir, nous voilà malheureux
Nous resterons seuls souffrants tous les deux
Mais nous serons forts pour toi, pour eux
Tu nous accompagnes, étoile dans les cieux.

Ils ont leur nom écrit au-dessus d’une tombe,
Les gens partis ailleurs, en ayant tout quitté,
Après des jours si longs emplis d’activité,
Regardant à présent la croix qui les surplombe.

Ils ont connu la mort où chaque être succombe
Quand vient le triste automne et que se meurt l’été
Et qu’on quitte le monde avec la dignité
De tous ces êtres chers partant quand le soir tombe.

Ils laissent comme un vide au cœur de nos maisons,
Nous faisant redouter tant de mortes saisons,
Seuls parmi tous ces murs où nous manque leur vie

Et soudain l’on revoit ces jours attendrissants
En repensant encore à la route suivie
Avec ces disparus, eux nos très chers absents.

Reviens douce endormie, allège ma souffrance
Laisse-moi me griser au goût de tes baisers,
Rallume le désir de nos corps apaisés
Et redis-moi les mots qui brisent le silence. 

Dans mes rêves sucrés tu entends ma romance
Mais l’aurore apparaît dans mes songes brisés
Renouvelant hélas des tourments aiguisés.
Le temps déchu s’épuise à combler ton absence

Or, il sonne le glas, en bon exécuteur,
De mon esprit en deuil. Le grand ordonnateur
Efface le nom de la moitié de moi-même.

Anonyme,
Je ne t'appellerai pas,
Je ne t'écrirai pas
J'attends.
J'attends ton appel
J'attends ta lettre
J'attends,
Demain chaque jour
Et chaque jour,
J'attends le lendemain
Et jour après jour
Lendemain après lendemain
J'attends.
Et si demain n'a pas de lendemain
Je ne t'appellerai pas,
Je ne t'écrirai pas,
J'attendrai
Un signe de toi
De toi à moi.
Et les jours passent
Les mois, les années.
Je ne t'appellerai pas
Je ne t'écrirai pas.
Maintenant je sais
Je n'y survivrai pas.

Quand les cloches du soir, dans leur lente volée,
Feront descendre l'heure au fond de la vallée ;
Quand tu n'auras d'amis, ni d'amours près de toi,
Pense à moi ! pense à moi !

Car les cloches du soir avec leur voix sonore
A ton cœur solitaire iront parler encore ;
Et l'air fera vibrer ces mots autour de toi :
Aime-moi ! aime-moi !

Si les cloches du soir éveillent tes alarmes,
Demande au temps ému qui passe entre nos larmes :
Le temps dira toujours qu'il n'a trouvé que toi,
Près de moi ! près de moi !

Quand les cloches du soir, si tristes dans l'absence,
Tinteront sur mon cœur ivre de ta présence :
Ah ! c'est le chant du ciel qui sonnera pour toi,
Et pour moi ! et pour moi !

Reviens, reviens, ma bien-aimée !
Comme une fleur loin du soleil,
La fleur de ma vie est fermée
Loin de ton sourire vermeil.

Entre nos cœurs tant de distance !
Tant d'espace entre nos baisers !
Ô sort amer ! Ô dure absence !
Ô grands désirs inapaisés !

D'ici là-bas, que de campagnes,
Que de villes et de hameaux,
Que de vallons et de montagnes,
À lasser le pied des chevaux !

Au pays qui me prend ma belle,
Hélas ! Si je pouvais aller ;
Et si mon corps avait une aile
Comme mon âme pour voler !

Par-dessus les vertes collines,
Les montagnes au front d'azur,
Les champs rayés et les ravines,
J'irais d'un vol rapide et sûr.

Le corps ne suit pas la pensée ;
Pour moi, mon âme, va tout droit,
Comme une colombe blessée,
S'abattre au rebord de son toit.

Descends dans sa gorge divine,
Blonde et fauve comme de l'or,
Douce comme un duvet d'hermine,
Sa gorge, mon royal trésor ;

Et dis, mon âme, à cette belle :
« Tu sais bien qu'il compte les jours,
Ô ma colombe ! À tire d'aile
Retourne au nid de nos amours. »

Petite étoile, au sein des vastes cieux,
Toi que suivaient et mon cœur et mes yeux,
Toi dont j'aimais la lumière timide,
Où t'en vas-tu dans ta course rapide ?
Ah ! j'espérais que, dans ce ciel d'azur,
Du moins pour toi le repos était sûr.
Pourquoi t'enfuir, mon étoile chérie ?
Pourquoi quitter le ciel de ma patrie ?

Mon cœur connut le bonheur et l'amour :
Amour, bonheur, tout n'a duré qu'un jour.
Près d'un ami, je cherchai l'espérance...
Et mon ami m'oublia dans l'absence !
Le cœur brisé, j'aimais encor les fleurs,
Quand je les vis se faner sous mes pleurs ;
Au ciel alors, pour n'être plus trahie,
J'avais aimé.... l'étoile qui m'oublie !

Adieux à toi, belle étoile du soir !
Adieux à toi, toi, mon dernier espoir !...
Errante au ciel comme moi sur la terre,
En d'autres lieux va briller ta lumière.
Rien n'est constant pour moi que la douleur,
Rien ici-bas n'a voulu de mon cœur ;
Autour de moi, tout est sombre et se voile,
Et tout me fuit... même au ciel, une étoile !

© Sophie d'ARBOUVILLE

Seulette suis et seulette veux être,
Seulette m’a mon doux ami laissée,
Seulette suis, sans compagnon ni maître,
Seulette suis, dolente et courroucée,
Seulette suis, en langueur mésaisée (1),
Seulette suis, plus que nulle égarée,
Seulette suis, sans ami demeurée.

Seulette suis à huis ou à fenêtre, (2)
Seulette suis en un anglet muciée, (3)
Seulette suis pour moi de pleurs repaître, (4)
Seulette suis, dolente ou apaisée,
Seulette suis, rien qui tant messiée, (5)
Seulette suis, en ma chambre enserrée,
Seulette suis, sans ami demeurée.

Seulette suis partout et en tout être,
Seulette suis, où je vais où je siée, (6)
Seulette suis, plus qu’autre rien terrestre, (7)
Seulette suis, de chacun délaissée,
Seulette suis, durement abaissée,
Seulette suis, souvent toute éplorée,
Seulette suis, sans ami demeurée.

Princes, or (8) est ma douleur commencée
Seulette suis, de tout deuil (9) menacée,
Seulette suis, plus teinte que morée, (10)
Seulette suis, sans ami demeurée.

Quatre jours mon amour pas de lettre de toi
Le jour n'existe plus le soleil s'est noyé
La caserne est changée en maison de l'effroi
Et je suis triste ainsi qu'un cheval convoyé

Que t'es-t-il arrivé souffres-tu ma chérie
Pleures-tu Tu m'avais bien promis de m'écrire
Lance ta lettre obus de ton artillerie
Qui doit me redonner la vie et le sourire

Huit fois déjà le vaguemestre a répondu
« Pas de lettres pour vous » Et j'ai presque pleuré
Et je cherche au quartier ce joli chien perdu
Que nous vîmes ensemble ô mon cœur adoré

En souvenir de toi longtemps je le caresse
Je crois qu'il se souvient du jour où nous le vîmes
Car il me lèche et me regarde avec tendresse
Et c'est le seul ami que je connaisse à Nîmes

Sans nouvelles de toi je suis désespéré
Que fais-tu Je voudrais une lettre demain
Le jour s'est assombri qu'il devienne doré
Et tristement ma Lou je te baise la main

© Guillaume APOLLINAIRE
Extrait de Poèmes à Lou, Poème XXIII, 1955

Un morne silence
Règne en ton réduit :
L’heure en ton absence
S’y traîne, et languit.
Tandis qu’infidèle,
Tu cours où t’appelle
Le char du plaisir,
Moi, sombre et farouche,
Au pied de ta couche
Je reviens gémir.

L’horloge inactive
Dans l’oubli s’endort.
Sa roue est oisive,
Son pendule est mort.
Sur l’émail fragile,
L’aiguille immobile
Semble m’avertir,
Que sans toi, cruelle,
Le Temps, privé d’aile,
A cessé de fuir.

Couvert de poussière,
Ton luth détendu,
Au mur solitaire
Reste suspendu.
Seule à peine encore,
La corde sonore
Vient-elle à frémir,
Quand long-temps muette,
Elle éclate, et jette
Un dernier soupir.

Plus loin, tout livide,
Ton myrte fané,
Dans son vase aride,
Meurt abandonné.
Sans eau, sans rosée,
La plante épuisée
Eût perdu ses fleurs,
Si, pour vivre encore,
Sa tige inodore
N’avait bu mes pleurs.

Et lui, tes délices.
Cet oiseau charmant,
Que tes doux caprices
Stimulaient au chant !
Morose et sauvage,
Vois-le dans sa cage
Demander tout bas,
Où sont les tendresses,
Où sont les caresses
Dont tu l’enivras.

Ah ! quand moins farouche,
Il venait joyeux
Effleurer ta bouche
D’un bec amoureux,
De quels yeux ma rage
Voyait son plumage
Sur ton sein frémir…
Plus de jalousie !
Notre ingrate amie
A su nous unir !

Caché sous son aile
Aux rayons du jour,
Quand ma voix l’appelle,
L’oiseau reste sourd.
Ma main consolante
En vain lui présente
Grains, fruits savoureux ;
Nul soin ne le touche ;
Son bec fuit ma bouche ;
Son regard, mes yeux.

Viens donc, tout t’implore
Viens, comblant nos vœux
D’un sourire encore
Animer ces lieux ;
Rends au Temps son aile ;
À l’oiseau fidèle
Rends sa vive ardeur ;
Au luth, l’harmonie ;
Au myrte, la vie ;
À moi, le bonheur.

L'absence cruelle a son charme.
Comme en la goutte d'eau le ciel,
Un bonheur immatériel
Tient quelquefois dans une larme.

Quand j'étais près d'elle là-bas
(Rêve humain jamais ne s'achève),
Je poursuivais encore un rêve
Que je ne me pardonnais pas.

A présent mes voeux de tendresse
N'ont plus de soupirs sans objet ;
Un désir vague me rongeait :
Un regret défini m'opresse.

L'absence, qui fait tant de mal,
Est souvent une heureuse peine :
Elle rend à l'amour certaine
L'attrait fuyant de l'idéal.