Il ne faut pas croire mais le poète
Est dans le monde même quand il rêve
Et quand Verlaine prenant notre main
Nous emmène amèrement par ses chemins
Quittons-nous le monde ou le vivons-nous ?
Ses arias oubliées, cela est fou,
Nous pénètrent et montrent que nos cœurs,
Semblables au sien sont sujets aux pleurs,
Et la mélancolie soudain survient ;
Au cœur de nos joies nous voilà humains
D’une autre façon et son compagnon,
On l’aime, lui et sa bonne chanson.
Ses amours et ses refrains sont les nôtres
Et nous voilà emportés sur son cotre
Avec ce Rimbaud, poète à visions,
L’âme sujette aux illuminations,
Grands voyageurs des rêves et des mondes,
Paysages qu’à l’infini ils sondent.
Tout poète est un peu semblable à eux
Les yeux tournés vers l’humain et les cieux.

© Pierre TAILLADE
Illustration : tableau de Henri Fantin-Latour représentant les poètes lors d'un dîner le 2 mars 1872, avec Paul Verlaine, Arthur Rimbaud, Léon Valade, Ernest d'Hervilly, Camille Pelletan, Pierre Elzéar, Emile Blémont, Jean Aicard

Touchée, coulée par la mort du poète
Touchée par l’amour du rhapsode
La vie est une éternelle renaissance
Calendrier perpétuel réglé sur un rythme binaire
Solitude : calme plat d’avant tempête
Alternance marée haute, marée basse…
Flux, reflux des émotions
Renouveau du plaisir
Slam sensuel mais tragique
Réactivation de la source de vie
Danse de jouvence
Fraîcheur du nouveau printemps.

© Annick PIPAUD

Il allait vagabond
Au pays des merveilles.
Il avait des chansons
Des rimes de soleil.
Cueillait des fleurs de mots
Aux arbres de la vie,
Pleurait des larmes d’eau
Dans le chagrin des nuits.

Il avait l’espérance
D’un bourgeon de printemps
Et les puits de souffrance
Des silences du temps.
Il semait des poèmes
Sur les champs de la terre
Et vivait de bohême
A l’ombre des lumières.

Il s’en alla un jour
Aux rives d’un été.
Il choisit pour toujours
Des voies de liberté.
Valsa au bord des dunes
Effleurant l’océan,
S’endormit sous la lune
Dans un souffle de vent.

On dit qu’il est parti
Par des routes secrètes.
On dit qu’il s’est enfui
Au pays des poètes…
Ne reste sur la plage
Qu’un cahier déchiré,
Une boîte d’images,
Et un stylo brisé !

Philippe Pauthonier
Après une carrière d'ingénieur, Philippe Pauthonier partage aujourd'hui sa vie entre la France et la Pologne, pays de son épouse. Cet élan entre deux pays, deux cultures et ses longs séjours dans la sérénité de la campagne polonaise, loin du monde et de son agitation, sont propices à sa créativité littéraire. Depuis sa retraite, il s'investit dans plusieurs associations oeuvrant au profit des Aveugles et Malvoyants. Mordu d'astronomie, il apprécie la communauté scientifique qui sait élargir le débat avec une réflexion globale, liant la science à une approche métaphysique et théologique. Philippe Pauthonier a publié dix recueils et reçu plus de 130 distinctions dans des concours de poésie.
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Découvrir son dernier recueil :
→ Dans les broussailles de mes émotions
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     La vie engendre l'art

Qu’il soit là pictural qu’il soit là poétique
Y vibre un bel émoi teinté de subjectif
Qui sonne pourtant vrai bien loin du cosmétique

     Car c’est toujours sans fard

     Ce que voit le Regard

Dans tout un ressenti comme au travers d’un prisme
C’est un reflet très calme ou bien vindicatif
Qui cherche à s’exprimer riche d’un beau charisme

    Quel étonnant buvard

Que l’âme de tous ceux qui sentent l’invisible
Le factuel à l’œuvre aime à rendre captif
L’essence du réel est alors illisible

     Cette âme est un radar

Qui sonde l’infini pour toujours immobile
La plume et le pinceau d’un œil contemplatif
Vont transcendant Chronos dans une paix tranquille

     Tous les deux font leur part…

Émouvoir le cœur par des mots, cela a-t-il un prix ?
Rêver les paysages peints, cela coûte combien ?
L’espoir partagé, est-ce remboursé ?

Utopie !

La poésie n’est pas à vendre. Et la poésie ne se vend pas.
Un défi ?
Des vers ou une rime pour la route ?
Sur place ou à emporter ?

La plume du poète touche l’âme.
Par la suite, est-il nécessaire de la vendre au diable ?
Des sonnets lucratifs, des pantouns mercantiles ?

Se laisser bercer par sa mélodie
Esquisser un sourire, tomber sous son charme.
Voilà le prix à payer.

© Annick PIPAUD

La poésie creuse le mystère mais ne l'élucide pas. Car elle sait que cela reviendrait à le trahir. Elle perpétue indéfiniment le murmure des origines et se donne pour tâche de "resacraliser le monde et de restituer à la vie sa transcendance originaire" pour reprendre le mot de Juarroz, mais en dehors de tout dogme, de toute théologie et de toute église. La poésie est religion au sens premier : le chant du poète le met ainsi à l'unisson de la création toute entière et de l'ensemble de l'humanité. Le royaume de la poésie est ce silence qui précède l'éclair jaillissant soudain pour traduire l'irruption de la lumière dans le monde. Tout poète authentique est ainsi un mystique qui se sait aux prises avec la loi mystérieuse du langage et qui en affronte la nuit et le vide. On ne pourra jamais donner à la poésie une définition convenue car elle est un dire qui touche à l'indicible. Elle est un lieu que la parole échoue à habiter et pourtant, toute parole émane d'elle. En définitive, quiconque fait l'épreuve de la poésie fait l'expérience du vertige et de l'impossible : la poésie en effet ne résout rien, elle ouvre et augmente le monde en sa qualité d'énigme par où s'amorce toute quête première du sacré et du divin.

Je suis convaincu que je peux arriver là-bas
dans ce monde que je touche seulement
du bout des doigts
et de mon crayon magique
poésie ouvre-toi et laisse-moi entrer
dans ta contrée de rêve
mon âme est la clé des mots
ma souffrance est la voie
laissez-moi finir ma poésie
faire le lit de la destinée telle que je l’envisage
qu’elle reste un témoignage
pour ceux qui me lisent
pour ceux qui voudraient être mes amis
ou bien qu’elle soit une occasion de me haïr à jamais
pour ceux qui ont oublié d’aimer
laissez-moi finir ma poésie
c’est elle, la maison dans laquelle je reposerai
le tombeau sur lequel pleureront mes enfants
la prière adressée au bon Dieu
elle, mon bonheur
et mon exil

Ce serait sur les bords de la Seine. Je vois
Notre chalet, voilé par un bouquet de bois.
Un hamac au jardin, un bateau sur le fleuve.
Pas d’autre compagnon qu’un chien de Terre-Neuve
Qu’elle aimerait et dont je serais bien jaloux.
Des faïences à fleurs pendraient après des clous ;
Puis beaucoup de chapeaux de paille et des ombrelles.
Sous leurs papiers chinois les murs seraient si frêles
Que même, en travaillant à travers la cloison
Je l’entendrais toujours errer par la maison
Et traîner dans l’étroit escalier sa pantoufle.
Les miroirs de ma chambre auraient senti son souffle
Et souvent réfléchi son visage, charmés.
Elle aurait effleuré tout de ses doigts aimés.
Et ces bruits, ces reflets, ces parfums, venant d’elle,
Ne me permettraient pas d’être une heure infidèle.
Enfin, quand, poursuivant un vers capricieux,
Je serais là, pensif et la main sur les yeux,
Elle viendrait, sachant pourtant que c’est un crime,
Pour lire mon poème et me souffler ma rime,
Derrière moi, sans bruit, sur la pointe des pieds.
Moi, qui ne veux pas voir mes secrets épiés,
Je me retournerais avec un air farouche ;
Mais son gentil baiser me fermerait la bouche.
– Et dans les bois voisins, inondés de rayons,
Précédés du gros chien, nous nous promènerions,
Moi, vêtu de coutil, elle, en toilette blanche,
Et j’envelopperais sa taille, et sous sa manche
Ma main caresserait la rondeur de son bras.
On ferait des bouquets, et, quand nous serions las
On rejoindrait, toujours suivis du chien qui jappe,
La table mise, avec des roses sur la nappe,
Près du bosquet criblé par le soleil couchant ;
Et, tout en s’envoyant des baisers en mangeant,
Tout en s’interrompant pour se dire : Je t’aime !
On assaisonnerait des fraises à la crème,
Et l’on bavarderait comme des étourdis
Jusqu’à ce que la nuit descende…

– O Paradis !