Gagner sa vie... La belle affaire !
Ma vie, je l'ai gagnée par ma conception
Et s'il faut travailler sur les deux hémisphères,
Qu'on change un peu d'expression !

Quand les mots sonnent faux, regrettables trouvailles...
Gagner sa vie : termes blessants,
Cadeau, la vie ! On ne travaille
Pas pour gagner sa vie, on la gagne en naissant.

Gagner sa vie... Le sot message !
Corrigeons, s'il vous plaît : va pour « Vivre sa vie ».
Vivre sa vie, voilà qui est parler en sage,
Le cœur content, l'âme ravie.

L'esquif gagne le port, un tel gagne à se taire,
On gagne aux cartes, au loto
Mais pas sa vie sur notre Terre :
On vit sa vie, ipso facto.

Gagner sa vie... De désapprendre
Cette triste tournure, empressons-nous bientôt
Et si l'on doit trimer, trimons mais à tout prendre,
Trimons... molto moderato !

Être poète c’est avoir de l’appétence pour ce qui est beau,
Le plumage, le chant d’un oiseau.
Savoir lever le nez pour contempler la voûte étoilée.
Méditer sur l’immensité du cosmos dévoilée.
Être médusé par Le soleil levant, le soleil couchant,
Embrasant l’horizon d’un incendie merveilleux.
Être ému aux larmes par la tendresse,
S’opposant à la violence avec pertinence.
Par l’intelligence bravant le mensonge et la médiocrité.
Prendre partie pour l’oiseau s’échappant des griffes du matou.
Observer la mésange charbonnière toujours active,
Dans ses occupations menées de façon très vives,
Mais qui cependant zinzinule durant ses courtes pauses,
Afin d’établir des liens sociaux avec ses congénères !
Ne croyez pas que j’exagère,
C’est la stricte vérité.
Savoir rester assis à contempler les vaguelettes de l’étang,
Jouant dans la lumière douce du printemps.
Faire silence afin de mieux entendre les milles bruits de la nature :
Du murmure du déversoir, de la fuite d’un lézard, au broutement des chevaux dans la Pâture.
Tous les bruits qui vibrent, chantent, s’expriment dans les partitions
De la nature exprimant les désirs de vivre dans la paix dans la conscience de l’union de toutes les vies.

Tu ramasses, puis tu entasses
dans ton atelier tout ce qui est jeté,
mis au rebut, ruiné, rouillé,
fracassé, bousillé.
Toi, l’artiste ferrailleur
tu transformes ces rebus en trésors.
Avec tes mains, tu crées,
et tu pinces monseigneur,
clé à molette, ça varlope,
passe-partout, pied de biche.
Sans relâche, tu amasses, fracasses,
tu goupilles, donnes vie
à tes belles trouvailles.
Le marteau tord le métal,
tu ferronnes, tu tords, tu cloues,
ça cliquetique de partout
tu visses les écrous.
Tu recycles la ferraille
et donnes vie à toute une ménagerie.
Et voici un drôle de zèbre
la gueule ouverte et l’œil rivé
quant à son corps hérissé de clous,
il a une santé de fer…
Mais tout finit par rouiller
et son sabot bien ferraillé
renvoie en plein dans les dents
un humour fort décapant.

Ils portent sur le dos leurs amours ancillaires
Comme d’autres traînent leurs guêtres
Troubadours des vents
Ils essaiment leurs vers
Comme les pissenlits
Dispersent leurs aigrettes.
Ils usent d’anagogies
D’ellipses, de métaphores
Ce sont des ménestrels à la besace pleine de rêves
Dont les vapeurs hantent leur vie de baladins.
Certains ont bien connu
Des geôles malodorantes
Les rigueurs de l’hiver
Pendus à un gibet
Mais leurs écrits sont là
Disséminent leurs peines
Leurs amours dérisoires
Et leurs moments d’extase.
D’autres ont bien connu une gloire éphémère
Que les anthologies nous récitent par cœur
Nous comptant leurs moments d’ivresse et de passion
Dans l’éblouissement
D’une vie envoûtée
Par des muses volages
Capricieuses, infidèles.

© Claude DUSSERT
Illustration : tableau de Henri Fantin-Latour représentant les poètes lors d'un dîner le 2 mars 1872, avec Paul Verlaine, Arthur Rimbaud, Léon Valade, Ernest d'Hervilly, Camille Pelletan, Pierre Elzéar, Emile Blémont, Jean Aicard

Opère chez Uber
Ça ne s’invente pas
Il est fier
Il est sorti des statistiques
Infamantes des assistés
En hiver
Comme en ces jours caniculaires
Il pédale
Contre vents et marées
De véhicules pressés
Ubérisés
Sa soif de transmettre
Est son unique moteur
Quand il rencontre
Le regard radieux
De l’accueillant
Il aurait presque envie
De lui déposer gratis
En sus sur la joue
Un doux baiser
Mais le temps presse
Et le temps
C’est de la menue monnaie
Hop c’est livré
Au suivant !
La course effrénée
Reprend de plus belle
Hubert
Chez Uber
A trouvé
Un sens
Unique
A sa vie
Indépendance
Précaire
Liberté
Surveillée
On ne peut pas tout exiger
Fendant l’air vicié
Sur ses deux roues véloces
Hubert parfois
Berce un rêve
D’auto
Entrepreneur
Modeste
Hubert
Tandis que là-haut
Manipulateur
Zélé
Tire les ficelles
Et se frotte les mains
Griffues
Manucurées.

© Marc DELAFOSSE

Je m’occupe de chaque affaire
Et je cavale tout le temps.
Ici, j’ai cent choses à faire
Avec tous ces gens mécontents.
Pleins de râleurs, de charlatans,
Emplis de bruit et de vacarme,
Mes jours sont pourtant exaltants,
Ah ! Quel bonheur d’être gendarme !

Je vis dans la dure atmosphère
Aux cent problèmes rebutants
Quand tout un chacun vocifère
En France dans tous les instants.
Je vois les rois omnipotents,
Tous ceux qu’hélas rien ne désarme
Mais je vis des mois excitants,
Ah ! Quel bonheur d’être gendarme !

Je sais le fou qui vocifère
Et les dossiers compromettants,
Le notable à qui je réfère
Des faits parfois peu ragoûtants.
Je ne reste pas très longtemps
Sans ouïr le son d’une alarme
Mais, même avec des contretemps,
Ah ! Quel bonheur d’être gendarme !

Princes, quittant vos habitants,
Quelquefois j’essuie une larme
Mais, face aux mots réconfortants,
Ah ! Quel bonheur d’être gendarme !

Le rideau enfin se lève,
Et sous nos yeux médusés
Transportés comme dans un rêve
Un temps de grâce nous est conté.

Et elle s’envole légèrement
De blanc vêtu la ballerine
Et elle retrouve sagement
Son cavalier qui s’incline.

Eblouissante la phalène,
Ses pieds ne touchent plus le sol
Elle nous entraine sans perdre haleine
Sur une note en bémol.

Elle papillonne magnanime
Danseuse étoile depuis hier
Sont braqués sur la ballerine
Les yeux de la salle entière.

Les petits rats de l’opéra
Autour d’elle lui font la cour
Mais seule la danseuse restera
La grâce et l’allégresse d’un jour.

© Myriam CLOWEZ

Je passe souvent du temps dans les églises, les cathédrales, les chapelles
Où le silence, la méditation, la beauté me séduisent et m’appellent.
Des architectes, des tailleurs de pierre, des maçons
Des sculpteurs, des peintres
Ont donné le meilleur de leurs arts
Pour atteindre le ciel de leur foi.
De leurs espérances, de leurs passions.
Pour un hypothétique dieu, un céleste roi !
Toute leur énergie, leur volonté, consacrée
Au dépassement de leur quotidien, de leur douleur.

Dans le gothique flamboyant :
Pour s’approcher, s’élever, s’envoler, vers la lumière, la chaleur, la joie
D’un paradis, promis, espéré !
Dans le roman :
Le silence, le repli, la pénombre, propre à la prière, à la réflexion.
La foi ancrée dans la solidité, l’austérité de l’architecture.

Comme j’apprécie les chefs d’œuvres de ces ouvriers, ces artisans, ces maitres, ces concepteurs.
Ces sublimes bâtisseurs de joyaux, de beautés absolues, d’envoutements indicibles.
Je passe du temps dans les églises, les cathédrales, les chapelles
Où le silence, la méditation, la beauté me séduisent et m’appellent.

Au début de leur destin
c’était pourtant des filles bien.
Elles sont entrées en fonction
comme on entre en religion.
Les ménagères.

Autour d’elles elles font briller
le parquet le bois le verre
et secouent leur derrière
en mouvements bien cadencés.
Les ménagères.

Mais dans le lit conjugal
elles sont catins c’est normal.
Leur programme est bien fourni
pour le jour et pour la nuit.
Les ménagères.

Leurs proportions corporelles
s’avachissent avec les ans.
Et de leurs pauvres cervelles
on sourit depuis longtemps.
Les ménagères.

De la carne qu’elles cuisinent
elles ont bientôt pris la mine.
De la poussière qui les ceint
elles ont déjà pris le teint.
Les ménagères.

Rêvassant dans leurs torchons
elles voyagent à leur façon
et se disent qu’avec le temps
tout ira plus facilement.
Les ménagères.

Les v’là au bout du rouleau.
Elles sont usées jusqu’aux os.
Point d’statue pour les héros.
Et pour leurs droits c’est zéro.
Les ménagères.

Et c’est là leur Univers.
Mais il y a une récompense :
Grand cordon d’la Serpillière
et un coup d’pied où je pense.
Les ménagères.

Au début de leur destin
c’était pourtant des filles bien…

© Esther GRANEK
Extrait de Portraits et chansons sans retouches, 1976

La femme de chambre
chaque matin danse
avec les draps de lit en capilotade
Elle les déploie comme des drapeaux
En trois tours de valse
elle les roule en boule
et s’éclipse avec le panier à linge
Et quand elle rentre chez elle
elle se laisse tomber sur son lit défait
épuisée par tous ces tours
sans l’épaule d’un cavalier
pour appuyer sa joue et ses rêves

© Michel MÉNACHÉ
Extrait de La Paume des jours, éditions La rumeur libre, 2018

Avec une bêche à l’épaule,
Avec, à la lèvre, un doux chant,
Avec, à la lèvre, un doux chant,
Avec, à l’âme, un grand courage,
Il s’en allait trimer aux champs !

Pauvre Martin, pauvre misère,
Creuse la terre, creuse le temps !

Pour gagner le pain de sa vie,
De l’aurore jusqu’au couchant,
De l’aurore jusqu’au couchant,
Il s’en allait bêcher la terre
En tous les lieux, par tous les temps !

Pauvre Martin, pauvre misère,
Creuse la terre, creuse le temps !

Sans laisser voir, sur son visage,
Ni l’air jaloux ni l’air méchant,
Ni l’air jaloux ni l’air méchant,
Il retournait le champ des autres,
Toujours bêchant, toujours bêchant !

Pauvre Martin, pauvre misère,
Creuse la terre, creuse le temps !

Et quand la mort lui a fait signe
De labourer son dernier champ,
De labourer son dernier champ,
Il creusa lui-même sa tombe
En faisant vite, en se cachant...

Pauvre Martin, pauvre misère,
Creuse la terre, creuse le temps !

Il creusa lui-même sa tombe
En faisant vite, en se cachant,
En faisant vite, en se cachant,
Et s’y étendit sans rien dire
Pour ne pas déranger les gens...

Pauvre Martin, pauvre misère,
Dors sous la terre, dors sous le temps !

Lundi matin - 6h00 -
mon réveil-mitraillette me tire dessus -
J’empoigne le forcené - K.O. -
mais le forcené c'est moi -
une douche-éclair - pour me redonner vie -
J’avale un café-noir-cigarette -
partir au boulot -

La brume colle à la nuit - me suit comme un fantôme -
les betteraves fument - ça pue la mélasse -
les corneilles se regroupent et se battent -
Picardie - fin septembre - film de zombies -
pelle - balais - brouette - cantonnier -
mi cantonnier - mi zombie - ça dépend des jours -

Lundi matin ça parle de chasse - t'as tué dimanche ? -
j'ai fait un lièvre - moi j'ai été à pigeon - y a plus rien -
plus de gibier - plus que des fausses bêtes -

Je veux pas tuer - même pas une mouche - c'est beau une mouche -
je leur dis pas - je balaye - mon petit tour de piste - je pense à rien -
je balaye- je sue- je fonds - comme un petit morceau de sucre -
je me défais de moi grain par grain dans le caniveau -
mon balai m'emporte - jusqu'à la rivière - son courant et ses méandres -
jusqu'au soir -

Retour chez moi - à la niche - avec mon chien - mon chat -
des grenouilles dans la tête - j'ouvre la télé - toujours la même rengaine -
mêmes gens - mêmes histoires - désirs formatés -
moutons et autruches – moutruches - j’éteins la télé -

Mon chat me rejoint sur mon lit -
il me regarde - ses grands yeux jaunes dans le noir -
montre-moi - emmène-moi - délivre-moi du jour -
je pousse tes portes d'or - j'entre pour la nuit -

Main d’artisan, ô main calleuse ! qu’ennoblit,
Le dur labeur de la tâche quotidienne,
Main sans cesse ébranlée au choc des établis,
Familière du poids des fardeaux et des peines ;

Main meurtrie et blessée, où quelquefois on lit,
Blanche ligne à côté du sillon bleu des veines,
L’entaille de l’outil dans le réseau des plis ;
main rude et ferme comme une écorce de chêne !

Main qui ne connaît pas la molle oisiveté
Et qui, le froid hiver ou le brûlant été,
Travaille sans répit pour vaincre la misère

Hâtive d’assurer le pain du lendemain,
Combien j’aime sentir ton étreinte sincère,
Main noire d’artisan, ô vigilante main !

© Amédée PROUVOST

Groupes de travailleurs, fiévreux et haletants,
Qui vous dressez et qui passez au long des temps
Avec le rêve au front des utiles victoires,
Torses carrés et durs, gestes précis et forts,
Marches, courses, arrêts, violences, efforts,
Quelles lignes fières de vaillance et de gloire
Vous inscrivez tragiquement dans ma mémoire !

Je vous aime, gars des pays blonds beaux conducteurs
De hennissants et clairs et pesants attelages,
Et vous, bûcherons roux des bois pleins de senteurs,
Et toi, paysan fruste et vieux des blancs villages,
Qui n’aimes que les champs et leurs humbles chemins
Et qui jettes la semence d’une ample main
D’abord en l’air, droit devant toi, vers la lumière,
Pour qu’elle en vive un peu, avant de choir en terre ;

Et vous aussi, marins qui partez sur la mer
Avec un simple chant, la nuit sous les étoiles,
Quand se gonflent, aux vents atlantiques, les voiles
Et qu vibrent les mâts et les cordages clairs ;
Et vous, lourds débardeurs, dont les larges épaules
Chargent ou déchargent, au long des quais vermeils,
les navires qui vont et vont sous les soleils
S’assujettir les flots jusqu’aux confins des pôles ;

Et vous encor, chercheurs d’hallucinants métaux,
En des plaines de gel, sur des grèves de neige,
Au fond des pays blancs où le froid vous assiège
Et brusquement vous serre en son immense étau ;
Et vous encor, mineurs qui cheminez sous terre,
Le corps rampant, avec la lampe entre vos dents
Jusqu’à la veine étroite où le charbon branlant
Cède sous votre effort obscur et solitaire ;

Et vous enfin, batteurs de fer, forgeurs d’airain,
Visages d’encres et d’or trouant l’ombre et la brume,
Dos musculeux tendus ou ramassés soudain,
Autour de grands brasiers et d’énormes enclumes,
lamineurs noirs bâtis pour un œuvre (*) éternel
Qui s’étend de siècle en siècle toujours plus vaste,
Sur des villes d’effroi, de misère et de faste,
je vous sens en mon cœur, puissants et fraternels !

O ce travail farouche, âpre, tenace, austère,
Sur les plaines, parmi les mers, au cœur des monts,
serrant ses nœuds partout et rivant ses chaînons
De l’un à l’autre bout des pays de la terre !
O ces gestes hardis dans l’ombre ou la clarté,
ces bras toujours ardents et ces mains jamais lasses,
Ces bras, ces mains unis à travers les espaces
Pour imprimer quand même à l’univers dompté
la marque et l’étreinte et de la force humaines
Et recréer les monts et les mers et les plaines

Au travail ! Au travail ! qu’on entende partout
le bruit sain du travail et d’un peuple debout !
Que partout on entende et la scie, et la lime,
La voix du travailleur qui chante et qui s’anime !
Que la fournaise flambe et que les lourds marteaux,
Nuit et jour, et sans fin, tourmentent les métaux.
Rien n’est harmonieux comme l’acier qui vibre,
Et le cri de l’outil aux mains d’un homme libre !
Au fond d’un atelier, rien n’est plus noble à voir
Qu’un front tout en sueur, un visage tout noir,
Un sein large et bronzé que la poussière souille,
Et deux robustes bras tout recouverts de houille !
Au travail ! Au travail !